Все главы CASADA CON EL REY DE LA MAFIA QUE MATÓ A MI PADRE: Глава 71 - Глава 79

Febrero llegó como Lorenzo preparaba el café.Sin disculpas y más fuerte de lo que la mayoría prefería.El frío se intensificó. No de forma drástica... Sicilia no tenía un frío drástico, sino un frío persistente, de esos que se instalan en los viejos muros de piedra y permanecen allí silenciosamente, haciéndose notar a través del frío característico de los pasillos y de la forma en que las ventanas necesitaban un minuto para dejar de estar opacas por la condensación.Había empezado a tener una chaqueta de punto en la silla del estudio.Pequeñas adaptaciones.De esas que se acumulan y se convierten en parte de la vida.Faltaban seis semanas para el lanzamiento de la empresa naviera.Lo notaba en la calidad del trabajo. El ritmo había cambiado: de construir a preparar... un tipo de atención diferente, más centrada en los detalles, menos arquitectónica. Los acuerdos con la autoridad portuaria necesitaban una revisión final. Los nombramientos del personal debían confirmarse. El plan de co

La empresa naviera se puso en marcha un martes.Ella había elegido el martes deliberadamente. No el lunes, que conllevaba el peso de los comienzos y las expectativas. No el viernes, que traía la ligereza de los finales. El martes era un día laborable en medio de la rutina. El día que decía: esto no es un evento. Esto es una continuación.Su padre lo habría entendido.La rueda de prensa tuvo lugar en el puerto.No en una sala de conferencias ni en el salón de un hotel. En el propio puerto. El olor característico a agua salada y diésel, y la honestidad industrial de un puerto en funcionamiento. Grúas al fondo. Un barco con el nombre de Romano-De Luca Maritime en su casco por primera vez.Había visto el nombre en documentos durante meses.Verlo en un casco era diferente.Se quedó un instante a la orilla del agua antes de que comenzara el evento y lo observó.El nombre de su padre en el costado de un barco en un puerto siciliano. Respiró hondo.La sala se llenó a las nueve.Prensa. Funci

Abril llegó con opiniones.Cálido, insistente y un poco adelantado a lo previsto, como a veces sucedía en Sicilia... como si hubiera consultado el calendario y decidido que marzo ya se había extendido demasiado y era hora de tomar el relevo.Lo notó primero en el jardín.Los tomates habían duplicado su altura en tres semanas. El rosal había dado sus primeros capullos... apretados, de un rojo oscuro, aún decidiendo si abrirse. La hierba se extendía ligeramente más allá de su límite original de plantación, con esa ambición particular que solo se da cuando las condiciones son favorables.Observó la hierba que se extendía y no la contuvo.Que fuera ambiciosa.La primera semana de abril recibió una carta del fiscal que llevaba la investigación sobre la muerte del padre de Lorenzo.Llegó un martes por la mañana y la encontró en el escritorio del estudio, donde Ricci dejaba el correo matutino. La miró un instante antes de cogerla. La mirada particular de quien sabe que algo está listo antes

Lo abrió por la primera página.La letra no se parecía en nada a su letra operativa. Era la letra de alguien que escribía en la oscuridad sin importarle la forma de las letras. Rápida. Urgente. La cualidad inconfundible de un hombre que vacía algo antes de que se vuelva demasiado pesado.La primera entrada estaba fechada hace tres años.Hoy encontré la conexión. Entre Marco Romano y el hombre que gestiona la capa financiera superior. Llevo dieciocho meses trabajando en esto y ahora que lo tengo, no siento alivio. Siento rabia. Por el desperdicio en sí. Enzo Romano estaba construyendo algo valioso y estos hombres decidieron que su comodidad valía más que su vida.Levantó la vista.Lorenzo la observaba.Siguió leyendo.Encontró una entrada de hacía dos años y medio.He estado pensando en su hija. No en términos operativos. Está entrenando en Zagreb. Se está volviendo muy buena en cosas que eventualmente la matarán o la ayudarán a conseguir lo que busca. Pienso en ella como se piensa en

Su madre preparó el almuerzo.No porque tuvieran hambre. Porque su madre procesaba las cosas difíciles a través de la comida, y Valeria había aprendido hacía mucho tiempo que la respuesta más amable era sentarse a comer.Se sentó.Su madre se movía por la cocina con la eficiencia experta de una mujer que llevaba treinta años cocinando en ese mismo lugar y sabía exactamente dónde estaba todo sin mirar. Ponía cosas en la estufa, las removía, y la cocina se llenó del aroma de algo que Valeria había estado comiendo desde antes de poder hablar.Observó a su madre cocinar.Pensó en todas las comidas.En todos los domingos.En todas las veces que Marco se había sentado a esa mesa comiendo la comida que su madre había preparado, mientras su madre sabía lo que sabía, no decía nada, pasaba el pan, servía el vino y lo mantenía todo en orden con pura fuerza de voluntad.—¿Alguna vez sospechó? —dijo—. Que tú lo sabías.Su madre removió la comida sin darse la vuelta. —Una vez —dijo. Unos cuatro añ