Mag-log inGwendolyn s'est toujours imaginée comme l'épouse parfaite de son amour de jeunesse, bien avant leur mariage. Au début, la vie avec Donald semblait prometteuse ; il la comblait d'attentions au quotidien. Mais comme on dit, rien n'est éternel. Un accident lui révèle sa relation avec une amie d'enfance, brisant tous ses espoirs et la plongeant dans un tourbillon de honte, d'amertume et de fureur. Le cœur brisé et trahie, elle s'enfuit dans un autre État pour recommencer sa vie à zéro, bien décidée à l'oublier. Mais une opportunité inattendue rallume en elle un désir ardent de vengeance.
view moreChapitre 1
Point de vue de Gwendolyn J'attendais ce jour avec impatience depuis si longtemps. Ces six derniers mois, j'ai secrètement tout planifié pour faire de notre quatrième anniversaire avec Donald un moment inoubliable, et d'une certaine manière, j'ai réussi. C'était mémorable… Un moment que je n'oublierai jamais. Quand je l'ai appelé il y a deux jours et que je lui ai envoyé l'adresse du restaurant, je ne m'attendais pas à ce qu'il arrive immédiatement… Non. Donald était très occupé, travaillant jour et nuit, et il était même parti en voyage pendant un mois. Je savais donc qu'avec ce préavis si court, il risquait d'être en retard. Mais je n'aurais jamais imaginé qu'il ne viendrait pas et me laisserait seule à table, au milieu de tous mes invités, à forcer un sourire et à essayer d'ignorer les murmures et les chuchotements autour de moi. C'était de ma faute, pourtant. J'aurais dû tenir compte du fait qu'il viendrait directement de l'aéroport et je n'aurais pas dû inviter autant de monde. Bon sang… j'aurais dû organiser une fête privée. Mais ce n'était pas la première fois. C'est précisément pour ça que les murmures autour de moi m'agaçaient. Il a raté notre troisième anniversaire… mon anniversaire, la fête que j'avais organisée pour le sien, la pendaison de crémaillère de mes parents. Il a raté plein de choses, mais je n'y ai pas prêté attention… comme toujours. Après tout, c'était un homme très occupé et personne d'autre que moi ne le comprenait vraiment. « Euh… Gwen ? » Je me suis tournée vers Patricia, ma meilleure amie. Elle faisait de son mieux pour cacher son expression, mais des années d'amitié me disaient qu'elle était non seulement furieuse, mais aussi désolée pour moi. « Oui ? » Mes lèvres se sont étirées en un sourire qui ne reflétait pas vraiment mon cœur. « Je dois y aller. C'est bientôt l'heure d'aller au lit, je dois leur faire un bisou. » J'ai hoché la tête et fait un rapide geste de la main. « Oh, bien sûr… bien sûr. Vas-y. » « Je suis vraiment désolée… » commença-t-elle, mais je l'interrompis aussitôt. « Tricia, ce n'est rien, vraiment. Je ne suis pas fâchée, je comprends parfaitement. Ça fait trois heures, les enfants ont besoin de toi. » Elle hocha la tête et me serra rapidement dans ses bras. « Dis à Donald qu'il a intérêt à avoir une explication toute prête », murmura-t-elle à mon oreille en me serrant doucement la main avant de s'éloigner. Et c'est ainsi que tout a commencé. Un à un, mes invités sont partis, m'embrassant et s'excusant de devoir partir si tôt. J'ai gardé le sourire, j'ai perçu leurs regards désolés et j'ai fait comme si de rien n'était. Jusqu'à ce que le dernier client soit parti et que je me retrouve seule dans un restaurant privé, un énorme gâteau devant moi et des assiettes intactes. Je jetai un coup d'œil à ma montre et réalisai que quatre heures et demie s'étaient écoulées depuis mon appel à Donald, et il refusait toujours de se présenter. Le gâteau me fixait, les portraits sculptés de nous deux semblant me regarder droit dans les yeux avec un sourire presque moqueur. « Ce n'est que quatre heures… Donald va peut-être encore arriver. » Je me répétais ces mots comme un mantra en mangeant, jusqu'à ce que je comprenne que je ne pouvais plus me bercer d'illusions. S'il avait dû venir, il serait déjà là depuis une heure. « Madame… Je suis vraiment désolé, mais nous devons… » « Oui, oui. Euh… merci pour tout. Vous pouvez prendre le gâteau », dis-je précipitamment, interrompant le serveur, attrapant mon sac et filant hors de la salle avant qu'il ne voie