บททั้งหมดของ Cinq ans a espérer, un jour pour tout briser : บทที่ 131 - บทที่ 140

MarcoLe journal est arrivé ce matin, comme chaque matin, comme chaque jour, comme chaque fois. Le Financial Times, Les Échos, La Tribune. La presse financière, ma bible, mon oxygène, mon armure. Les chiffres, les cours de Bourse, les fusions, les acquisitions. Le langage de l'argent, le langage du pouvoir, le langage de mon père, le langage de mon grand-père. Le seul langage que je comprenne. Le seul langage que j'aie jamais appris.Je suis assis dans la salle à manger du penthouse, devant la table en marbre blanc, devant la baie vitrée qui donne sur la tour Eiffel. Le café refroidit dans la tasse en porcelaine. Le croissant est intact, abandonné, sans saveur. Giulia est à l'école. Elena est sortie, Dieu sait où, Dieu sait avec qui. Je m'en fiche. Je ne l'aime pas. Je ne l'ai jamais aimée. Elle n'est qu'un ersatz, un palliatif, une erreur de plus dans ma vie remplie d'erreurs.Je feuillette les pages, distrait, machinal, sans intérêt. Les mêmes nouvelles, les mêmes analyses, les même

NinaLa soirée touche à sa fin. Les invités commencent à partir, les conversations s'éteignent, les lumières baissent. Je me dirige vers la sortie, mon manteau sur le bras, mon sac à la main, l'esprit déjà tourné vers demain. Demain, ma fille. Demain, mon travail. Demain, ma vie.Je ne l'ai pas revu de la soirée. Je l'ai oublié. Effacé. Rayé.Mais il est là. Contre le mur du vestibule, dans l'ombre, à m'attendre. Je le vois du coin de l'œil, je reconnais sa silhouette, sa posture, son parfum. Mon cœur se serre un instant, un seul, puis se durcit. De la pierre. De la glace. Du métal.Je passe devant lui sans le regarder, sans ralentir, sans rien montrer. Je suis Nina Vitale. Je suis Nyx. Je ne dois rien à personne. Surtout pas à lui.Et puis je sens sa main. Ses doigts sur mon poignet. Sa peau sur ma peau. Un contact que je n'ai pas senti depuis des mois, depuis une éternité, depuis une autre vie.— Nina.Sa voix est rauque, brisée, presque suppliante. Une voix que je ne lui connaissa

Nina En face de moi, les représentants du consortium. Des hommes en costume sombre, des cravates de soie, des montres de luxe, des visages fermés. Ils sont venus négocier, évaluer, juger. Ils ne savent pas encore qu'ils vont accepter toutes mes conditions. Ils ne savent pas que je ne perds jamais. Plus jamais. Je parle. Ma voix est calme, posée, tranchante comme une lame. J'aligne les chiffres, les projections, les arguments. Je déroule ma stratégie comme on déroule un tapis rouge devant une reine. Les hommes hochent la tête, impressionnés, séduits, conquis. Je vois dans leurs yeux cette lueur que je connais maintenant, cette lueur de respect mêlé de crainte, cette lueur qui dit : cette femme est dangereuse, cette femme est puissante, cette femme est inarrêtable. Et puis la porte s'ouvre. Je ne lève pas les yeux immédiatement. Je finis ma phrase, je termine mon argument, je conclus ma démonstration. Le silence qui suit est un silence de victoire, un silence d'admiration, un si

NinaJe ferme les yeux. Je respire profondément. Je me répète les mots que je me suis promis de ne jamais oublier. Je suis forte. Je suis libre. Je suis guérie. Je suis Nina Vitale. Je suis Nyx. Je suis celle qui a vaincu.Mais aujourd'hui, j'ai détourné les yeux la première. Aujourd'hui, j'ai cédé. Aujourd'hui, j'ai montré ma faiblesse.Demain, je serai plus forte. Demain, je serai plus dure. Demain, je serai imprenable.Demain.Je suis rentrée chez moi, dans mon appartement, dans mon refuge, dans ma forteresse. Les murs sont blancs, les pièces sont claires, les fenêtres sont larges. Rien à voir avec le penthouse de Marco, ce mausolée de verre et de marbre, ce tombeau du luxe où j'ai passé cinq ans à mourir à petit feu. Ici, c'est chez moi. Ici, c'est mon royaume. Ici, chaque objet, chaque meuble, chaque couleur a été choisi par moi, pour moi, pour Giulia.Giulia. Elle est dans sa chambre, penchée sur ses cahiers, ses crayons de couleur éparpillés sur le bureau, sa petite langue qui

Elle s'arrête, surprise, presque inquiète. Son regard va du bouquet somptueux à mon visage, cherchant à comprendre ce qu'elle a fait de mal, ce qu'on lui reproche, ce qu'on va lui demander. — Oui, Madame Vitale ? Pardon, je ne voulais pas vous déranger, je repasserai plus tard... — Non, Fatima, vous ne me dérangez pas. Approchez, s'il vous plaît. Elle s'approche, méfiante, ses mains jointes devant elle, son regard baissé. Elle a l'habitude des reproches, des humiliations, des remarques désobligeantes. Les riches ne sont pas tendres avec ceux qui les servent. Je le sais. J'ai vécu des deux côtés de la barrière. Je prends le bouquet à deux mains. Il est lourd, plus lourd qu'il n'y paraît. Le prix de la culpabilité d'un homme riche. Le prix de sa mauvaise conscience. Le prix de ses remords trop tardifs. — Fatima, prenez ces roses. Elles sont pour vous. Elle me regarde, les yeux écarquil