La revanche d'Éabha のすべてのチャプター: チャプター 41 - チャプター 50

 Je les entends. Je m'en fous.La nuit, je ne dors pas.Je reste éveillée, à regarder le plafond de bois, les poutres noircies par la fumée, les fissures par où passe le froid. Je pense. Je réfléchis. Je calcule. Je ne peux plus me permettre de ne pas penser. Je ne peux plus me permettre d'être aveugle.Je ne peux pas les attaquer de front. Je n'ai pas la force, pas l'argent, pas le pouvoir. Je ne peux pas les affronter comme une alpha, avec les poings et les griffes et la violence. Je ne peux pas.Mais il y a d'autres façons de se battre.Il y a l'attente. La patience. La stratégie. Il y a l'art de savoir quand frapper, où frapper, comment frapper pour que le coup porte. Il y a l'art de transformer sa faiblesse en force, sa rage en arme.Je pense à Cillian O'Connor. Le chef suprême. Le père de Saoirse. Le plus puissant de tous les lo

ÉabhaEt je ne réponds pas. Je ne peux pas répondre. Brigid, c'était ma mère. Ma mère qui est morte.Alors je fais tout.Je me lève avant l'aube, alors qu'il fait encore noir, que le froid est le plus mordant, que les oiseaux n'ont pas encore commencé à chanter. Je vais à la blanchisserie. Je travaille jusqu'à la nuit, jusqu'à ce que mes mains ne soient plus qu'une plaie, jusqu'à ce que mon dos soit une seule douleur, jusqu'à ce que ma tête tourne.Je rentre. Je m'occupe de papa. Je le nourris, je le lave, je le couche. Je mange un peu de pain, je bois de l'eau. Je dors quelques heures, recroquevillée sur la paillasse à côté de lui. Je recommence.La fatigue est une compagne. Elle est là, toujours, dans mes os, dans mes muscles, dans mon esprit. Elle est plus fidèle que tous les amis que j'ai eus. Elle ne

ÉabhaLe bar du port n'a pas de nom. Pas de vrai nom. Les marins l'appellent Le Trou, les filles l'appellent Le Dernier Recours, et les loups-garous qui y descendent parfois l'appellent simplement Chez Mooney, du nom du vieil homme qui sert les verres derrière le comptoir sans jamais poser de questions.L'endroit pue la saumure, la bière rance et la sueur. Une odeur épaisse, tenace, qui s'accroche aux vêtements, aux cheveux, à la peau. Une odeur qui ne part jamais, même après des heures passées à frotter à la blanchisserie. Les planches du plancher sont noircies par des décennies de boue et de sang séché, et les murs de pierre suintent l'humidité comme des plaies qui ne cicatrisent pas.Je travaille ici depuis trois semaines.Le jour, je suis à la blanchisserie. Les mains dans l'eau bouillante, les doigts qui saignent, le dos qui se brise. La nuit, je viens ici. Je ramasse les chopes vides, j'essuie les tables poisseuses, j'évite les mains qui traînent. Mooney me paie en pièces de cui

 ÉabhaLe silence.Pas le silence ordinaire, celui qui s'installe quand les conversations s'épuisent et que les verres se vident. Un silence absolu, total, qui tombe sur le bar comme une chape de plomb. Un silence qui étouffe tout, même le bruit du vent dehors, même le crépitement des bougies, même les battements affolés de mon cœur.Je rouvre les yeux.L'homme qui me plaquait contre le mur s'est figé. Ses mains sont toujours sur moi, mais elles ne bougent plus. Elles tremblent. Tout son corps tremble. Son visage, si sûr de lui il y a un instant, est maintenant blême, décomposé par une terreur qu

Il reprend le linge, le trempe à nouveau dans l'eau chaude. Cette fois, il le passe sur ma joue, là où la gifle a laissé une marque rouge qui commence à enfler. La chaleur pénètre ma peau, apaise la douleur, et je ferme les yeux malgré moi. — Je sais ce que c'est, dit-il doucement. De tout perdre. De n'avoir plus rien. De se relever quand même. J'ouvre les yeux. Il ne me regarde plus. Ses yeux sont fixés sur ma joue, sur le linge qu'il passe et repasse avec une patience infinie. — Vous ? je murmure. Ma voix est incrédule. Lui, Cillian O'Connor, le chef sup