les larmes qui me montaient aux yeux. À peine avais-je franchi le seuil de ma porte que le tonnerre gronda et qu'une goutte de pluie me caressa les mains. Super… vraiment super. Comme si cette journée ne pouvait pas être pire. Me préparant mentalement, je fermai fermement la fermeture éclair de mon sac et protégeai mes cheveux avec avant de me précipiter vers le parking. Je m'installai dans ma voiture juste au moment où mon téléphone se mit à sonner. Je le pris rapidement dans mon sac. « Allô… ? » répondis-je rapidement. C'était la secrétaire de Donald. Il avait peut-être eu un problème avec son téléphone et n'avait pas reçu mon message. Il essayait peut-être de me joindre au numéro de sa secrétaire. J'imaginai mille raisons possibles à cet appel jusqu'à ce que ses mots suivants me coupent le souffle. « Madame Sinclair, je suis vraiment désolée de vous appeler si tard. Je n'arrive pas à joindre votre mari. Je voulais simplement lui dire que le sommet s'est bien passé et que j'ai rencontré le client dont nous avons parlé. Veuillez lui dire que je suis rentrée de voyage. » Ma main serrait le volant et je restai figée. « Quel voyage ? » Je ne reconnus pas la voix qui posa la question. « Le voyage à Dallas. J'étais partie un mois et je viens de rentrer. » Mon souffle se fit court et la pluie crépita autour de ma voiture tandis que je comprenais de quel voyage elle parlait. Le même voyage que Donald m'avait dit faire le mois dernier. « V…v…vous y êtes allée seule ? » Un bref silence à l'autre bout du fil. « Oui. Madame Sinclair, tout va bien ? » « Oui… bien sûr, je lui dirai dès que je serai rentrée. Bonne nuit. » Je raccrochai brusquement et fixai mon téléphone, abasourdie. Donald était absent depuis un mois. Pour un voyage d'affaires que sa secrétaire venait de me dire être parti seule. Mes mains tremblaient tandis que je composais son numéro, mais c'était toujours le même Voix automatisée que j'ai reçue il y a une heure. Impossible… C'était peut-être une blague. Peut-être… peut-être qu'il me réservait une surprise. J'ai ravalé ma salive et me suis redressée. Oui… C'était peut-être une blague. Donald adore taquiner. Mais mon cœur battait la chamade quand j'ai démarré ma voiture. Je ne voulais penser à rien d'autre avant de le voir et de le confronter. Ma vision se brouillait sous les larmes qui coulaient sur mes joues. Des larmes que j'avais retenues depuis que j'étais seule au restaurant, en train de me gaver. J'ai reniflé et attrapé une serviette pour m'essuyer le visage quand soudain la voiture a dérapé sur la chaussée glissante. Mes mains se sont crispées sur le volant et j'ai essayé de reprendre le contrôle, mais c'était impossible. Des gyrophares clignotaient intensément et j'ai tenté de dégager ma voiture, mais c'était quasiment impossible. Soudain, ma voiture a brusquement viré à gauche, hors de la route, mais mon soulagement fut de courte durée : j'ai percuté de plein fouet une voiture arrivant en sens inverse. J'ai ressenti une vive douleur dans les côtes et le coussin gonflable de ma voiture s'est gonflé au moment précis où tout est devenu noir.Chapitre 74 : L'Ombre du ScribePoint de vue de GwendolynLe chalet de Portland, dans le Maine, se dressait au bord même d'un quai de bois glissant sous la pluie, où l'air lourd était imprégné des odeurs de pin blanc pourri, de créosote humide et de la vase froide et salée de la baie de Casco.C'était une petite bâtisse aux bardeaux gris, dont les vitres, incrustées de sel, étaient sombres et grasses à cause du brouillard marin qui déferlait de l'Atlantique en vagues épaisses et suffocantes. En sortant de la camionnette rouillée, le grésil glacé s'était transformé en une neige dense et silencieuse qui recouvrait le gravier sombre du rivage comme un linceul. Le seul bruit dans le port silencieux était le craquement rythmé et sourd des vieux pylônes de chêne sous le quai, gémissant sous la pression de la marée montante nocturne.« George ? » appela Thomas, sa voix faible et étranglée par le vent humide et brumeux. Il gravit les marches de bois pourries et frappa trois fois à la lourde p
