Semua Bab Dunkle Besessenheit: Bab 291 - Bab 300

Leonardo D'Amaro Die Akte liegt endlich vor mir, ausgebreitet auf dem Glastisch, jede Seite eine Offenbarung, jedes Wort ein Faden, an dem ich ziehen kann. Ich spüre die Erregung in meinen Adern steigen, die brennende Mischung aus Wut, Verlangen und Kontrolle, die mich seit dieser Ohrfeige nicht mehr verlässt. Marco reicht mir einen Kaffee, aber ich rühre ihn nicht an. Meine Augen durchstreifen jede Zeile, jedes Foto, jedes Detail, das meine rechte Hand zusammenzutragen vermochte. Sofia Valente. Fünfundzwanzig Jahre alt. Keine ernsthafte Liebesbeziehung. Nie. Keine Bindungen. Nur ihre Karriere, ihre Familie und diese treue Freundin, Camila. Ein einfaches, geradliniges, verletzliches Leben… aber nicht mehr lange. Ich lächle, grausam, zufrieden. Die junge Frau, die es gewagt hat, mich zu ohrfeigen, ist unberührt in ihrer Naivität und Unabhängigkeit. Und genau das zieht mich an. Sie ist schön, stolz, kühn… und ahnungslos gege

Sofia Valente Ich richte mich auf, noch erschüttert von der Absurdität der Situation. Meine Fäuste ballen sich, mein Atem beschleunigt sich. — Wo… wo sind wir wirklich? frage ich, die Stimme zitternd, aber scharf. Ich will Antworten! Der Mann, den ich geohrfeigt habe, erhebt sich langsam, ohne heftige Bewegung, aber jede Bewegung wiegt wie eine stille Herausforderung. Sein grausames Lächeln lässt mein Blut gefrieren. — Wir sind in meinem Jet, auf dem Weg in die Vereinigten Staaten, Sofia, sagt er ruhig. Alles ist bereits im Gange. Die Welt schwankt um mich herum. Ich weiche instinktiv zurück, meine Hände zittern. — Was?! schreie ich, die Panik durchfährt mich schlagartig. Das ist unmöglich! Du kannst nicht… Ich versuche aufzustehen, um zu schlagen, um ihm die Stirn zu bieten, um die Kontrolle zurückzugewinnen, aber ein plötzlicher Schmerz explodiert an meinem Hint

Sofia Valente Der Hunger verlässt mich nicht. Er pulsiert in meinem Bauch, bohrt in meinen Schläfen, verwirrt meine Gedanken. Aber er bricht mich nicht. Noch nicht. Er macht mich paradoxerweise klarer. Als ob mein Körper verblasste und einem geschärften, schneidenden Bewusstsein Platz machte. Jede Sekunde, die ich durchhalte, jede Weigerung, die ich ausspucke, gibt mir die Kraft zu beobachten. Ich zwinge meine Augen, das glänzende Tablett, das mich foltert, zu verlassen, um mich auf den Raum zu konzentrieren. Der Jet ist nicht riesig, aber jedes Detail zählt. Die Cockpittür ist geschlossen, zweifellos verriegelt. Doch eine Leuchtanzeige blinkt in regelmäßigen Abständen: interne Kommunikation. Die Piloten sprechen mit ihm. Nicht mit mir. Ich bin keine Passagierin. Ich bin ein Paket. Die Luft ist trocken, zu sehr gefiltert, beladen mit dem Geruch von Leder, Desinfektionsmittel und männlichem Parfüm. Sie verbre

Sofia Valente Die Stille verdichtet sich wie eine Bleiplatte nach seinen Worten. „Und du, Sofia… meine dritte Mätresse." Dritte. Die Zahl hallt wie eine Verurteilung wider. Kein Name. Keine Frau. Kein Mensch. Nur ein Platz in seinem Harem, nummeriert, reduziert, ausgelöscht. Meine Kehle schnürt sich zu. Mein Herz schlägt so heftig, dass ich das Gefühl habe, es wolle aus mir herausspringen. Meine Finger zittern, aber es ist nicht die Angst, die sie bewegt: Es ist die Wut. Eine schwarze, brennende, vulkanische Wut. Leonardo steht vor mir, reglos, seines Sieges gewiss. Seine Arme öffnen sich, als hätte er mich soeben in den Rang einer Auserwählten erhoben. Hinter ihm warten seine Männer, erstarrte Silhouetten, aber ihre Blicke glänzen vor stummer Erwartung. Sie wissen, dass sich ein einzigartiger Augenblick abspielt, ein Bruch im Marmor. Und die Frauen… oh, die Frauen. Sie bilden einen

Sofia Das Schwarz hat keine Ränder mehr. Ich weiß nicht mehr, ob meine Lider geschlossen oder geöffnet sind. Alles ist zu einer Masse geworden, einem unbeweglichen Ozean. Die Luft ist knapp, schwer, rau in meinen Lungen. Jeder Atemzug kostet mich einen Splitter Leben. Meine Nägel sind blutig. Meine Fingerglieder zittern. Der Samt hat meine Tränen getrunken, meine Schreie, und jetzt trinkt er mein Blut. Er ist überall. Er klebt an meiner Haut wie ein lebendiges Tier, eine Stoffschlange, die sich um mich windet, um mich langsam zu verdauen. Ich will wieder schreien, aber meine Stimme bricht, erwürgt in meiner Kehle. Und in dieser klebrigen Stille kehrt nur ein einziger Klang unermüdlich wieder: das Zuschlagen des Deckels. Ein trockenes, klares, endgültiges Geräusch. Wie das Urteil eines Gottes. Ich sehe ihn wieder, ich spüre ihn noch immer. Das Zuschlagen meiner Verurteilung.