All Chapters of Secret Bébé de Milliardaire: Chapter 61 - Chapter 70

Chapitre 61**Point de vue de Gwendolyn**Le printemps n'arriva pas avec un dégel ; il arriva avec un changement de lumière. Le bleu profond et lourd de l'hiver montagnard céda lentement la place à un jaune pâle et aquatique qui caressait la cime des pins à six heures du matin. La neige ne fondait pas vraiment, elle se fixait, se transformant en une croûte dure et cristalline capable de supporter le poids d'un loup ou d'une botte humaine sans se briser.Trois mois s'étaient écoulés depuis que nous avions détruit la balise sur la crête. Pendant tout ce temps, la radio à ondes courtes était restée complètement muette – pas de parasites numériques, pas de paquets compressés, rien que le grondement régulier et rassurant des bulletins météo régionaux et les bavardages occasionnels des trappeurs locaux, à quatre-vingts kilomètres à l'ouest. Le « Protocole Souverain » s'était replié sur lui-même et y était mort, ses processeurs consumés par la recherche d'un numéro qui n'existait pas.J'étai

Chapitre 63Point de vue de GwendolynLa fonte des neiges printanière fut une résurrection violente et boueuse.Pendant des mois, la montagne avait retenu son souffle sous trois mètres de glace compacte et silencieuse. Mais lorsque le chinook souffla par le col début avril, la vallée se transforma en un bassin rugissant et saturé. Le ruisseau au pied de notre crête, qui n'était auparavant qu'un mince ruban gelé, était maintenant un torrent gris et gonflé de limon, de gravier et de branches de pin brisées. Il déferlait sur les berges, engloutissant les prairies basses et transformant la route menant au poste de bûcherons en un profond canal d'argile impraticable.J'ai passé la matinée à dégager le canal en bois qui acheminait l'eau de la source derrière la cabane jusqu'à notre baril. Le bois du canal avait fléchi sous le gel hivernal, et le limon s'était accumulé dans les joints, obstruant le courant jusqu'à ce qu'il ne reste plus qu'un filet d'eau rouillé et stagnant. J'utilisais une

Chapitre 65Point de vue de GwendolynLa lettre de Vancouver n'a pas été livrée par le camion de ravitaillement mensuel. C'est Nathaniel en personne qui l'a apportée.Il est arrivé un mardi, ses bottes crissant sur le gravier de l'allée d'un pas lourd et déterminé, celui d'un homme qui avait passé cinq ans à transporter des plaques d'acier. Il n'était pas seul. À ses côtés marchait une jeune fille aux cheveux courts et noirs, vêtue d'un imperméable jaune vif qui se détachait sur la brume grise de la montagne comme un phare.Clara.Je me tenais sur le perron, les mains dans les poches de mon manteau de toile, les regardant gravir le sentier. Adrien était à mes côtés, son fusil à la main, mais le regard chaleureux. Nous n'avions pas vu Nathaniel depuis deux ans, et le changement était immense. Il avait grandi, les épaules larges et massives, le visage buriné par le sel et la fumée de charbon du port. Il avait l'air solide. Il était comme le bois.« Gwen », dit-il en montant sur le perro

Chapitre 67Point de vue de GwendolynLa pluie sur le fleuve Fraser n'avait pas lavé la ville ; elle avait simplement transformé la poussière de charbon et la nappe de pétrole des gares de triage en une pâte grise et mate qui collait à nos bottes.Nous étions accroupies dans la carcasse d'un atelier de réparation de locomotives désaffecté, à cinq kilomètres à l'est du quai 12. L'air y était imprégné d'une odeur de graisse froide, de fer rouillé et de pruche humide et pourrie provenant des poutres de fondation. C'était un espace conçu pour des géants disparus depuis longtemps, les hautes verrières brisées laissant suinter une eau froide sur le sol en béton.Assise sur une pile de traverses de chemin de fer créosotées, les mains enfouies dans les manches de mon manteau de toile, mon cœur battait à un rythme régulier et calme de 68 pulsations par minute. Un rythme humain, certes, mais mes yeux scrutaient toujours les alentours avec une précision clinique et involontaire.Douze vitres bri

Chapitre 69 – Point de vue de GwendolynLa tempête nous a frappés à l’entrée Dixon, là où la houle profonde du Pacifique rencontre les chenaux peu profonds et rocailleux du Passage Intérieur.Le *Northern Crown* était un petit navire, et il encaissait les vagues comme une boîte de fer. Le bâtiment tremblait à chaque impact, la proue se dressant dans l’air noir et glacial avant de retomber dans le creux de la vague avec un fracas métallique violent qui faisait bouger les poteaux téléphoniques créosotés dans la cale contre leurs chaînes.Allongée dans l’obscurité, l’épaule pressée contre l’acier froid de la coque, je sentais la vibration de l’arbre d’hélice qui se dégageait de l’eau lors du tangage, puis s’y enfonçait avec un *frisson* assourdissant. Mon esprit tournait en boucle, à toute vitesse, les scénarios de survie, impossibles à arrêter.*Angle de tangage : quatorze degrés. Roulis : onze degrés. Contrainte structurelle sur les chaînes : 92 %.* Si la chaîne du quai casse, le bois