ElenaUn an a passé depuis notre fuite. Un an de paix, de silence, de reconstruction. La maison s'est remplie de nos habitudes, de nos rires, de nos silences. Les rosiers ont prospéré, la fontaine n'a jamais tari, le citronnier donne des fruits si doux qu'on les mangerait comme des oranges.Et mon ventre s'est arrondi. Doucement, puis franchement, puis énormément. Aujourd'hui, je suis au huitième mois, et chaque mouvement de l'enfant en moi est une petite explosion de bonheur.Adam est devenu un autre homme. L'agent infiltré a laissé place à un jardinier, un vrai, qui passe ses journées à bêcher, planter, tailler. Il a transformé le terrain en friche derrière la maison en potager — tomates, courgettes, basilic. Il parle aux légumes, aux arbres, aux oiseaux. Il parle au bébé dans mon ventre, de longues conversations à voix basse, le soir, quand il croit que je dors.— Tu lui racontes quoi ? demandé-je un jour.— Tout. La maison. La mer. Les rosiers. Homère.— Homère ? À un bébé qui n'e
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