All Chapters of Cinq ans a espérer, un jour pour tout briser : Chapter 141 - Chapter 150

Elle ne me croira pas. Elle aura raison. Elle déchirera la carte, elle jettera le bracelet, elle m'insultera en silence. Ou pire, elle m'ignorera. Elle ne répondra pas. Elle ne réagira pas. Elle m'opposera ce silence qui est sa nouvelle arme, son nouveau bouclier, sa nouvelle vengeance. Mais j'envoie quand même. Parce que c'est tout ce qui me reste. Parce que je ne sais pas faire autrement. Parce que même si c'est vain, même si c'est pathétique, même si c'est désespéré, c'est un geste vrai. Le premier geste vrai de ma vie. Le premier don qui n'attend rien en retour, qui ne calcule pas, qui ne manipule pas. J'appelle le coursier. Il arrive, il prend le colis, il referme la porte. Le silence retombe sur le penthouse, lourd, épais, étouffant. Je reste debout au milieu du salon, les bras ballants, le regard perdu sur les toits de Paris, sur la tour Eiffel qui émerge de la brume, sur le ciel gris qui écrase tout. Je pense à elle. Je

MarcoLe cabinet de Maître Delaunay est un sanctuaire de boiseries sombres et de cuir patiné, une bibliothèque qui sent la naphtaline et la vieille jurisprudence, un tombeau feutré où les secrets des puissants dorment dans des dossiers à fermoir de cuivre. Les murs sont tapissés de reliures anciennes, de codes civils centenaires, de traités de droit qui n'ont plus cours depuis des décennies. Tout ici respire la tradition, la discrétion, l'opacité. C'est pour ça que je le paye. C'est pour ça qu'il est le meilleur.Je suis assis dans le fauteuil club face à son bureau, un fauteuil profond, en cuir havane, clouté de laiton. Je devrais être à l'aise. Je ne le suis pas. Mes mains agrippent les accoudoirs comme on s'agrippe à un radeau. Mes mâchoires sont si serrées que mes dents grincent. Ma jambe droite tremble sous le

Nina Le restaurant est un petit italien de la rue des Martyrs, une de ces adresses qu'on ne trouve pas dans les guides, qu'on se transmet entre initiés, qu'on garde pour soi comme un secret précieux. Les nappes sont à carreaux rouges et blancs, les bougies tremblent dans des photophores en verre dépoli, la cuisine est ouverte sur la salle et le parfum du basilic frais embaume l'air, se mêle à l'odeur du pain chaud et de l'huile d'olive grillée. Gabriel est assis en face de moi. Il a enlevé sa veste, retroussé les manches de sa chemise blanche, dénoué sa cravate. Il est comme ça, Gabriel, toujours élégant mais jamais guindé, toujours soigné mais jamais affecté. Il a des avant-bras que je ne connaissais pas encore, des avant-bras musclés, légèrement bronzés, avec des poils blonds qui accrochent la lueur des bougies. Il a des mains larges, des doigts longs, des ongles carrés. Des mains d'architecte, des mains qui dessinent des plans et construisent des ponts

MarcoLe rapport est arrivé à l'heure habituelle, vingt et une heures, plateau d'argent, enveloppe blanche. Mais ce soir, il est plus épais que d'ordinaire. Plus lourd. Plus menaçant. Je le soupèse dans ma main, et je sais déjà qu'il contient quelque chose de différent, quelque chose de grave, quelque chose d'irréversible.Je l'ouvre dans mon bureau, debout, sans même prendre la peine de m'asseoir. La lumière du plafonnier est trop vive, elle écrase les ombres, elle révèle chaque détail, chaque mot, chaque blessure à venir.19h30. Restaurant La Poule au Pot, 121 rue de l'Université. Table de deux. Nina Vitale et Gabriel Stern. Dîner privé. Pas de documents professionnels échangés. Conversation intime, rires complices. À 21h15, M. Stern a pris la main de Mme Vitale. Elle n'a pas retir&eacut

NinaLe carton d'invitation est arrivé ce matin, glissé dans une enveloppe de papier vergé, calligraphié à l'encre argentée. Une invitation à un déjeuner familial, dimanche prochain, au restaurant du Ritz, organisé par Elena Fontana et Madame Vittoria Fontana, la mère de Marco. Les deux femmes que je redoutais le plus quand j'étais Madame Fontana. Les deux femmes qui m'ont toujours regardée de haut, qui m'ont toujours jugée, qui m'ont toujours traitée comme une pièce rapportée, une intruse, une moins-que-rien.Je tiens le carton entre mes doigts, debout dans l'entrée de mon appartement, encore en manteau, encore en talons, à peine rentrée du travail. Mon nom est écrit en toutes lettres, en pleins et en déliés, avec des fioritures et des boucles. Madame Nina Vitale. Pas Nina Fontana. Elles ont respecté mon nom de jeune fille, mon nom de divorcée, mon nom de femme libre. C'est la première fois qu'elles me témoignent un tel respect. C'est louche. C'est suspe