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LinaIch habe den Tag in einem Nebel verbracht… Jade hat beschlossen, heute Abend eine kleine Party zu machen.Die Musik schwebt noch immer wie ein langsamer Atemzug durch das Haus. Ein altes Soul-Stück, zu tief, um unschuldig zu sein, zu langsam, um bedeutungslos zu sein. Sie haftet an den Wänden, an den Gläsern, an der Haut. Die Lichter sind gedimmt, golden, nachsichtig. Hier möchte niemand zu klar gesehen werden. Die Winkel sind verschwommen. Die Absichten sind es viel weniger.Die Paare sind einer nach dem anderen angekommen, Lachen über der Schulter, die Gläser schon voll. Die ersten Höflichkeiten haben zwanzig Minuten gehalten, nicht länger. Danach sind die Stimmen näher zusammengerückt. Die Körper auch. Der Whisky fließt. Der Gin brennt. Die Grenzen verschieben sich geräuschlos.Ich trage ein Kleid, das zu kurz ist, um zufällig zu sein. Es klebt an meinen Hüften, wenn ich mich bewege. Ich weiß es. Evan auch. Sein Blick streift mich mehr, als dass er mich fixiert. Aber jedes Mal

LinaIch durchquere den Raum mit langsamen Schritten, meine nackten Fersen sinken leicht in den dicken Teppichboden. Die Luft ist schwer, geladen mit dem Geruch von verschüttetem Whisky, dem Schweiß der Körper, die den ganzen Abend aneinandergerieben haben, und dieser elektrischen Spannung, die selbst noch anhält, nachdem die letzten Gäste sich verdrückt haben. Meine Schenkel reiben sich bei jeder Bewegung aneinander, und ich spüre immer noch das Gewicht von ihm in mir, Evan. Sein Sperma rinnt an meinen Schamlippen entlang, dick, lauwarm, eine schleimige Erinnerung daran, wie er mich gegen die Wand der Bibliothek genommen hat, seine Finger in meine Hüften gegraben, während ich mich an seinen Schultern festklammerte, die Nägel in seine Haut gebohrt. Ich habe seinen Geschmack noch im Hals, beißend und salzig, vermischt mit dem des Gins, den ich danach in einem Zug hinuntergestürzt habe.Théo lehnt an der Küchenarbeitsplatte, die Ärmel seines Hemds bis zu den Ellenbogen hochgekrempelt, d

LinaDie Luft im Badezimmer, immer noch gesättigt von warmem Dampf und dem Geruch nach uns, kühlt langsam auf meiner Haut ab. Der Spiegel ist dort beschlagen, wo meine Stirn und meine Hände gegen ihn gedrückt wurden. Ich ziehe mit meinem Finger eine Furche in den Dunst, enthülle meine dunklen Augen, ein Gesicht, gezeichnet von Hunger und brutaler Befriedigung. Meine Schenkel sind schwer, zittern leicht. Zwischen ihnen eine anhaltende Wärme, ein langsames Fließen, das ich nicht mehr aufzuhalten versuche.Es ist wie ein Echo in meinem ganzen Körper. Ein tiefes Summen, dort, wo er mich besessen, gefüllt hat. Und doch, unter der Muskelfatigue, unter der Betäubung der wiederholten Lust, setzt eine nervöse Vibration wieder ein. Ein Erwachen. Die Nacht ist jung. Evan ist irgendwo in der Wohnung, diese schweigende und unberechenbare Kraft. Sein Weggehen ist kein Ende. Es ist eine Pause. Das Versprechen einer Wiederaufnahme.Ich entferne mich vom Spiegel, vom Tatort. Meine Schritte sind lautlo

LinaDer Tag dringt in das Zimmer wie ein Eindringling. Er fegt durch die Ecken, löst die komplizenhaften Schatten der Nacht auf, hängt den tanzenden Staub an, schwer und langsam. Zuerst trifft er meine geschlossenen Lider, ein kupfernes, beharrliches Licht. Ich erwache stufenweise, ein Bewusstsein, das widerwillig aus den Tiefen eines bleiernen Schlafs emporsteigt.Mein Körper spricht, bevor mein Denken es tut. Er ist eine Landkarte aus dumpfen Schmerzen, aus schmerzenden Muskeln, aus Erinnerungen, die sich ins Fleisch eingeschrieben haben. Die Kühle der Laken auf meiner nackten Haut ist ein gewalttätiger Kontrast. Zu sauber. Zu leer.Ich drehe den Kopf. Die andere Seite des Bettes ist leer.Die Laken sind zerknittert, noch geprägt von der Form seines Körpers, seines Gewichts. Aber Evan ist nicht mehr da. Der Raum ist nur ein verlassenes Territorium, ein Krater nach der Explosion. Die Stille ist jetzt anders als die der Nacht. Sie ist nicht mehr aufgeladen mit Verlangen, mit Drohunge

LinaDer Park ist ein Rascheln von Leben an diesem Sonntagnachmittag. Fröhliche Kinderschreie, das ferne Pfeifen eines Zuges, das Flüstern des Windes in den jungen Blättern der Rosskastanien. Ich sitze auf einer Bank, die Hände um einen Becher heißen Tee. Ich betrachte die Szene vor mir.Clara kniet auf dem Gras, ein paar Meter entfernt. Sie hilft ihrem Sohn, Léo, die kleinen Stützräder an seinem ersten Fahrrad einzustellen. Zweieinhalb Jahre alt. Blonde Locken, die sich unter seiner roten Kappe bewegen. Er zappelt ungeduldig.– Fast geschafft, mein Schatz, halt gut den Lenker fest.Ihre Stimme ist sanft, fest. Eine Mutterstimme. Eine gelassene Stimme.Ich beobachte meine Schwester. Sie trägt ein leichtes Kleid, ihr kinnlanger Schnitt lässt ihr Gesicht leuchten. Sie lächelt, wirklich. Es ist nicht mehr das angespannte Lächeln, das auf die nächste Enttäuschung wartet, das ich früher bei ihr sah. Es ist ein Lächeln, das aus dem Bauch kommt, ein Lächeln, das sich mit dem Licht versöhnt h