All Chapters of La revanche d'Éabha: Chapter 11 - Chapter 20

 ÉabhaLe domaine des O'Connor est une forteresse.Je l'avais déjà vu de loin, quand j'étais petite, en passant sur la route. Mais de près, c'est autre chose. Les murs de pierre grise s'élèvent à plus de cinq mètres, couronnés de piques de fer. Les grilles sont en fer forgé épais, ouvragé de motifs de loups et de runes anciennes. Des gardes patrouillent partout, en armes, le regard méfiant.Je reste plantée devant la grille principale, à regarder ces hommes qui me dévisagent comme si j'étais une bête errante. Le froid matinal me glace les os, ou peut-être que c'est la peur.— Qu'est-ce que tu veux ? me lance l'un des gardes.Sa voix est rude, sans politesse inutile. Je suis une intruse, une moins-que-rien.— Voir Liam MacCarthy.Le garde ricane. Il échange un regard a

 ÉabhaLe mouchoir est dans ma main.Blanc. Immaculé. Parfait.Brodé aux initiales de Saoirse O'Connor avec des fils d'argent qui brillent dans la lumière tamisée du salon. S.O. Ses initiales. Sa marque. Son territoire.Un mouchoir pour mes larmes.Comme si j'étais une pleureuse à son enterrement. Comme si j'étais déjà morte, et qu'elle me faisait l'aumône d'un bout de tissu pour essuyer mes propres larmes sur mon propre cadavre.Saoirse me regarde. Son sourire est toujours en place, parfait, insupportable. Un sourire d'alpha qui contemple une omega à l'agonie. Un sourire de chatte qui joue avec la souris avant de la dévorer.Elle attend.Elle attend que je pleure. Que je m'effondre. Que je tombe à genoux et que je la supplie. Que je lui donne ce spectacle qu'elle est venue chercher, cette représentation priv&eac

Éabha M. O'Toole agite le papier.— Le nouveau propriétaire a des droits. La vente annule les baux anciens. C'est la loi.— Quelle loi ? C'est pas juste, ça !M. O'Toole ricane.— Juste ? Depuis quand vous vous souciez de ce qui est juste, Declan ? Vous avez signé, vous avez accepté les conditions. Les conditions ont changé. C'est la vie.Il replie son papier, le remet dans sa poche.— Vous avez jusqu'à dimanche. Dimanche soir, je fais venir les hommes pour vider les lieux. De force si nécessaire.— De force ?La voix de papa se brise.— De force ? Mais pourquoi ? Qu'est-ce qu'on vous a fait ? Qu'est-ce qu'on a fait à personne ?M. O'Toole le regarde, et pour la première fois, quelque chose passe dans ses yeux. Pas de la compassion. Plutôt une sorte d'avertissement.— C'est pas

 ÉabhaDeux semaines.Deux semaines dans la cabane de tante Aisling.Deux semaines à manger des soupes trop claires, à boire l'eau du puits, à dormir serrés sur la paillasse.Deux semaines à chercher du travail. N'importe quoi. Laver des sols. Bêcher des jardins. Garder des enfants. N'importe quoi qui rapporte un peu d'argent pour aider ma famille.Papa a trouvé quelques journées. Ici et là. Des travaux de force qu'il n'a plus l'âge de faire. Porter des sacs. Couper du bois. Creuser des trous. Pour des salaires de misère. Il rentre le soir, épuisé, les mains en sang, et il ne dit rien.Maman aide tante Aisling. Le potager, quand il y a quelque chose à planter. La couture, pour les voisins qui ont besoin de rapiécer leurs vêtements. Elle gagne presque rien. Des piécettes. Des restes de nourriture, parfois.

ÉabhaLe retour au Sanglier Écarlate, le lendemain, est plus dur que tout ce que j'ai fait jusqu'ici.Mes jambes tremblent encore en poussant la porte. Mes mains tremblent encore en prenant mon plateau. L'endroit où Cormac m'a touchée est violet, bleu, marqué dans ma chair. Chaque mouvement me rappelle sa main, sa force, son pouvoir sur moi. La peau est encore sensible, chaude, comme si ses doigts étaient toujours là, enfoncés dans ma chair, possédant ce qui ne leur appartient pas.Mais je reviens. Parce que je n'ai pas le choix. Parce que derrière moi, il y a mes parents qui maigrissent, ma mère qui tousse, mon père qui ne dit rien mais qui a mal partout. Parce que derrière moi, il y a la faim qui attend, tapie dans l'ombre de la cabane.La semaine passe. Puis une autre. Je deviens plus rapide, plus efficace, plus invisible. J'apprends à glisser entre les tables sans me faire attraper. À deviner les mains qui vont se lever avant qu'elles ne se lèvent. À disparaître avant qu'on ne me