All Chapters of Cinq ans a espérer, un jour pour tout briser : Chapter 151 - Chapter 160

Elle hoche la tête, grave, sérieuse. Elle ne pose pas plus de questions. Elle fait confiance à sa maman. Elle sait que sa maman la protège, que sa maman l'aime, que sa maman ne laissera personne lui faire du mal.Le Ritz est étincelant, majestueux, intimidant. Les dorures, les cristaux, les tapis épais, les serveurs en livrée. Tout respire le luxe, l'argent, le pouvoir. Le monde de Marco. Le monde que j'ai fui. Le monde que j'ai vaincu.Vittoria et Elena nous attendent déjà, assises à une table ronde, dans un salon privé, devant une baie vitrée qui donne sur la place Vendôme. Elles se lèvent à notre arrivée, souriantes, mielleuses, parfaites. Vittoria est en Chanel, tailleur de tweed rose pâle, collier de perles à trois rangs, cheveux blancs impeccablement coiffés. Elena est en Dior, robe droite noire, escarpins à talons aiguilles, brushing parfait. Deux femmes du monde, deux machines de guerre, deux manipulatrices de génie.— Nina ! Quelle joie de vous re

Le reste de l'après-midi est calme, paisible, doux. Nous dessinons, nous lisons une histoire, nous préparons des crêpes pour le goûter, nous rions quand la pâte colle au plafond, quand le sucre glace se renverse sur la table, quand le chat du voisin vient miauler à la fenêtre. La vie simple, la vie vraie, la vie sans les Fontana.Le soir, quand Giulia est couchée, quand l'appartement est silencieux, quand je suis seule avec mes pensées, je rouvre le dossier des captures d'écran. Je regarde ces photos, ces sourires, ces hashtags. Famille Fontana. Héritière. Sang bleu. Et je sens la colère revenir, mais une colère froide, contrôlée, stratégique.Elles veulent la guerre ? Elles l'auront. Pas la guerre des réseaux sociaux, pas la guerre des commentaires et des likes. La vraie guerre. La guerre des avocats, des tribunaux, des droits de garde. La guerre de la mère qui protège son enfant contre les prédateurs, les manipulateurs, les voleurs d'identité.

Marco Gabriel se penche vers elle, prend sa main sur la table, un geste simple, naturel, évident. Il ne réfléchit pas, il ne calcule pas, il ne manipule pas. Il prend sa main parce qu'il en a envie, parce que c'est le prolongement naturel de leur conversation, de leur complicité, de leur intimité. Et Nina... Nina ne retire pas sa main. Elle entrelace ses doigts aux siens, elle caresse sa paume du pouce, elle le regarde avec une tendresse infinie, une confiance absolue, un bonheur palpable.C'est un coup de poignard. En plein cœur. En plein âme. En plein souvenir.Je reste là, debout au milieu du trottoir, incapable de bouger, incapable de respirer, incapable de détacher mon regard de cette scène. Les minutes passent, ou les heures, je ne sais plus. Le temps s'est arrêté, suspendu à ce rire, à cette main, à ce bonheur qui n'est pas le mien.Gabriel se lève, contourne la table, aide Nina à enfiler son manteau, un geste galant, attentionné, amoureux

Marco Je suis rentré chez moi, ou plutôt mes jambes m'ont porté jusqu'au penthouse, sans que je décide du chemin, sans que je choisisse l'itinéraire. La porte de l'ascenseur s'est ouverte, je suis entré, la cabine m'a aspiré jusqu'au dernier étage, jusqu'à ce mausolée de verre et de marbre qui est ma prison, mon tombeau, ma pénitence. Je n'allume pas les lumières. La pénombre me va bien, elle épouse ma douleur, elle caresse mes blessures, elle dissimule ma honte. Les baies vitrées donnent sur Paris illuminé, la tour Eiffel qui scintille au loin, la Seine qui serpente entre les quais, les toits de zinc qui cascadent vers Montmartre. Paris est belle la nuit, même à travers les larmes, surtout à travers les larmes. Je me verse un whisky, un verre entier, sans glace, sans eau, sans rien. Je le bois d'une traite, le liquide ambré me brûle la gorge, me chauffe le ventre, m'anesthésie le cœur. Puis un autre. Puis un autre encore. L'al

Marco Trois nuits sans dormir. Trois nuits à tourner dans le penthouse comme un spectre, à regarder le plafond, les murs, les ombres. Trois nuits à lutter contre le sommeil qui ne vient pas, contre les pensées qui tournent en boucle, contre les souvenirs qui reviennent, implacables, inépuisables, insupportables. Trois nuits à vivre dans un entre-deux, entre la veille et le rêve, entre le passé et le présent, entre la folie et la lucidité. La première nuit, j'ai essayé l'alcool. Le whisky, le cognac, la vodka. Tout ce que j'ai pu trouver dans le bar, toutes les bouteilles entamées, tous les fonds de verre. L'alcool m'a assommé une heure, deux heures, puis m'a réveillé en sursaut, le cœur battant, la tête en feu, l'estomac retourné. L'alcool ne fonctionne plus, ou peut-être que je ne fonctionne plus avec l'alcool. La deuxième nuit, j'ai essayé les somnifères. Des pilules trouvées dans l'armoire à pharmacie de mon père, des pilules périmées,