All Chapters of Divorce impossible,regardez-moi maintenant: Chapter 91 - Chapter 100

La lumière du matin entrait à flots dans le bureau d'Alexandre. Il était là, seul, comme souvent ces derniers temps. Les murs blancs, le bois clair, la vue imprenable sur Manhattan tout cela lui semblait soudain irréel. Comme un décor de théâtre dont il aurait oublié le texte.Son téléphone n'arrêtait pas de vibrer. Des messages, des appels, des notifications. Il les ignorait tous. Il savait ce qui allait arriver. Il le sentait depuis des jours, cette tension dans l'air, cette épée de Damoclès au-dessus de sa tête.La porte s'ouvrit. Son assistante, Julie, entra sans frapper. Son visage était pâle, ses mains tremblaient.— Monsieur Duval, il faut que vous voyiez ça.Elle posa un journal sur son bureau. La une. Des lettres noires, épaisses, comme des coups de poing.**ACADÉMIE DUVAL : UN ANCIEN ÉLÈVE PORTE PLAINTE POUR HARCÈLEMENT MORAL**Alexandre fixa le titre. Il ne bougea pas. Il ne cligna même pas des yeux.— Il y a des témoignages, continua Julie, la voix étranglée. D'autres anc

Elle n’eut pas à attendre longtemps. La berline noire était déjà là, comme s’il avait su. Comme s’il l’attendait. Elle monta, s’enfonça dans la banquette arrière, regarda les lumières de Manhattan défiler derrière la vitre. La ville était belle, indifférente. Elle se sentait minuscule, perdue, seule.Elle pensait aux journaux. Aux gros titres. À la plainte de l’ancien élève. Alexandre allait couler. Et elle avec lui, peut-être. Pour la première fois, elle se demanda si rester à ses côtés était la bonne décision.L’appartement de Marc était dans un quartier chic, loin des regards indiscrets. Il l’attendait à la porte, en robe de chambre, les cheveux ébouriffés. Il ne dit rien. Il la prit dans ses bras, la serra contre lui. Elle se blottit contre sa poitrine, ferma les yeux.L’appartement de Marc était dans un quartier chic, loin des regards indiscrets. Il l’attendait à la porte, en robe de chambre, les cheveux ébouriffés. Il la regarda une seconde, vit son visage défait, ses yeux rouge

L’académie était calme à cette heure. Les cours du soir n’avaient pas encore commencé, et seuls quelques élèves attardés circulaient dans les couloirs, cartables sur l’épaule, partitions sous le bras. La lumière des néons éclairait les murs blancs, et les portraits des grandes divas semblaient regarder Elena passer avec une bienveillance silencieuse.Elle aimait cette ambiance. Ce moment suspendu entre la fin des cours et le début des répétitions, quand l’académie semblait retenir son souffle. Les bruits étaient étouffés, les voix plus douces. On aurait dit un sanctuaire.Elena avait dans son sac l’autorisation de tournage que ses parents avaient signée la veille. Un mini-reportage devait être tourné dans les semaines à venir, pour promouvoir l’académie et ses élèves. Elsa avait insisté pour que chacun participe, mais Elena avait oublié de rendre le document à temps. Nadia lui avait fait une petite remarque la veille rien de méchant, juste un rappel à l’ordre, une tape sur les doigts

La lumière du matin filtrait à travers les rideaux, douce et diffuse, comme une caresse. Le silence de l’appartement n’était troublé que par le souffle régulier de Marcus, endormi à côté d’elle. Elsa tourna la tête sur l’oreiller. Elle aimait le regarder dormir. Ses traits étaient détendus, presque enfantins, et ses cheveux bruns formaient un désordre charmant sur l’oreiller.Elle ne se lassait pas de ces matins-là. De ces instants volés au temps, où rien n’existait en dehors de cette chambre, de ces draps, de cette chaleur à deux. Le monde pouvait bien s’effondrer dehors, les scandales, les menaces, les doutes… ici, avec lui, elle était en sécurité.Marcus remua. Ses paupières battirent. Un sourire apparut sur ses lèvres avant même qu’il ait ouvert les yeux.— Tu me regardes dormir, murmura-t-il d’une voix ensommeillée.— C’est mon droit, répondit Elsa en souriant.— Tu abuses de tes droits.— Je n’ai que ça.Il ouvrit les yeux, posa sa main sur sa hanche, l’attira contre lui. Leurs

La voiture longea une allée bordée d’arbres centenaires avant de s’arrêter devant une imposante demeure de pierre claire. La maison de Marguerite Duval, sa « deuxième résidence » comme elle aimait l’appeler, était un véritable manoir. Des fenêtres à meneaux, des volets peints en bleu nuit, une porte massive en chêne sculpté. On se serait cru dans un film d’époque, ou dans un musée. Viviane dut faire un effort pour ne pas serrer les mâchoires.— Détends-toi, murmura Alexandre en coupant le moteur. Souris. Et laisse-moi parler.— Je sais faire, répondit-elle d’une voix neutre.Ils descendirent. L’air était frais, chargé de l’odeur des hortensias qui bordaient la façade. Une domestique vêtue de noir leur ouvrit, les précéda dans un grand hall aux murs tapissés de tableaux anciens. Des portraits de famille, sans doute. Des Duval de génération en génération, tous fiers, tous raides, tous méprisants.Marguerite les attendait dans le salon. Elle était assise dans un fauteuil près de la chemi