All Chapters of Jusqu'à l'obsession : Chapter 141 - Chapter 150

ÉlisaJe pose le téléphone sur la table de la cuisine, l'écran encore allumé sur le message de menace. Mes doigts tremblent tellement que je dois les croiser sur mes genoux pour les calmer. Clara est debout près de la fenêtre, les bras croisés, le visage fermé. Elle fixe l'horizon sans le voir, et je sais qu'elle réfléchit, qu'elle élabore, qu'elle prépare la suite. C'est ce qu'elle a toujours fait. Protéger. Anticiper. Se battre. Pour moi.— Il faut retourner au commissariat, dit-elle enfin sans se tourner vers moi. Tout de suite. Ce message change tout.— Il ne changera rien, murmuré-je. Il va dire que ce n'est pas lui. Il va dire que c'est un numéro inconnu, que n'importe qui aurait pu l'envoyer, que je suis paranoïaque, que j'invente des menaces pour lui nuire. C'est ce qu'il fait toujours. C'est ce qu'il a fait avec Caroline. C'est ce qu'il fera avec moi.Clara se retourne, et son regard est dur, presque sévère. Pas contre moi. Contre lui. Contre la situation. Contre l'injustice.

ÉlisaLa première nuit chez Clara est une nuit sans contours, une nuit malade, une nuit qui refuse obstinément de finir.Sa chambre d’amis sent la lavande, le vieux bois ciré, les draps séchés au vent. Une odeur propre, simple, presque maternelle. Une odeur qui devrait me calmer. Au lieu de ça, elle me donne envie de vomir. Mon corps ne reconnaît pas cet apaisement-là. Mon corps cherche autre chose. Le danger. La tension. L’attente. Cette électricité mauvaise qui précédait toujours le bruit de ses pas dans le loft, la torsion de sa mâchoire, le glissement de sa main sur ma nuque.Je suis allongée sur le dos, les yeux ouverts dans l’obscurité. La maison dort autour de moi avec des craquements discrets, des soupirs de tuyauterie, le souffle lointain du vent dans les arbres du jardin. Rien d’hostile. Rien de menaçant. Et pourtant je suis incapable de fermer les paupières plus de quelques secondes. Chaque fois que je les ferme, je le vois. Adrien dans l’embrasure d’une porte. Adrien assis

Son regard revient au mien.— Il ne choisit pas des femmes faibles, Élisa. Il les rend faibles.La phrase me traverse comme une lame très fine. Pas parce qu’elle est nouvelle. Parce qu’elle met soudain de l’ordre dans tout ce que j’ai honte d’avoir été. Je baisse la tête avant qu’elle ne voie mes yeux se remplir.— Je croyais pourtant… murmuré-je. Je croyais être plus forte que ça.— Moi aussi.Le silence qui suit n’est pas un silence de malaise. C’est un silence de reconnaissance. La serveuse repose des petites cuillères sur la table, demande si tout va bien. Nous répondons oui avec le même sourire mécanique.— Vous avez porté plainte ? demandé-je.— Oui. À l’époque. Ça n’a rien donné. Il a nié calmement. Il a dit que j’étais fragile, que j’avais mélangé des épisodes, que j’avais tendance à dramatiser. Son avocat m’a fait passer pour une femme instable et amoureuse d’un homme qui n’en voulait plus. J’ai tenu deux mois, puis j’ai abandonné.Sa voix casse légèrement sur les derniers mo

 ÉlisaJe pensais naïvement qu’après la perquisition, quelque chose se renverserait nettement. Qu’une fois la pièce secrète découverte, les vitrines photographiées, les bijoux étiquetés, le réel ferait enfin son travail de réel. Qu’il s’imposerait. Qu’il dirait à tout le monde : voyez, ce que cette femme raconte existe.Je découvre au contraire que la vérité, chez certains hommes, n’annule rien. Elle déclenche seulement une guerre plus élégante.Le premier signe arrive trois jours plus tard, sous la forme d’un appel de la rédaction.Je suis assise à mon petit bureau bancal, dans le studio que j’apprends encore à habiter, un plaid sur les épaules malgré la chaleur lourde de l’après-midi. Dehors, la cour intérieure r&eacu

 ÉlisaLe cabinet de la thérapeute est au troisième étage d’un immeuble ancien, dans une rue calme où les voitures roulent au pas comme si le monde, là, avait signé un accord discret avec la douceur. J’y vais une fois par semaine depuis mon départ. Toujours le même escalier à la rampe lisse, toujours la même porte bleu pâle, toujours le même fauteuil gris dans lequel je m’assieds avec l’impression contradictoire d’être à la fois protégée et disséquée.Ce jour-là, il pleut.Une pluie fine, tenace, qui transforme les trottoirs en miroirs sales et donne à Paris cet air fatigué qu’Adrien aimait tant. J’arrive trempée jusqu’aux mollets, les cheveux collés à la nuque, le cœur déjà serré avant même d’avo