All Chapters of Je Te veux tellement 3: Chapter 1 - Chapter 10

CamilleJe suis devant la porte depuis cinq minutes.Peut-être plus. Peut-être moins. Je ne sais plus compter quand mon cœur bat si fort qu'il couvre tous les bruits du château. La lanterne tremble dans ma main, projetant des ombres qui dansent sur le bois noirci. Du chêne. Du chêne massif, avec des ferrures rouillées qui ressemblent à des griffes.Je n'aurais jamais dû monter ici.En trois mois, j'ai appris tous les passages secrets des cuisines. Les escaliers qui sentent le moisi. Les couloirs humides où les rats courent entre mes pieds. Mais l'aile Ouest, celle du Seigneur, c'est un territoire interdit. On en parle à voix basse, le soir, quand les bougies sont presque consumées.La servante qui est montée l'an dernier, Marie, elle n'est jamais redescendue pareille. Elle est partie du village trois semaines plus tard, sans explication. Les autres disent qu'elle avait le regard vide, comme une poupée cassée.Tu verses l'eau et tu repars.C'est ce que le majordome m'a dit en me tirant

CamilleLa nuit tombe vite en automne.À huit heures, le château n'est plus qu'un labyrinthe d'ombres où les torches dessinent des couloirs de lumière tremblante. Je monte l'escalier en colimaçon, mes cruches à la main, la lanterne accrochée à mon poignet. Chaque pas résonne sur la pierre.Je compte les marches.Trente-deux jusqu'au premier palier. Quarante-sept jusqu'au second. Soixante et une jusqu'à la porte de chêne.Cette fois, je frappe.Trois coups, comme le majordome m'a appris. Mes jointures contre le bois, le bruit sourd qui roule dans le couloir.Pas de réponse.J'attends. Une minute. Deux. Je frappe à nouveau.Rien.Ma main se pose sur la poignée. Elle est froide, en fer forgé, lourde. Je pousse.La porte s'ouvre sans un bruit.La pièce est vide. Le feu crépite dans la cheminée, plus modeste que la veille. Les tapisseries dansent dans la lumière. Le bassin de cuivre est là, vide, attendant l'eau.Je pose mes cruches. Je regarde autour de moi. Une porte entrouverte sur la g

CamilleJe descends les escaliers comme une somnambule.Mes jambes tremblent à chaque marche. L'odeur de lui est partout sur moi , sur ma peau, dans mes cheveux, sur ma robe trempée que j'ai remise tant bien que mal. Je sens son sexe au bout de mes doigts, la texture, la chaleur. Je sens ma propre humidité entre mes cuisses, la preuve de ce que j'ai fait dans le couloir.La honte. Le désir. La confusion.Tout se mélange dans ma tête.Quand j'arrive aux cuisines, la lumière est encore allumée. Margot est là, assise devant la grande table, une chopine de vin devant elle. Elle me regarde entrer, et son visage se ferme.— Approche, dit-elle.J'obéis. Je me tiens devant elle, grelottante dans ma robe mouillée, mes cruches vides à la main.— Enlève ça.— Quoi ?— Ta robe. Enlève ça, tu vas attraper la mort.Elle se lève, va chercher une couverture dans la réserve. Pendant ce temps, je dénoue ma robe avec des doigts engourdis. Elle tombe à mes pieds dans un bruit de flaque. Je suis nue devan

CamilleJe reste trois jours chez ma mère.Trois jours à ne rien faire. Trois jours à regarder le feu, à écouter sa toux, à lui préparer des tisanes avec les herbes que Margot m'a données. Trois jours à essayer de ne pas penser à lui.Je n'y arrive pas.La nuit, dans le lit trop petit, je me tourne et me retourne. Je sens sa peau sous mes doigts. J'entends sa voix qui murmure mon nom. Je revis chaque seconde de ce bain, chaque geste, chaque regard.Et mes mains glissent entre mes cuisses, encore et encore.Je découvre mon corps comme je ne l'avais jamais fait avant lui. Je découvre les endroits qui réagissent quand je pense à ses mains. Je découvre les sons que je peux faire quand le plaisir monte trop fort. Je découvre que je peux pleurer après, sans savoir pourquoi.Le troisième soir, ma mère me regarde étrangement.— Tu es agitée, dit-elle. Tu as de la fièvre ?— Non.— Tu es amoureuse.Ce n'est pas une question. C'est une constatation. Et elle me transperce comme une flèche.— Quo

CamilleJe prépare le bain comme j'ai appris à le faire.L'eau chaude, d'abord, que je fais chauffer dans la grande bassine. Puis l'huile pas de lavande, ce soir, mais une autre, plus douce, à la rose, que je trouve dans un flacon sur sa table. Je la renverse dans l'eau, et l'odeur emplit la pièce.Il me regarde faire, assis dans son fauteuil, une nouvelle bouteille à la main. Mais il boit moins, ce soir. Il me regarde, simplement.Quand l'eau est prête, je me tourne vers lui.— C'est prêt, Monseigneur.— Alistair.— Pardon ?— Appelle-moi Alistair. Pas Monseigneur. Pas ce soir.Je sens mon visage brûler.— Alistair.Mon nom dans sa bouche. Le sien dans la mienne. C'est étrange, et intime, et terriblement excitant.Il se lève, retire sa chemise. Son corps est magnifique dans la lumière du feu — large, musclé, couvert de cicatrices qui racontent des histoires. Il entre dans l'eau, s'y enfonce avec un soupir de plaisir.— Viens, dit-il. Comme l'autre fois.Je soulève ma robe. Cette fois