A DARK PROMISE

EllieJe glisse hors de dessous le châssis en poussant sur mes coudes et en tirant avec les talons, la planche grince sur le béton et l'une des roulettes émet un couinement aigu qui déchire le silence, et mes cheveux collent à ma nuque, lourds et humides, comme des algues après une marée, comme des serpents morts, comme des chaînes de sueur et de poussière.J'ai chaud, une chaleur dense, organique, viscérale, qui ne vient pas de l'extérieur mais de l'intérieur, de mon ventre où elle couve comme une braise, de mes cuisses où elle irradie, de ma poitrine où elle s'accumule sous mes seins, une chaleur qui monte et se répand sous ma peau comme une marée lente, inexorable, qui me fait sentir chaque centimètre carré de mon corps comme une surface brûlante, et la sueur perle entre mes seins dans le sillon chaud et humide, et je sens chaque goutte distinctement, chacune naître à la naissance de mon sein gauche, tracer un sillon lent le long de mon sternum en suivant la courbe de mes côtes, lo

EllieIl sort son arme, je ne l'ai pas entendu la dégainer, je ne l'ai pas vue sortir de sa veste, elle est là soudain, comme née dans sa main, un automatisme, un réflexe, une seconde nature chez ces hommes qui vivent avec le doigt sur la détente même quand ils dorment, et c'est un Glock, je crois, un 9 mm, le métal noir mat qui ne brille pas, qui ne reflète pas la lumière, une arme conçue pour tuer sans se faire voir.Le métal est froid contre ma tempe, d'une froideur absolue, presque abstraite, comme si ce n'était pas réel, comme si j'étais en train de regarder un film ou de lire un livre ou de rêver, la bouche du canon est un petit cercle noir qui presse ma peau juste au-dessus de l'arcade sourcilière droite, là où l'os est plus fin, plus fragile, plus proche du cerveau, là où une balle entrerait sans rencontrer de résistance et ferait exploser les tissus mous dans un bruit de pastèque qu'on écrase.Mais le poids est là, la pression est là, l'odeur de l'huile et de la poudre est là

LucasJe la dévisage.Elle est là, devant moi, les mains encore tremblantes, le souffle court. Tony vient de ranger son arme. Le coffre de la Mercedes est refermé. Le corps est à l'intérieur , un problème réglé, un message envoyé. Mais tout ça, c'est secondaire maintenant.Parce qu'elle est là.Emily Parker.Je n'avais pas prévu de la revoir. Pas comme ça. Pas ici, dans ce garage crasseux du Bronx, à deux heures du matin, avec de la graisse sur les doigts et une lampe torche à la main. Mais le destin a un sens de l'humour que je commence à connaître.Elle a de la graisse sur la joue. Une traînée noire qui part de la pommette et descend vers la mâchoire, comme une larme de guerrière. Une mèche de cheveux châtains lui tombe dans les yeux – des yeux verts, je crois, ou noisette, je ne sais pas encore, la lumière des néons est trop faible pour être sûr. Elle essaie de la repousser d'un revers de main, mais elle ne fait qu'étaler la tache.Elle est magnifique.Pas le genre de beauté qu'on

Je suis dans la cour de l'orphelinat Sainte-Anne. Il fait froid, un froid d'avril new-yorkais, humide et mordant. Les arbres n'ont pas encore de feuilles. Le ciel est gris, bas, menaçant. J'ai treize ans. Quatre ans d'orphelinat. Quatre ans à me taire, à me faire oublier, à survivre dans les marges. Les autres enfants me craignent. Même les plus grands. Même ceux qui rackettent les petits. Ils sentent quelque chose en moi, une violence contenue qui ne demande qu'à exploser. Mais pas Emily. Emily a sept ans. Elle est arrivée il y a six mois, après la mort de ses parents. Elle ne pleure jamais devant les autres. Elle sourit. Elle partage son goûter. Elle aide les plus jeunes à faire leurs lacets. Elle est ce que cet endroit a de plus lumineux. Et elle me parle. Tous les jours. Même quand je ne réponds pas. Même quand je fais semblant de ne pas l'entendre. Elle s'assoit à côté de moi dans la cour, sur le banc cassé, et elle me raconte sa journée. Ses espoirs. Ses rêves. – Je serai

Il s'approche très près. Beaucoup trop près. Mon instinct de conservation hurle dans ma tête comme une sirène d'alarme. Un homme aussi beau ne peut être que dangereux. J'ai appris ça depuis longtemps, dans les foyers et les familles d'accueil et les bars où j'ai travaillé avant le garage. Les belles choses qui brillent dans le noir sont des pièges. Les sourires trop éclatants sont des lames. Les mots trop doux sont des poisons. Je le sais, je l'ai appris dans ma chair, je l'ai payé de mes larmes, je l'ai gravé dans ma mémoire comme une loi fondamentale de la physique.Alors je recule. Par réflexe. Par instinct. Parce que chaque cellule de mon cerveau me crie de fuir cet homme qui sort de l'ombre avec des yeux de prédateur et des mains de sauveur. Mes talons butent contre une caisse à outils, une vieille caisse en métal rouge que Luis a laissée traîner au milieu de l'allée. Je perds l'équilibre. Mes bras battent l'air sans rien attraper. Ma colonne vertébrale se prépare au choc contre