《La revanche d'Éabha》全部章節：第 81 章 - 第 90 章

ÉabhaLes jours commencent à défiler, et je m'enfonce dans le silence du bureau comme on s'enfonce dans un océan.Chaque matin, je me réveille avant l'aube. Chaque matin, je me glisse hors de mon lit encore imprégné de l'odeur du manteau, je passe une robe propre , Maud m'a fourni deux tenues de travail, simples mais nettes et je me rends dans la chambre de papa. Je lui tiens la main, je lui parle un peu, je vérifie qu'il a passé une bonne nuit. Tante Aisling est déjà réveillée la plupart du temps, assise dans son lit à égrener un chapelet que Maeve lui a donné, et elle me sourit quand j'entre. Un vrai sourire, qui me réchauffe le cœur.Puis je monte au bureau.Cillian n'est jamais là le matin. Il s'absente pour des affaires de meute, des tournées d'inspection, des réunions avec les chefs de clan. Je ne sais pas où il va, je ne lui demande pas, et personne ne me le dit. Mon travail m'attend sur un coin du grand bureau, des liasses de papiers attachées par des rubans, avec une note de

ÉabhaIl pleut.Une pluie fine, insistante, qui tambourine contre les vitres et transforme la lumière du dehors en un gris uniforme, presque crépusculaire. Le bureau est plongé dans une pénombre que la lampe à huile posée sur ma table ne suffit pas à dissiper. L’odeur de la pluie se mêle à l’odeur de forêt, et l’air est lourd, humide, chargé d’électricité.Je travaille depuis le matin sur un registre particulièrement abîmé. Les pages sont tachées, l’encre délavée par l’humidité, et je dois déchiffrer chaque mot avec une attention extrême. Je suis si absorbée par cette tâche que je ne l’entends pas arriver. Je ne l’entends pas, mais je le sens. Ce changement dans l’air. Ce frisson sur ma peau. Cette chaleur soudaine qui monte dans la pièce comme si quelqu’un venait d’ouvrir la porte d’un four.Je lève la tête. Il est là. Debout près de la cheminée, immobile, le regard fixé sur moi. Il a plu sur son manteau, des gouttes scintillent sur la

ÉabhaLa cour intérieure est grise et glacée. Le vent qui s’engouffre entre les bâtiments pique les joues et fait voler mes cheveux mal retenus par mon bonnet. Je traverse rapidement, les bras chargés d’un paquet de linge que Maud m’a demandé de porter à la lingerie. Mes semelles claquent sur les pavés mouillés, et mon souffle forme de petits nuages blancs dans l’air froid.C’est là que je les vois.Ils sont trois. Trois silhouettes qui viennent de franchir le porche et se dirigent vers la grande porte du château. Je les reconnais immédiatement. Même sans lever les yeux, je les reconnaîtrais entre mille , l’odeur, la démarche, la morgue qui suinte de chacun de leurs gestes.Liam. Le mari de Saoirse. Le gendre du chef suprême.Il n’a pas changé. Toujours cette silhouette de prédateur, ces épaules trop larges, ce sourire carnassier qui n’atteint jamais ses yeux. Ses cheveux châtains sont plus longs que dans mon souvenir, attachés

Éabha— Je travaille pour le chef suprême, dis-je d’une voix claire, posée, qui ne tremble pas. Pas pour toi.Le sourire de Liam se fige. Juste une fraction de seconde. Juste assez pour que je voie la surprise passer dans ses yeux, puis la rage. La surprise qu’une oméga ose lui répondre sur ce ton. La rage qu’elle l’ait fait devant ses hommes.— Pardon ? crache-t-il.Je ne lui laisse pas le temps de reprendre l’avantage. Je serre le paquet de linge contre ma poitrine et je fais un pas de côté, le contournant sans le quitter des yeux.— Tu m’as mal comprise, Liam. Je ne me suis pas infiltrée. J’ai été engagée. Par le chef suprême lui-même. Si tu as un problème avec ma présence, adresse-toi à lui. Après tout, c’est ton beau-père, n’est-ce pas ? Tu devrais pouvoir lui parler librement.Ses mâchoires se serrent. Une veine bat sur sa tempe. Ses hommes échangent un regard incertain. J’ai touché un point sensible : la position

La pluie redouble. Je grelotte de plus belle. Je ne l'entends pas arriver. Il surgit de nulle part, comme toujours, une apparition silencieuse dans le rideau de pluie. Cillian. Il émerge de l'averse, marchant d'un pas tranquille, comme si le déluge n'a aucune prise sur lui. L'eau ruisselle sur ses épaules, perle sur ses cheveux sombres, mais il ne semble pas s'en soucier. Il tient quelque chose à la main — un linge, un grand carré de tissu blanc, sec, protégé de la pluie par le pan de son manteau. Il s'arrête sous le porche, à un mètre de moi. Ses yeux gris se posent sur mon visage, glissent sur mes vêtements trempés, sur mes épaules secouées de frissons, sur mes bras croisés en travers de ma poitrine. Il ne dit rien. Il ne demande rien. Il tend simplement le linge. Ce geste. Ce simple geste. Aucune demande en échange. Aucune condition. Aucune parole. Juste un homme qui voit une femme transie de froid e