Alle Kapitel von Im Schatten deines Hasses: Kapitel 101 – Kapitel 110

Die Maske fällt. Die Anspannungen in seinem Gesicht verschwinden, diese Falten, die seine Stirn und seine Mundwinkel furchen. Seine Augen werden weich, fast zärtlich. Seine Stimme verändert sich, wird tiefer, wärmer, lebendiger. Er nimmt Stella in die Arme und wird zu einem anderen Mann. Einem Mann, den ich nicht kenne. Einem Mann, von dem ich nicht dachte, dass er es sein könnte. Er spricht Neapolitanisch mit ihr, die Sprache seiner Mutter, die Sprache seiner Kindheit. Er singt ihr Wiegenlieder vor, die ich nicht verstehe, die mich aber zum Weinen bringen. Er geht stundenlang mit ihr durch die Nachbarschaft, zeigt ihr die Bäume, die Vögel, die Schaufenster. Er kauft ihr Stofftiere, Kleidung, Spielzeug. Er überschüttet sie mit Geschenken, als ob er etwas wiedergutmachen, als ob er sich freikaufen wollte, als ob Liebe in Teddybären gemessen würde. Matteo schließt sich in der Zwischenzeit in seinem Zimmer ein oder geht aus. Er erträgt es nicht, sie zusammen zu sehen. Er sagt es nicht

Wir gehen hinaus. Wir gehen in dem Park neben der Wohnung spazieren, dem mit dem künstlichen See und den Enten und den alten Leuten, die auf den Bänken Schach spielen. Ich schiebe den Kinderwagen langsam, weiche den Unebenheiten aus, schütze sie vor Wind und Sonne. Ich bleibe vor jedem Baum stehen, vor jeder Blume, vor jedem Vogel. Ich zeige ihr die Welt, ihre Welt, die sie entdecken wird, die sie lieben wird. »Siehst du, das ist eine Eiche. Eine große Eiche. Sie ist über hundert Jahre alt, vielleicht zweihundert. Sie war schon lange vor uns da, lange vor mir, lange vor deiner Mama. Sie hat Generationen vorbeiziehen sehen, Kriege, Frühlinge. Und sie ist immer noch da. Stabil. Regungslos. Ewig. Eines Tages wirst du groß sein, und du wirst hierher zurückkommen, und du wirst diese Eiche ansehen, und du wirst an mich denken.« »Und da drüben ist ein Rotkehlchen. Hörst du seinen Gesang? Es sagt, dass es schön ist, dass es zufrieden ist, dass das Leben schön ist. Die Vögel singen immer da

Sie schüttelt den Kopf, kategorisch. »Nein. Nichts wird das ändern. Die Nacht im Hotel wird immer da sein. Was er dir angetan hat, hat er dir angetan. Er hat seine Hände auf dich gelegt, er hat dich vergewaltigt, er hat dich zerbrochen. Das ist in Stein gemeißelt. Es gibt kein Löschen. Keine magische Absolution. Keine Erlösung, die das Verbrechen aufhebt.« »Was ändert sich dann?« »Vielleicht das, was er morgen tun wird. Vielleicht der Mann, der er werden wird. Nicht für dich. Für sie. Für Stella.« Sie stellt ihre Tasse auf den Couchtisch, dreht sich zu mir, fixiert mich mit ihren harten Augen. »Die Frage, Giulia, ist nicht, ob Lorenzo vergeben ist. Das wird er nie. Die Frage ist, ob du willst, dass er ein Teil von Stellas Leben ist. Nicht für ihn. Für sie. Weil sie einen Vater braucht. Und wenn dieser Vater fähig ist, gut zu sein, fähig ist, sanft zu sein, fähig ist, da zu sein … dann ist es vielleicht den Versuch wert.« Sie hat recht, Chiara. Sie hat immer recht, auch wenn es

Matteo Ich habe sie gesehen. Ich hätte nicht da sein sollen. Ich war früher von der Arbeit zurückgekommen, eine heftige Migräne, die hinter meinen Augen pulsierte wie ein zweites Herz. Ich wollte Stille, Dunkelheit, mich in mein Zimmer legen und warten, bis sie vorbei ist. Aber als ich an der Küche vorbeiging, hörte ich ihre Stimmen. Also blieb ich stehen. Und ich schaute durch den Türspalt. Lorenzo, der sie ansieht, als ob er sie verschlingen wollte. Seine grünen Augen – diese Augen, die ich hasse, die ich immer gehasst habe, diese Augen, die Stella geerbt hat – auf Giulia gerichtet mit einer Intensität, die mir das Blut in den Adern gefrieren lässt. Er sieht sie nicht an wie eine Frau, die er verletzt hat. Er sieht sie an wie eine Beute. Und sie. Giulia. Sie, die ihn berührt. Sie, die ihre Finger auf sein Gesicht legt, die dem Umriss seines Kiefers folgt, die seine Lippen streift. Langsam. Fast zärtlich. Als ob sie einen Liebhaber streicheln würde. Als ob sie vergessen hätt

Giulia Matteo ist gegangen. Die Tür hat vor fünf Minuten geknallt, vor zehn vielleicht, ich weiß es nicht mehr. Die Zeit hat sich ausgedehnt, gedehnt wie ein Gummiband kurz vor dem Reißen. Stella weint noch immer in meinen Armen, Schluckauf-schluchzer, die ihren ganzen kleinen Körper durchschütteln, die in der stillen Wohnung wie ein lebendiger Vorwurf widerhallen. »Psst, mein Schatz, psst. Alles ist gut. Mama ist da. Mama beschützt dich.« Die Worte kommen mechanisch aus meinem Mund, diese Worte, die man Kindern sagt, um sie zu beruhigen, diese Worte, an die man selbst nicht glaubt. Ich wiege sie, während ich im Wohnzimmer auf und ab gehe, ich singe den Kinderreim vom kleinen Stern, den ich ihr seit ihrer Geburt vorsinge, der sie normalerweise in wenigen Sekunden beruhigt. Aber nichts hilft. Sie weint, sie schreit, sie zittert. Sie hat die Gewalt gespürt. Babys spüren alles. Sie verstehen die Wörter nicht, sie verstehen die Situationen nicht, aber sie verstehen das Wesentliche.