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SashaEr zieht mich an sich, küsst mich auf die Stirn. Eine zärtliche, fast väterliche Geste, die mich dahinschmelzen lässt.»Sasha«, sagt er sanft. »Ich kann keine Worte machen. Ich weiß nicht, was Liebe ist. Aber was ich für dich empfinde... es ist stärker als alles, was ich kenne. Stärker als die Angst, stärker als die Wut, stärker als der Tod. Wenn das keine Liebe ist, weiß ich nicht, was es ist.«»Es ist Liebe, Andrej. Das ist es, Liebe.«»Dann liebe ich dich. Auch wenn ich es nicht zu sagen weiß, auch wenn ich es nicht richtig zeigen kann, ich liebe dich.«Ich spüre, wie Tränen aufsteigen. Schon wieder. Ich weine in letzter Zeit ständig. Aber es sind sanfte Tränen, Tränen der Freude, Tränen, die all das Böse wegwaschen, das man mir angetan hat.»Ich liebe dich auch«, flüstere ich. »Ich liebe dich so sehr.«Wir bleiben so, eng umschlungen, schauen auf den Saal, schauen auf unsere Welt. Und zum ersten Mal macht mir diese Welt keine Angst. Sie gehört mir. Weil er mir gehört.Die Mä

 Sie sieht mich an, sieht die Kette, und ihr Gesichtsausdruck verändert sich nicht. Keine Falte, keine Anspannung. Das ist es, was mir Angst macht. Wenn sie geschrien hätte, wenn sie ihren Hass gezeigt hätte, wüsste ich, woran ich bin. Aber diese Ruhe, diese Sanftheit, dieses Lächeln...»Sasha«, sagt sie leise. »Du siehst hinreißend aus.«»Danke.«Sie kommt näher, ihre Absätze klackern auf den Fliesen. Sie hebt die Hand, berührt die Kette mit den Fingerspitzen. Ihre Finger sind kalt. Viel zu kalt.»Das ist ein Einzelstück«, sagt sie. »Andrej hat einen guten Geschmack.«Sie lächelt. Ich lächle. Aber ihr Lächeln erreicht ihre Augen nicht. Und ihre Augen, sie sehen mich nicht an. Sie sehen die Kette an. Sie sehen an, was sie repräsentiert.Ich sollte etwas sagen. Ich sollte mich bedanken, ihr Läche

  Ich kann sie nicht beschreiben, wie man eine Frau beschreibt. Die Worte, die ich kenne, sind zu klein, zu arm, zu menschlich für sie.Sie ist Licht. Sie ist Anmut. Sie ist etwas, das ich noch nie gesehen habe und nie wieder sehen werde. Eine Erscheinung. Eine Vision. Ein wacher Traum.Ihre Arme heben sich, ihre Finger streifen die Luft, ihr Körper wiegt sich wie eine Welle, wie ein Gebet, wie eine Flamme im Wind. Sie tanzt, als gäbe es die Welt nicht. Als sei sie allein auf der Welt. Als sei die Musik ihr einziger Lebensgrund.Ich kann meine Augen nicht von ihr losreißen. Ich will es auch nicht.---Ich verbringe den Abend damit, sie zu beobachten.Ich lerne ihre Gesten. Die Art, wie sie den Kopf in den Nacken wirft, wenn die Musik schneller wird. Die Art, wie ihre Finger ihren Hals streifen, dort, wo eine Kette sitzt. Die Art, wie ihre Augen sich schließen, wenn sie sich dreht, als woll

Olga schweigt. Sie versteht. Sie sieht, was ich sehe. Ein Mädchen, das Volkow gehört, und ein Mann, der sie will. Ein perfektes Gemisch für eine Katastrophe.»Wir müssen es Volkow sagen«, murmelt Olga.»Natürlich«, sage ich. »Wir müssen es sagen.«Aber ich werde es nicht sagen. Noch nicht. Zuerst werde ich die Dinge reifen lassen. Den Zweifel einsickern lassen. Die Eifersucht ihre Arbeit tun lassen.Die Eifersucht. Das ist die mächtigste Waffe, die man gegen einen Mann wie Volkow einsetzen kann. Er kann alles kontrollieren. Das Geld, die Männer, die Geschäfte. Aber die Eifersucht nicht. Die Eifersucht, die verzehrt ihn von innen, die zernagt ihn, die macht ihn blind und wahnsinnig.Und wenn er wahnsinnig ist, werde ich da sein.---Ich gehe an diesem Abend mit einem Plan im Kopf nach Hause.Meine Wohnung ist klein, schmutzig, zu teuer für das, was sie wert ist. Die Wände sind mit einer abgenutzten Tapete bedeckt, der Boden knar

 KirillIch komme am nächsten Tag wieder.Und am übernächsten. Und am Tag darauf.Ich komme jeden Abend, setze mich an denselben Tisch, am Ende des Saales, wo die Schatten am dichtesten sind. Ich bestelle ein Glas, das ich nicht trinke. Ich schaue.Ich sehe ihr beim Tanzen zu.Jeden Abend ist sie anders. Manchmal tanzt sie mit einer dumpfen Wut, ihre Bewegungen sind schroff, schneidend wie Messer. Manchmal tanzt sie mit schmachtender Langsamkeit, ihr Körper wiegt sich im Rhythmus der Musik, ihre Arme heben sich wie Gebete. Manchmal lächelt sie, manchmal hat sie die Augen geschlossen, manchmal blickt sie mit königlicher Gleichgültigkeit in den Saal.Aber immer ist sie schön.Ich verbringe Stunden damit, sie zu beobachten. Ich lerne ihre Gesten, ihre Gewohnheiten, ihre Schwächen. Die Art, wie sie ihren Hals berührt, wenn die Musik langsamer wird. Die Art, wie sie die Augen s