جميع فصول : الفصل -الفصل 310

LeonardoDer Kies knirscht unter den Reifen. Das Herrenhaus erhebt sich, massiv, wie ein Tier mit geschlossenen Lidern, das erwacht, wenn man sich nähert. Die Fenster spiegeln das Licht der Scheinwerfer in kalten Streifen. Die Nachtluft peitscht mir ins Gesicht, als ich die Tür öffne; sie riecht nach Stein und Feuchtigkeit, sie trägt bereits den vertrauten Duft des Anwesens, jenen nach gealterten Teppichen, Wachs und Geheimnissen, die sich unter den Möbeln ansammeln.Meine Frauen richten sich kaum auf, noch erschüttert vom Streit, vom Adrenalin, das ihre Hände vibrieren lässt. Sie halten die Blicke gesenkt, zerknirscht und trotzig zugleich, wie Kinder, die wissen, dass man sie gesehen hat, sich aber weigern, eine Schwäche zu zeigen. Sie sind es gewohnt, zu meinen Füßen zurückzukehren; sie wissen, dass jede Handlung gewogen, beurteilt, entschieden wird. Sie kennen meine Methode: sehen, zuhören, zerlegen. Ich lasse sie warten, koste das Warten aus, wie man den Schwindel vor dem Sturz au

NadiaIch sitze nahe am Fenster des vierten Stocks, die Hand auf meinen Bauch gelegt, wie man ein Siegel auf ein Dokument drückt – fest, vorsichtig, zeremoniell. Der Winter hat noch nicht entschieden, ob er kommen wird, aber die Luft, die durch das Fenster hereindringt, spaltet das Zimmer mit einem eisigen, vertrauten Hauch. Das ganze Herrenhaus ächzt manchmal unter dem Wind, wie eine träge Kreatur, die sich daran erinnert, dass sie wach bleiben muss, um ihre Schätze zu bewachen. Hier kennt jeder Atemzug, jedes Möbelstück, jeder Flur meinen Platz besser als ich selbst.Man hat mich gelehrt, die Wut zu verleugnen. Man hat mich gelehrt, mein Schweigen zu bemessen, wie man Gold wiegt. Mein Vater hat Namen auf Papier gesetzt und mich gegen eine Handvoll Versprechen an eine Macht verkauft, die weder Gesetz noch Mitleid kennt – nur Transaktionen, Ränge, Interessen. Ein Vertrag. Es wurde mit konventionellen Lächeln und Händedrücken besiegelt, die Zukünfte besieg

LeonardoDas Wasser fällt wie ein Vorhang aus geschmolzenem Metall, schwer und unablässig. Es schlägt auf meine Schultern, gleitet meine Wirbelsäule hinab, trägt die Wärme fort und die Reste einer Wut, die noch unter der Haut raucht. Die Dusche verwandelt den Raum in eine geheimnisvolle Nische: Dampf, weißes Licht, ein Heiligenschein, der die Details verwischt und die Offensichtlichkeiten vergrößert. Ich schließe für einen Moment die Augen, spüre das Wasser, zähle die Sekunden, wie man Schulden zählt – jede schwerer als die vorherige.Ich betrachte mich im beschlagenen Spiegel, und es ist nicht nur mein Spiegelbild, das mir ein Bild zurückwirft; es ist die Summe dessen, was ich gebe und was man mir zurückgibt. Das Glas ist ein Kissen aus Dunst. Ich lege die Hand dagegen, ziehe mit dem Zeigefinger eine Furche, und der Dampf öffnet sich wie ein Versuch der Wahrheit. Sein Gesicht erscheint, fragmentiert, vergrößert, ohne Gnade: der Kiefer, die Wangenknochen,

AstaDie Nacht dehnt sich wie eine Narbe, die man freiwillig wieder öffnet.Ich habe nicht geschlafen. Die Schlaflosigkeit hat Düfte der Hellsichtigkeit.Der Spiegel lügt nicht: Er wirft mir ein Bild zurück, das ich poliert, gemeißelt, gezähmt habe. Ruhig, bereit.Jeden Morgen richte ich mich vor ihm auf, wie man sich vor einem Schlachtfeld aufrichtet.Das Herrenhaus schnarcht leise, gesättigt von Geheimnissen. Ich kleide mich in Schweigen.Ein schwarzer Mantel, meine Schritte gedämpft in den noch schlaftrunkenen Fluren.Ich gehe nicht zu ihm – noch nicht.Ich gehe zu ihr.Zu Fazy.Fazy, die in Eleganz gekleidete Viper.Die ehemalige Vertraute, die Favoritin, die sich für ewig hielt.Jene, die zu viele Akten kennt, zu viele Gesichter, zu viele Seufzer, die im Schatten der Flure getauscht wurden.Sie und ich teilen einen zivilisierten Hass. Einen Krieg ohne Schreie, gewoben aus Ironie und Blicken.Aber h

Sofia Die Tür knallt. Der Klang hallt in meinem steinernen Käfig wider wie eine Totenglocke. Drei Tage. Zweiundsiebzig Stunden, um über meine Seele zu entscheiden. Ich stehe auf, die Beine zitternd, und gehe bis zu dem trüben Spiegel an der Wand. Das Gesicht, das mich ansieht, ist nicht mehr meins. Es ist das Gesicht einer Gefangenen. Tiefe Ringe unter den Augen, eine blasse Haut, aber in den Augen … in den Augen eine Flamme, die sich weigert zu erlöschen. Die Flamme, die er auslöschen will. Hässlich. Ich habe es gesagt. Ich habe es gedacht. Ich denke es noch. Seine Schönheit ist nur eine Porzellanmaske über einem Dämonengesicht. Eine kalkulierte Eleganz, um die Fäulnis im Inneren zu verbergen. Ich balle die Fäuste, die Nägel in die Handflächen gegraben. Der Schmerz ist wirklich, greifbar. Er verankert mich. Er hindert mich, in den Nebel der Angst zu versinken, den er in diesen Raum geblasen hat.