All Chapters of Flores de un Invierno Ajeno : Chapter 41 - Chapter 50

Melani Fernández Las semanas en Estambul se habían evaporado como el vapor del té sobre el Bósforo. No había tenido tiempo ni de comprarme un par de pendientes; mi vida se resumía en el trayecto del apartamento a la oficina y de la oficina al puerto. Aras había sido impecable al proveerme de todo: un vestidor lleno de seda y cortes perfectos, zapatos que nunca habría elegido pero que me hacían caminar con autoridad, y un auto que rugía con la fuerza del acero que exportábamos. Sin embargo, en aquel apartamento lujoso no había nada que oliera a mí. No había una foto torcida, ni el desorden familiar de Caracas, ni la seguridad de Viena. Solo era una vitrina de cristal, fría y eficiente. ​El intercambio de palabras con Orhan Bey en la salida, me había despertado un interés por saber más sobre esta familia, ya no solo sus intereses comerciales ,sino también las sociales. Me perdí en el buscador de la laptop la misma noche . Las fotos de los Köksal eran un catálogo de poder: hombres de

El silencio que siguió a la presentación de Aras se asentó sobre la porcelana de la mesa como un bloque de granito. La frialdad de su voz, despojada de cortesía hacia Sibel Karaman, no se quedó en el desplante; trazó una frontera que nadie allí se atrevería a cruzar. A su derecha, Orhan Bey apretó su copa con tal fuerza que el vino tinto cimbró, devolviendo el reflejo de la lámpara como sangre agitada. La emboscada social de los tíos acababa de chocar contra el muro de acero que Aras levantó alrededor de la mujer de azul. ​—Bienvenida, Sibel. Bienvenidos, señores Karaman —la voz de Fatma Hanım cortó la tensión, actuando como el bálsamo necesario para evitar que el honor de sus aliados se desangrara allí mismo—. Aras, querido, parece que el trabajo en el Holding te ha resecado el tacto. Sibel, siéntate a mi izquierda. Siempre hay un lugar de honor para la familia. ​Sibel Karaman avanzó. El roce de su seda roja contra las sillas de madera tallada producía un siseo de víbora en la ar

El apartamento en Nişantaşı la recibió con un silencio que le resultó opresivo. Melani dejó las llaves sobre la consola de la entrada y se despojó de los tacones como quien se quita una armadura abollada. El azul de su vestido, que horas antes le parecía el color de la confianza, ahora se sentía como una marca sobre su piel. ​Se sirvió una copa de vino blanco, pero no la bebió de inmediato. Se quedó de pie frente al ventanal, observando las luces de Estambul, esa ciudad que prometía libertad pero que empezaba a cerrarse sobre ella con la fuerza de un apellido antiguo. ​¿En qué momento sucedió?, se preguntó, y su mente, entrenada en la precisión de los negocios de los Von Seidl comenzó a retroceder. ​Recordó Viena. El frío seco del invierno austriaco y la primera vez que Aras Köksal entró en la sala de juntas. Él era el heredero de un imperio en busca de expansión, y ella era la arquitecta de los acuerdos. Recordó su apretón de manos: firme, seco, letalmente profesional. En aquel

Melani Fernández El ronroneo del motor de la Range Rover era lo único que llenaba el interior mientras bordeábamos la costa hacia Nişantaşı. Yo mantenía la vista fija en las luces de los barcos que cruzaban el Bósforo y en la silueta iluminada del puente Fatih Sultan Mehmet a lo lejos, pero mi mente estaba a kilómetros de allí, atrapada en el puerto de Ambarlı, todavía sintiendo el calor de la mirada de Aras y el rastro de su dedo sobre mis labios. ​Viudo. ​Esa palabra golpeaba mi pecho como un martillo sobre un yunque. Yo manejaba su historial financiero, su capacidad de exportación de acero, sus conexiones con las fundiciones de medio oriente... pero no manejaba su corazón. Nadie me advirtió que Aras Köksal cargaba con un fantasma. ​—¿Qué crees que soy, Dios mío? ¿Que soy de hierro o el acero que exportan estos hombres? —susurré para mis adentros, sintiendo un nudo en la garganta—. Me mandas una batalla tras otra y yo aquí, tratando de ser tu mejor guerrera con una armadura

​El humo de los puros de Ishak Köksal era tan denso como el ambiente en su despacho privado, una habitación revestida de caoba donde el tiempo parecía haberse detenido en el siglo pasado. Orhan y Demir permanecían frente a él, guardando un silencio sepulcral. Ambos habían fracasado semanas atrás al intentar rastrear el pasado de Melani Fernández; se habían topado con muros digitales y archivos impecables que no decían nada. ​—Investigamos, hermano —se apresuró a decir Demir, ajustándose la corbata con nerviosismo—. Su expediente en Venezuela es el de una profesional brillante. En Europa, su rastro se vuelve borroso hace exactamente dos años. Sabemos que hizo su maestría, que entró como pasante en el grupo Von Seidl y que escaló posiciones hasta ser su sombra técnica por tres años. Pero después... nada. No hay registros de escándalos, ni de bodas, ni nada que la conectara para ser una «Signora», como la llamó el italiano. ​Ishak soltó una carcajada seca, cargada de desprecio. —Po