Alle Kapitel von La revanche d'Éabha: Kapitel 31 – Kapitel 40

Éabha...Le mot me frappe comme un coup de poing dans l'estomac. Je sais. Je sais avant qu'il ne le dise. Je sais depuis toujours, depuis cette nuit dans la forêt, depuis ce regard froid, depuis cette promesse de destruction.— Une société écran, dit papa. Personne ne sait qui est derrière. Personne ne veut dire. Mais ils ont racheté toutes mes dettes. Toutes. Celles que j'avais payées, celles que j'étais en train de payer, celles que j'aurais dû payer dans dix ans. Tout. Ils ont tout racheté.— Et maintenant ?— Maintenant, ils veulent être remboursés. Tout de suite. Pas de délai. Pas de paiement échelonné. Pas de pitié. Tout, maintenant.— Combien ?— Tout. Tout ce que je devais. Tout ce que je devais depuis le début. C'est plus que ce qu'on pourrait gagner en une vie. Plus que ce qu'on po

 Maman tremble. Elle tremble de tout son corps, un tremblement qui la secoue, qui la secoue, qui ne s'arrête pas. Ses dents claquent, ses mains sont froides comme la mort, ses lèvres sont bleues.— Prends ma couverture, dis-je. Je lui tends ce qui me reste. Une couverture trop mince, trop usée, trop petite. Mais c'est tout ce que j'ai.— Non. Tu en as besoin. Tu es jeune. Tu dois vivre.— Prends-la, maman. Tu es malade. Tu es plus faible que moi. Tu en as plus besoin que moi.— Je ne te laisserai pas...— PRENDS-LA.Je lui tends ma couverture. Elle hésite, ses yeux brillent de larmes qui gèlent avant de couler. Puis elle prend. Elle s'en enveloppe, se serre dedans, arrête de trembler. Un peu. Juste un peu.Moi, je reste en chemise, recroquevillée sur la paillasse, les bras autour de mes genoux, les dents qui claquent. Le froid entre dans ma peau,

 ÉabhaLa nuit du trente-deuxième jour est une nuit sans lune, sans étoiles, sans rien.Le ciel est noir, opaque, une chape de ténèbres qui écrase la cabane, qui écrase nos vies, qui écrase tout. Il ne neige plus, mais le froid est là, plus mordant que jamais, un froid qui pénètre les murs de bois pourri, qui traverse les couvertures usées jusqu'à la trame, qui s'infiltre dans les os et y reste comme une présence, comme un rappel que la mort est proche.Maman n'a pas bougé de la journée. Pas un geste, pas un mot, pas un souffle qu'on puisse entendre sans tendre l'oreille jusqu'à la douleur.Elle est allongée sur la paillasse, ses yeux ouverts mais vides, fixés sur quelque chose que je ne vois pas, quelque chose qui n'est pas dans cette cabane, pas dans ce monde. Sa bouche est entrouverte mais silencieuse, comme

 Je reste à genoux près de ma mère. Sa main est froide dans la mienne. Sa peau a déjà pris cette couleur de cire, cette texture de chose qui n'est plus vivante. Je la regarde. Je regarde ses mains qui ont tant travaillé, ses doigts noueux par l'arthrose, ses ongles cassés par les lessives, ses paumes durcies par les années. Je les porte à mes lèvres. Je les embrasse. Une dernière fois.Tante Aisling s'approche enfin. Ses mains se posent sur mes épaules, ses bras m'entourent, elle me serre contre elle. Elle ne dit rien. Il n'y a rien à dire. Rien qui puisse remplir ce vide, rien qui puisse combler ce manque.Je pleure. Je pleure toutes les larmes que j'ai gardées pendant des semaines, toutes celles que j'ai enfouies au fond de moi pour tenir, pour avancer, pour survivre. Je pleure sur la main froide de ma mère, sur son visage gris qui n'aura plus jamais

 Et je la jette.Les anciens amis font de même, un par un, avec des gestes gênés, des regards furtifs. Ils ne connaissaient pas ma mère. Pas vraiment. Pas comme nous. Ils sont là par devoir, par souvenir, par ce qui reste d'une amitié qui n'existe plus.Puis c'est fini.Maman est sous terre.Maman n'est plus.Les anciens amis s'en vont, un par un, sans se retourner. Leurs pas s'éloignent sur la neige fraîche, s'effacent, disparaissent. Bientôt, il n'y a plus que nous. Seuls devant la tombe. Seuls avec notre chagrin. Seuls avec ce qui nous reste.Je reste là, immobile, à regarder la terre qui recouvre ma mère. La neige tombe, plus épaisse maintenant, plus rapide. Bientôt, elle aura tout recouvert. Bientôt, on ne verra plus la tombe. Bientôt, on ne saura même plus qu'elle est là, sous cette terre, sous cette neige,