All Chapters of A DARK PROMISE : Chapter 101 - Chapter 110

Je termine ma blague. Je le regarde avec un grand sourire, attendant sa réaction. J'attends un rire poli. J'attends un sourire forcé. J'attends même un grognement désapprobateur – ce serait déjà une réaction.Il ne rit pas.Son visage est impassible. Ses yeux me fixent sans expression. Il ne bouge pas. Il ne cligne même pas. Il ressemble à une statue. Un mort. Un homme de pierre.Le silence s'installe. Lourd. Gênant. J'entends la radio grésiller, Marco qui rit dehors, une mouche qui bourdonne.— Tu n'as pas compris ? je demande, la déception au bord des lèvres.— Si, j'ai compris.— Alors tu ne trouves pas ça drôle ?— Si.— Alors ris !Il ouvre la bouche. Il va dire quelque chose – une justification, une excuse, une explication sur pourquoi il ne rit pas, sur comment il a perdu l'habitude, sur comment on ne rit pas dans son monde, sur comment le rire est une arme qu'il a oublié de manier.

Sa bouche s'écrase sur la mienne, dure, chaude, impatiente. Il n'y a pas de douceur dans ce baiser. Pas de timidité. Pas de demande. Il prend. Il prend ce qu'il veut, ce qu'il désire, ce qui lui appartient. Et je lui appartiens. Je lui appartiens depuis le premier soir, depuis le premier regard, depuis la première fois qu'il m'a touchée.Ses doigts s'enfoncent dans ma nuque, tirent mes cheveux, forcent ma tête à se renverser. Sa langue franchit mes lèvres, cherche la mienne, la provoque, l'enlace. Je gémis contre sa bouche, un son que je ne contrôle pas, un son qui vient du ventre, un son de bête, un son d'amour.Le goût de sa bouche. Le café. Le sandwich. Lui.Mes mains remontent le long de ses bras, agrippent ses épaules, tirent sur sa chemise. Le tissu est doux, cher, parfait et je m'en fous. Je veux le sentir contre moi, tout contre moi, sans rien entre nous. Je veux sa peau sur ma peau. Sa chaleur dans ma chaleur.Il me plaque contre la voiture.Mon dos touche la carrosserie froi

ArthurJe l'observe depuis des semaines. Mon frère, le grand James Sullivan, le chef impitoyable de la mafia londonienne, l'homme que rien ni personne ne peut arrêter. Celui que les journaux surnomment le Fantôme de Canary Wharf, celui que les autres familles craignent comme la peste, celui qui a bâti un empire sur le sang et la terreur. Et pourtant, il y a une faille dans son armure. Une faille qui s'appelle Ellie.Je l'ai vu changer depuis qu'elle est entrée dans sa vie, et ce changement me fascine autant qu'il me répugne. Lui qui ne souriait jamais, qui traversait les couloirs de la villa comme un spectre, le visage fermé, les yeux durs, les mâchoires crispées , je l'ai vu sourire en la regardant. Un vrai sourire, pas le rictus carnassier qu'il affiche quand il négocie avec ses ennemis ou quand il donne ses ordres d'exécution. Un sourire doux, presque timide, qui transforme son visage anguleux en quelque chose d'humain, d'accessible, de vulnérable. Lui qui ne parlait à personne, sa

 EllieJe n'aurais pas dû écouter. Je le sais parfaitement, et cette certitude me brûle comme un fer rouge tandis que je reste pétrifiée dans le couloir, l'oreille collée à la porte du bureau. Écouter aux portes, c'est mal, c'est vil, c'est indigne de la femme que j'essaie de devenir. Ma mère , celle de l'orphelinat, celle qui m'a élevée jusqu'à ce que la maladie l'emporte , m'a toujours dit que les gens qui écoutent aux portes n'entendent jamais rien de bon. Elle avait raison, bien sûr. Elle avait toujours raison.Mais quand j'ai entendu la voix de James à travers l'épaisse porte en chêne massif, quelque chose en moi s'est brisé. Ce n'était pas sa voix habituelle, cette voix grave et chaude qu'il prend pour me parler le soir, quand nous sommes seuls dans notre chambre et qu'il me murmure des mots doux à l'oreille. Ce n'&e

 ArthurLa réunion a lieu dans un entrepôt désaffecté du quartier de Canary Wharf, un de ces bâtiments de béton et d'acier qui ont survécu aux bombardements de la guerre et aux spéculations immobilières. Je l'ai choisi avec soin, après avoir éliminé une douzaine d'autres options , trop exposées, trop fréquentées, trop risquées. Celui-ci est parfait. Isolé, abandonné, oublié de tous. Personne ne vient jamais ici la nuit, pas même les sans-abris qui préfèrent les stations de métro chauffées aux entrepôts glacials. Les murs de béton sont assez épais pour étouffer n'importe quel bruit, même des coups de feu, même des cris. J'ai vérifié.L'homme qui se tient devant moi s'appelle Marcus Kensington. C'est le chef de la famille Kensington, le plus vi