Chapitre 73 : La confiscation de l'identitéPoint de vue de GwendolynLe restaurant était niché dans un coin lugubre et balayé par la pluie des zones industrielles de South Boston, une vieille bâtisse de briques rouges coincée entre une gare de marchandises silencieuse et une rangée de silos à sel rouillés. À l'intérieur, la température ambiante était à peine plus élevée que dans la rue, le petit radiateur dans un coin grésillant d'un sifflement métallique désespéré qui produisait plus de vapeur que de chaleur. L'air était lourd et vicié, un mélange de graisse rance, de vase salée à marée basse provenant du chenal voisin et de l'arôme amer et brûlé du café qui traînait sur la plaque chauffante depuis minuit.Il était 4 h 15 du matin. Dehors, derrière la baie vitrée, le ciel était d'un gris anthracite sombre et meurtri, la grêle se transformant en une pluie épaisse et grasse qui tambourinait sans relâche contre la vitre fissurée.Assise dans une banquette d'angle, le dos contre le mur
Chapitre 72 : La Main du ConservateurPoint de vue de GwendolynLes voûtes souterraines du Bureau d'enregistrement des actes de Beacon Hill exhalaient une odeur de peau de mouton, de pourriture sèche et l'âcre odeur métallique d'une encre séchée avant la Révolution américaine.Les arches de briques au-dessus de nous étaient noircies par la suie de cent ans de feux de charbon. Les plafonds bas et voûtés nous obligeaient à marcher en file indienne, le dos courbé. Adrien ouvrait la marche, la main posée sur la lourde pince coupante en fer qu'il avait transportée dans le tunnel de charbon. Sa tête pivotait rythmiquement tandis que ses yeux scrutaient les recoins sombres à la recherche du moindre signe des gardiens du Bureau.À côté de moi, Nathaniel était silencieux, ses mouvements fluides et précis. Il avait les schémas de l'Athénée, dessinés par Clara, glissés dans sa poche de poitrine, ses doigts effleurant parfois le papier pour s'assurer de sa sécurité. Il était désormais notre guid
Chapitre 71 : Le Salon GrisPoint de vue de GwendolynL'odeur de Boston à la fin de l'automne était un mélange de granit humide, de poussière de charbon et de l'âcre et salée embruns de l'Atlantique. Elle n'avait ni le parfum frais et sauvage des pins de l'intérieur de la Colombie-Britannique, ni l'énergie humide et trépidante de Hong Kong. C'était une odeur froide et académique, celle d'une ville qui, depuis trois siècles, préservait son identité, son histoire et ses secrets derrière des murs de briques rouges et de vitraux.Nous étions en ville depuis six jours. Nous logions dans une étroite maison de ville en grès brun de trois étages, à l'arrière de Beacon Hill, un logement qu'Adrien avait loué grâce à une série de transactions en espèces, sans passer par les réseaux bancaires numériques. La maison était froide ; le tuyau de chauffage central cliquetait d'un rythme monotone et irrégulier qui ne parvenait pas à réchauffer les pièces aux hauts plafonds. Le papier peint, à motifs flo
Chapitre 18Point de vue de Gwendolyn« Alors fais-le, Gwendolyn. Tranche-lui cette jolie gorge et que le monde entier voie la fortune des Sinclair sombrer dans la boue. »La voix de Susanne était aussi froide que la pluie qui me transperçait la peau. Elle ne bougea pas d'un pouce. Elle restait là,
Chapitre 14Point de vue de Gwendolyn« Dis-moi que tu n'as rien fait, Adrien. Dis-moi que mon frère ment. »Ma voix était tranchante comme une lame, déchirant le silence pesant de la chambre d'hôpital. Je me tenais près du berceau vide, les doigts crispés sur la barre de métal froid. Le bouton de
Chapitre 12Point de vue de Gwendolyn« Lâche ce verre, Susanne, sinon je laisse mon frère finir ce qu'il a commencé il y a quatre ans. »Ma voix n'était plus la mienne. Elle était creuse, forgée dans la terreur que j'avais ressentie en voyant cet éclat de verre pressé contre la gorge de Nathaniel.
Chapitre 11Point de vue de Gwendolyn« Ouvre les yeux, Gwendolyn. Si tu meurs maintenant, il aura gagné. »La voix était froide, dénuée de la chaleur que je recherchais autrefois dans mes rêves. Je sentis une vive piqûre sur ma joue – une gifle. Mes yeux s’ouvrirent brusquement et je haletai, mes






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