Todos los capítulos de الزوجة المهجورة: Capítulo 251 - Capítulo 260

أناهيد يوم عيد ميلاد سيران الأول يشرق، مشعاً. عام. اثنا عشر شهراً منذ أن حملت ذلك الكائن الصغير ضدي للمرة الأولى، في غرفة لاورا، مع القابلة التي كانت تتكلم الإسبانية والزيز الذي كان يغني في الخارج. عام من ليالٍ بلا نوم، من أسنان أولى، من ابتسامات أولى، من خطوات أولى. عام من السعادة التي لم أكن لأصدق أنها ممكنة أبداً. الحديقة مزينة ببساطة – أطواق مثلثات قماش خاطتها أنا وصوفيا لساعات، بالونات مطاطية معلقة على أشجار الزيتون، مفرش أبيض كبير على الطاولة حيث تتربع الهدايا. أصدقاء مقربون موجودون: لاورا، بالطبع، مشعة وحالمة قليلاً منذ أن تواعد ماتيو. أمي، التي عادت من أرمينيا خصيصاً للمناسبة. ماركو، أفضل أصدقاء ميغيل، مع زوجته وولديهما. بعض الجيران. سيران، في فستانها الأبيض الصغير المزموم، الشعر ممسوك بعقدة وردية صغيرة، جالسة في كرسيها العالي في منتصف الشرفة كملكة صغيرة على عرشها. من الواضح أنها لا تفهم شيئاً مما يحدث، لكنها تحس بالإثارة العامة وتغرغر بفرح، ضاربة صينية كرسيها بملعقة خشب. — عيد ميلاد سعيد، يا نجمتي الصغيرة، أهمس لها وأنا أقبل جبهتها. — ما-ما! تجيب وهي تمسك بعقدي. ال

أناهيد إنه مساء نوفمبر، أحد تلك المساءات حيث تثور الريح على المتوسط وتجعل المصاريع تصفق. سيران نائمة في غرفتها، صوفيا عند صديقة، ميغيل وأنا وحدنا على الشرفة، متلففان في شالات، كأس نبيذ في اليد. نتكلم عن كل شيء ولا شيء، كالعادة. ثم يضع ميغيل كأسه، يلتفت نحوي، وأرى في عينيه بصيصاً أعرفه جيداً – ذلك البصيص العميق والناعم الذي يسبق المحادثات المهمة. — أناهيد، أود أن نتكلم عن شيء ما. — أنا أستمع إليك. — طفل. أن يكون لدينا طفل معاً. الجملة تطفو في هواء المساء، محمولة بالريح البحرية. لا أجيب فوراً. أنظر إلى البحر، النجوم التي تضاء واحدة واحدة، المنارة التي تومض بعيداً. — لا أريد أن أجبرك، يستأنف. لا أريد أن أستعجلك. لكنني أفكر في ذلك منذ لحظة، وأردت أن تعرفي ذلك. — هل تود أن يكون لديك طفل مني؟ — نعم. أود ذلك كثيراً. سيران هي ابنتي، في قلبي، بالكامل. صوفيا أيضاً، بالطبع. لكن طفلاً منا نحن الاثنين... سيكون امتداداً لحبنا. شيئاً سيأتي منا، معاً.

لاورا إنه مساء خميس، وأنا أصل إلى بيت أناهيد دون سابق إنذار. هذا لا يحدث لي أبداً عادة – أنا من النوع الذي يتصل قبل، يعلن عن نفسه، لا يزعج. لكن هذا المساء، لم أفكر. قدت سيارتي حتى هنا، القلب يخفق، اليدان مبللتان على المقود، وأجد نفسي أمام بابها كغريقة تبحث عن منارة. أناهيد على الشرفة، تطوي غسيلاً على ضوء المصباح. ميغيل خرج مع البنات لنزهة ليلية على الشاطئ، إنها وحدها. ترفع عينيها نحوي، وأرى وجهها ينتقل من المفاجأة إلى القلق. — لاورا؟ ماذا يحدث؟ أنت شاحبة جداً. — أنا واقعة في الحب. الكلمات تخرج وحدها، كبديهية طال احتجازها. أناهيد تفلت الملاءة التي كانت تمسكها، تقترب مني، تأخذني من كتفيّ. — من ماتيو؟ — من ماتيو. صرخة الفرح التي تطلقها حادة جداً لدرجة أنني أجفل. تضمني بين ذراعيها، تهزني، تكاد تجعلني أدور على الشرفة. — لاورا! أخيراً! اجلسي، احكي لي كل شيء، كل شيء على الإطلاق، لا تحذفي أي تفصيل! أضحك، هستيرية قليلاً، مرتاحة

لاورا إنه صباح سبت ربيعي، الضوء ناعم والهواء يفوح بالياسمين. أناهيد أتت لمساعدتي في صنع الصناديق، كما وعدت. منذ أسبوع وأنا قلت نعم لماتيو، منذ أسبوع وأنام بشكل سيء، أدور في حلقة في بيتي الصغير، أنظر إلى كل قطعة أثاث متسائلة إذا كانت ستجد مكانها في مزرعة الزيتون. — إذن، هذه الصناديق؟ تقول لي أناهيد وهي تصل، الأكمام مشمرة أصلاً. — لم أفعل شيئاً تقريباً، أعترف بخزي. — لماذا لست متفاجئة؟ تضحك، تضع حقيبتها، تمد لي قهوة أخذتها من بار القرية في الطريق. تعرف أرقي، تعرف مخاوفي. منذ زمن. نبدأ بالكتب. هذا هو الأسهل، والأصعب. مكتباتي مليئة حتى الانفجار – روايات فرنسية، مقالات إسبانية، مجموعات شعر أرمني قرأتها وأعدت قراءتها. كل كتاب يروي حقبة من حياتي. هذا، اشتريته في باريس، بعد الانفصال عن تيبو مباشرة، كنت أمضي ليالي في القراءة لكي لا أفكر. ذاك، أناهيد هي من أهدته لي، مجموعة حكايات أرمنية لكي تعرف سيران جذورها. — هل تأخذين كل شيء؟ تسأل أناهيد وهي تمسد ظهر كتاب قديم.

أناهيد أحلم بآرا. ليست هذه المرة الأولى. منذ مغادرتي يريفان، ظهر في ليالي بآلاف الطرق المختلفة. في البداية، كانت كوابيس: آرا ثملاً يصرخ، آرا يهزني، آرا يهدد بالانتحار إذا ذهبت. بعد ذلك، صارت أحلام ذنب، أحلام حيث أراه وحيداً وتعيساً، أحلام حيث ألوم نفسي على التخلي عنه. ثم، لوقت طويل، لم أعد أحلم به على الإطلاق، كأن لا وعيي محاه، كأن المسافة والزمن أنجزا عملهما في التهدئة. لكن هذا الحلم مختلف. لا يشبه أياً من تلك التي سبقت. نحن جالسان أحدنا مقابل الآخر، في المقهى الصغير قرب الشلال، في يريفان. ذلك المقهى حيث كنا نذهب حين كان كل شيء على ما يرام، قبل الزواج، قبل النزول إلى الجحيم، قبل أن يستقر الكحول والعنف بيننا كزوج ثالث. أعرف كل تفصيل: الطاولات الحديدية المطلية بالأخضر، الكراسي المختلفة، ضجيج الشلال في الأسفل، ذلك الماء الذي يسيل منذ سبعة آلاف عام على الحجر البركاني. النادل هو نفسه كما في ذلك الوقت، رجل عجوز بوجه متجعد لم يبتسم أبداً لكنه كان دائماً يحضر القهوة بالضبط كما نحبها.