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Chapitre 71 : Le Salon GrisPoint de vue de GwendolynL'odeur de Boston à la fin de l'automne était un mélange de granit humide, de poussière de charbon et de l'âcre et salée embruns de l'Atlantique. Elle n'avait ni le parfum frais et sauvage des pins de l'intérieur de la Colombie-Britannique, ni l'énergie humide et trépidante de Hong Kong. C'était une odeur froide et académique, celle d'une ville qui, depuis trois siècles, préservait son identité, son histoire et ses secrets derrière des murs de briques rouges et de vitraux.Nous étions en ville depuis six jours. Nous logions dans une étroite maison de ville en grès brun de trois étages, à l'arrière de Beacon Hill, un logement qu'Adrien avait loué grâce à une série de transactions en espèces, sans passer par les réseaux bancaires numériques. La maison était froide ; le tuyau de chauffage central cliquetait d'un rythme monotone et irrégulier qui ne parvenait pas à réchauffer les pièces aux hauts plafonds. Le papier peint, à motifs flo

Chapitre 73 : La confiscation de l'identitéPoint de vue de GwendolynLe restaurant était niché dans un coin lugubre et balayé par la pluie des zones industrielles de South Boston, une vieille bâtisse de briques rouges coincée entre une gare de marchandises silencieuse et une rangée de silos à sel rouillés. À l'intérieur, la température ambiante était à peine plus élevée que dans la rue, le petit radiateur dans un coin grésillant d'un sifflement métallique désespéré qui produisait plus de vapeur que de chaleur. L'air était lourd et vicié, un mélange de graisse rance, de vase salée à marée basse provenant du chenal voisin et de l'arôme amer et brûlé du café qui traînait sur la plaque chauffante depuis minuit.Il était 4 h 15 du matin. Dehors, derrière la baie vitrée, le ciel était d'un gris anthracite sombre et meurtri, la grêle se transformant en une pluie épaisse et grasse qui tambourinait sans relâche contre la vitre fissurée.Assise dans une banquette d'angle, le dos contre le mur