Alle Kapitel von Küss mich 2.1: Kapitel 121 – Kapitel 130

EleanorEine Woche. Sieben Tage, in denen sich sein Gesicht jedes Mal, wenn ich blinzelte, hinter meine Augenlider gebrannt hat. Schlimmer als eine Erinnerung, es ist ein Fieber geworden. Eine schuldige Hitze, die meine Arme hinaufsteigt, wenn ich an die animalische Präzision seiner Bewegungen zurückdenke, an jenen Moment, als er mit geöffnetem Hemd seinen Blick ins Dunkel gerichtet hatte … und ich das absurde Gefühl hatte, dass er mich suchte, mich, im Schatten meiner Säule. Das ist unsinnig. Das ist unter allem, was mir beigebracht wurde. Meine Mutter, wenn sie auch nur ahnen würde, dass meine »Vorstandssitzungen« in den schlechten Vierteln Sohos enden, würde auf der Stelle auf dem Aubusson-Teppich in Ohnmacht fallen.Und doch bin ich hier. Zurück. Heute Abend. Weniger allein als letztes Mal, denn diesmal weiß ich, wonach ich suche, und dieses Wissen macht mich furchtbar verletzlich. Die Luft im Velvet Temple ist schwer von beißendem Geruch nach Schweiß, billigem Alkohol und zu süße

Titel: Der Gnade des Feuers ausgeliefertZusammenfassung:Als Éléa zufällig eine Bar betritt, ahnt sie nicht, dass ihr Leben in die Hände eines Fremden mit aschefarbenem Blick geraten wird. Er bietet ihr weder Liebe noch Versprechen – nur den Schwindel, die Hingabe und eine fleischliche Intensität, der sie nicht widerstehen kann.Jede Nacht treibt er sie weiter, beraubt sie ihrer Orientierung, macht sie zu seiner Besessenheit ... und wird selbst zu ihrer. Sie kennen einander nicht wirklich, aber ihre Körper sprechen eine brennende, viszerale, unwiderrufliche Sprache.Was nur eine Affäre sein sollte, wird zu einem Gefängnis der Lust. Und in dieser berauschenden Spirale existiert nichts mehr außer dieser toxischen, exklusiven, unvermeidlichen Verschmelzung.Aber was geschieht, wenn das Feuer nicht mehr wärmt … und zu verzehren beginnt?---ÉléaIch weiß nicht, warum ich an diesem Abend in diese Bar gegangen bin.Sie lag nicht auf meinem üblichen Weg, nicht in meinen Gewohnheiten, nicht

ÉléaIch habe keinen Hunger mehr.Ich habe keinen Schlaf mehr.Ich denke nicht mehr an meine Arbeit, an meine Termine, an meine Freunde.Ich denke an gar nichts mehr, eigentlich.Ich denke an ihn.An seine mächtigen Hände, die meinen Nacken mit wilder Sanftheit umschließen.An seine geflüsterten Befehle, rau und präzise, die an meinen zitternden Lippen entlanggleiten.An den beharrlichen Biss seiner Zähne in meine Hüfte, wie ein Zeichen, das er mir aufprägt, eine stumme Anmaßung.An das dichte, fast heilige Schweigen, das zwischen zwei Stöhnern fällt.Ich lebe nicht mehr außerhalb seiner.Ich lebe in ihm.Alles, was ich war – strahlend, unabhängig, stabil – ist verschwunden, langsam, heimtückisch.Und doch fühle ich mich in diesem Nichts nicht verloren.Ich fühle mich endlich an meinem Platz.Wenn ich seine Tür durchschreite, betrete ich eine andere Welt.Eine Welt, in der sich die Zeit dehnt, in der die Last der Vergangenheit verblasst, in der die Moral nicht mehr existiert.Eine Wel

ÉléaDie Nacht kündigt sich schwerer an als die anderen.Mein Körper spürt es. Mein Geist weiß es.Er ist da, im Schatten, bereit, mich noch tiefer in seinem Brand zu verschlingen.Sobald ich die Schwelle überschreite, ändert sich die Luft.Das Schweigen wird dichter, geladen mit verbotenen Versprechungen.Seine Augen suchen mich, glühend, wild.Ohne ein Wort packt er mich, umschlingt mich, drückt mich gegen die kalte Wand.Der Biss seiner Lippen ist dringlicher, grausamer.Seine Hände streicheln nicht mehr, sie fordern, sie befehlen.Ich widerstehe nicht mehr.Ich will nicht mehr widerstehen.Er bringt mich zu Fall auf den Boden, sein Körper zermalmt meinen mit animalischer Kraft.Ich spüre seine angespannten Muskeln, seine brennende Hitze, seinen unbezähmbaren Willen.Seine Finger gleiten unter meine Kleidung, ziehen Feuerspuren auf meiner schaudernden Haut.Jede Berührung ist eine Entladung, jeder Kuss ein Inferno.Ich verliere mich in seinen Armen, in seinen Gesten, in seinen raue

AedanEs gibt Wunden, die die Zeit nie wirklich heilt.Narben, die man tief in sich vergräbt, hinter Mauern, die niemand durchbricht.Ich trage die meinen wie eine unsichtbare Last, eine Bürde, die ich seit meinen ersten Erinnerungen mit mir herumschleppe.Mein Vater … er war kein liebevoller Mann.Er war ein schwerer Schatten, ein kaltes und grausames Monster, das durch Angst und Gewalt herrschte.Ich sehe die Schreie wieder, die zuschlagenden Türen, das schwere, bedrohliche Schweigen.Ich sehe mich, ein zerbrechliches Kind, in einer Ecke zusammengekauert, versuchend zu verschwinden, lernend jeden Schlag, jede Demütigung lautlos einzustecken.Das Haus war ein Schlachtfeld, und ich war nur eine wehrlose Spielfigur.Die seltenen Blitze von Zärtlichkeit gingen in der umgebenden Schwärze verloren,wie flackernde Flammen, die von einem eisigen Wind verweht werden.Ich bin mit dieser Angst in der Magengrube aufgewachsen, mit diesem dumpfen Zorn, der in meiner Brust brodelte, bereit zu expl