Et je la jette.Les anciens amis font de même, un par un, avec des gestes gênés, des regards furtifs. Ils ne connaissaient pas ma mère. Pas vraiment. Pas comme nous. Ils sont là par devoir, par souvenir, par ce qui reste d'une amitié qui n'existe plus.Puis c'est fini.Maman est sous terre.Maman n'est plus.Les anciens amis s'en vont, un par un, sans se retourner. Leurs pas s'éloignent sur la neige fraîche, s'effacent, disparaissent. Bientôt, il n'y a plus que nous. Seuls devant la tombe. Seuls avec notre chagrin. Seuls avec ce qui nous reste.Je reste là, immobile, à regarder la terre qui recouvre ma mère. La neige tombe, plus épaisse maintenant, plus rapide. Bientôt, elle aura tout recouvert. Bientôt, on ne verra plus la tombe. Bientôt, on ne saura même plus qu'elle est là, sous cette terre, sous cette neige,
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