Semua Bab Dunkle Besessenheit: Bab 51 - Bab 60

Ich denke an Kirill. An seine hellen Augen. An seine gebrochene Stimme. An seine Finger, die auf dem Tisch zitterten. Ich denke an das, was er gesagt hat. Ich will, dass du zu mir kommst, weil du gewählt hast. Ich bleibe mitten auf dem Bürgersteig stehen. Autos fahren vorbei, Menschen gehen vorbei, die Welt zieht vorbei. Ich bin reglos. Erstarrt. Verloren. Zum ersten Mal in meinem Leben weiß ich nicht, was ich will. Ich weiß nicht, was ich wähle. Ich schließe die Augen. Ich atme. Die Luft ist kalt, schneidend, sie zerschneidet mir die Kehle. »Sasha«, murmle ich. »Was tust du?« Niemand antwortet. Da ist nur der Wind. Und die Nacht. Und ich. Sasha Am nächsten Tag gehe ich zu Lénas Mutter. Ich habe nicht geschlafen. Ich habe nicht gegessen. Ich habe nichts anderes getan, als an die Decke zu starren, Andrej im Nebenzimmer atmen zu hören,

Im dritten Stock halte ich an. Ich setze mich auf eine Stufe. Ich lehne meinen Kopf an die kalte Wand. Und ich weine. Ich weine um Léna. Ich weine um ihre Tochter, die sie nicht sieht. Ich weine um ihre Mutter, die auf sie wartet. Ich weine um all diese Nächte, die sie tanzend für Männer verbracht hat, die sie niemals sehen werden. Ich weine um meine Naivität. Meine Dummheit. Meine Schwäche. Ich habe geglaubt, die Liebe könne alles heilen. Ich habe geglaubt, Monster könnten sich ändern. Ich habe geglaubt, ich sei etwas Besonderes. Ich weine um die Kette, die nicht mehr da ist. Diesen kleinen Diamanten, den ich wie eine Krone, wie ein Versprechen, wie eine Kette getragen habe. Ich weine um Andrej, der mir nicht glaubt. Seine Augen, die sanft waren und hart geworden sind. Seine Hände, die mich berührten und mich nun zurückstoßen. Seine Stimme, die sagte »Ich liebe dich« und nun sagt »Ich weiß nicht, wer du bist«.

Sasha Die Tage vergehen. Die Nächte auch. Ich kenne den Unterschied nicht mehr. Andrej ist distanziert, kalt. Er kommt spät heim, wenn ich schon schlafe oder so tue, als ob ich schlafe. Er geht früh, bevor ich aufstehe, bevor der Tag anbricht. Er berührt mich nicht mehr. Er küsst mich nicht mehr. Er spricht kaum mit mir, kurze Worte, Befehle, Schweigen. Manchmal ertappe ich ihn dabei, wie er mich ansieht. Seine grauen Augen auf mich geheftet mit einer Intensität, die mich verbrennt, die mich zerreißt, die mich tötet. Aber er sagt nichts. Er tut nichts. Er wendet den Blick ab und geht. Ich fühle mich verlassen. Verraten. Schmutzig. Die Kette ist nicht mehr da. Léna ist nicht mehr da. Andrej ist nicht mehr da, selbst wenn er im selben Raum ist wie ich. Er ist da, ein paar Meter entfernt, aber es ist, als wäre er Tausende Kilometer weg. Als wäre er bereits gegangen. Als wäre er bereits tot.

Sasha Am nächsten Tag ist Andrej anders. Er ist ruhig. Zu ruhig. Er duscht, zieht sich an, trinkt seinen Kaffee. Er sieht mich kaum an, aber da ist keine Wut mehr in seinen Augen. Kein Misstrauen mehr. Kein Zweifel mehr. Nichts mehr. Da ist etwas anderes. Etwas Schlimmeres. »Komm heute Abend in den Club«, sagt er. Seine Stimme ist flach. Emotionslos. Als gäbe er einen Befehl. Als spräche er zu einer Angestellten. »In Ordnung.« »Ich will, dass du tanzt.« »Ich tanze jeden Abend.« »Heute Abend will ich, dass du für mich tanzt.« Er sieht mich an. Seine Augen sind leer. Nicht kalt, nicht hart, nicht böse. Leer. Als wäre niemand dahinter. Als wäre er bereits gegangen. »In Ordnung«, wiederhole ich. Er geht. Die Tür fällt ins Schloss. Ich bleibe allein, sehe die geschlossene Tür an, frage mich, was

Sasha In den folgenden Tagen wird Andrej zu einem Fremden. Er kommt spät nach Hause, manchmal gar nicht. Wenn er nach Hause kommt, ist er betrunken, oder high, oder beides. Er spricht nicht mit mir. Er sieht mich nicht an. Er durchquert die Wohnung, als gäbe es mich nicht, als wäre ich ein Möbelstück, ein Gespenst, ein Schatten. Etwas, das man wegzuwerfen vergessen hat, etwas, das ohne Grund herumsteht. Aber er ist nicht allein. Jeden Abend bringt er eine andere Frau mit. Tänzerinnen aus dem Club, Mädchen von der Straße, Unbekannte, die er weiß Gott wo findet. Er nimmt sie mit in unser Schlafzimmer, in unser Bett, jenes, in dem er mich in den Armen hielt, jenes, in dem er mir zuflüsterte, dass er mich liebte, jenes, in dem ich eine Nacht lang glaubte, gerettet zu sein. Er will, dass ich es höre. In der ersten Nacht setze ich meine Kopfhörer auf. Die Musik ist laut, die Bässe übertönen fast alles. Ich habe ein Album gewählt, das ich in- und auswendig kenne, Lieder, die ich frühe