All Chapters of Jusqu'à l'obsession : Chapter 151 - Chapter 160

— ÉlisaLe studio est un cube de quinze mètres carrés au sixième étage sans ascenseur. Les murs sont blancs, mais d’un blanc fatigué, jauni par endroits comme une vieille page de livre. Il y a une unique fenêtre qui donne sur une cour intérieure où stagne un silence d’aquarium, troublé seulement par le gargouillement d’une gouttière. Quand je pose mes deux valises au milieu du carrelage froid, la première chose que je remarque, c’est l’odeur. Un mélange de lessive, de poussière chaude et de peinture récente qui tente maladroitement de masquer des vies antérieures. Cette odeur ne me rappelle rien. C’est exactement pour cela que je la respire à pleins poumons.Clara est restée en bas, adossée à sa voiture, les bras croisés. Elle n’a pas voulu monter. Elle a dit que c’était une boîte à chaussures, que je méritais mieux, que ce n’était pas raisonnable de s’enterrer dans un quartier que je ne connais pas, à l’étage d’un immeuble où la minuterie grésille. Elle a dit tout cela sans colère, a

— ÉlisaLa lettre arrive un mardi matin, glissée sous ma porte comme un reproche.Je la reconnais avant même de la toucher. L’enveloppe est en papier vergé, crème, épais, celui qu’Adrien faisait fabriquer sur mesure par un artisan de la rue du Bac. Mon nom est calligraphié à l’encre noire, de son écriture penchée, précise, celle qui m’avait tant séduite au début parce qu’elle ressemblait à celle des poètes du dix-neuvième siècle. Aujourd’hui, cette même écriture me donne envie de vomir. Je reste debout dans l’entrée du studio, la lettre à la main, incapable de l’ouvrir tout de suite. Mon corps réagit avant ma tête. Mes doigts tremblent, ma respiration se bloque, mon dos se plaque contre le mur comme si j’attendais un coup. Je n’attends pas un coup. J’attends pire.Je finis par m’asseoir par terre, le carrelage froid sous mes cuisses, la lumière grise de février qui filtre par la fenêtre. J’ouvre l’enveloppe avec précaution, presque religieusement, et ce geste me dégoûte. Pourquoi est-

 Ce n’était pas lui.Je le sais parce que je l’ai vu. Ce n’était pas ses traits, pas sa démarche, pas sa stature. Une ressemblance fugitive, un jeu d’ombre et de lumière, un fantôme fabriqué par ma peur. Je m’appuie contre une colonne, la respiration coupée, le front moite. La honte me submerge. Honte d’avoir eu si peur. Honte d’avoir cru le voir. Honte de ne pas être guérie, de ne pas être normale, de transporter encore son spectre partout avec moi. Je pose mon verre sur le premier plateau qui passe et je me précipite vers la sortie. Dans la rue, je marche vite, très vite, sans direction. Au bout de trois rues, je m’arrête devant une bouche de métro et je vomis. Là, sur le trottoir, pliée en deux, les larmes aux yeux, devant les passants qui détournent le regard. Mon corps expulse le fantôme. Mon

— ÉlisaLa clé tourne dans la serrure avec une résistance inhabituelle, comme si quelque chose frottait à l’intérieur du mécanisme. Je force un peu, la porte cède, et tout de suite je sais. Pas par un indice précis, pas par un objet déplacé de façon spectaculaire. Par une odeur. Une odeur qui n’est pas la mienne, un mélange de bois fumé et de musc, une odeur ancienne, reconnaissable entre mille. L’odeur du loft.Je reste figée sur le seuil, la main encore posée sur la poignée. Mon regard balaie la pièce. Tout semble en ordre. Le canapé est à sa place, la table est nette, les livres sont rangés sur l’étagère. Rien n’a été renversé, rien n’a été brisé. Mais quelque chose cloche. Mon corps le sait avant ma conscience, mon corps enre

— ÉlisaCaroline m’appelle un soir, très tard, avec une voix que je ne lui connais pas. Une voix fébrile, pressée, qui saute les formules de politesse et qui va droit au but comme une flèche. Il faut que je te voie. Tout de suite. J’ai retrouvé quelque chose. Je suis en pyjama, il est presque minuit, dehors la pluie cogne contre la vitre comme une armée d’insectes. Je n’hésite pas une seconde. Je passe un manteau sur mon pyjama, j’enfile des baskets sans chaussettes, je dévale les six étages. La pluie me fouette le visage, glacée, vivifiante. Je cours presque jusqu’au bar où Caroline m’attend, un vieux rade de la rue de Lappe qui reste ouvert jusqu’à deux heures du matin pour les derniers fêtards et les premières détresses.Elle est assise au fond, devant un thé au jasmin auquel elle n’a