LOGINElle est mécanicienne, naïve et fauchée. Lui est PDG le jour, parrain de la mafia la nuit. Quand James sauve Ellie d'une exécution sommaire dans un garage souterrain, ce n'est pas par pitié : c'est la bague en forme de rose autour de son cou qui le ramène vingt ans en arrière, à l'orphelinat et à cette petite fille qui lui avait offert son jouet préféré. Il l'attire dans son monde sans lui révéler qui il est vraiment. Mais quand elle découvre la vérité, il est trop tard : elle est déjà sa prisonnière, sa protégée… et bientôt l'amour interdit qui le consume. Car sous les regards hostiles de Charlotte et de Pippa, sous les balles des familles rivales, un autre secret menace de tout faire exploser : Ellie n'est pas une inconnue. Elle est la fille biologique perdue des Sullivan. Et si James est amoureux d'elle, c'est peut-être parce qu'il n'a jamais été leur fils.
View MoreSa voix est calme, grave, posée. Une voix qui ne demande pas, qui ordonne, mais d'une façon si naturelle, si évidente, qu'on a envie d'obéir. Une voix qui a l'habitude d'être écoutée, suivie, crainte. Je devrais trouver ça insupportable. J'ai toujours détesté les hommes autoritaires, ceux qui aboient des ordres sans jamais dire s'il vous plaît, ceux qui considèrent que tout leur est dû parce qu'ils sont nés avec une cuillère en argent dans la bouche.Mais chez lui, c'est différent. Chez lui, l'autorité n'est pas un caprice de riche, c'est une nécessité. Une carapace. Un outil de survie. Je le sais parce que je suis comme lui. Ma carapace à moi, c'est le sarcasme, la graisse, les nuits blanches, l'insolence qui tient les autres à distance. La sienne, c'est le silence, le costume, les ordres, la froideur calculée
Elle hésite sur la métaphore, la cherche, la trouve, la lance avec un demi-sourire asymétrique qui monte plus haut à gauche qu'à droite. Ses dents sont légèrement de travers, une petite imperfection qui la rend plus réelle, plus humaine, plus belle. J'ai envie de passer mon pouce sur ce sourire, de sentir la texture de ses lèvres, la chaleur de son haleine.— Tu veux que je te donne le numéro de la fondation pour la protection des rires rares ?Son sourire s'élargit. Il devient un vrai sourire, cette fois, pas un demi-sourire ironique, pas une grimace de politesse, un sourire franc qui illumine tout son visage et transforme ses traits fatigués en quelque chose de lumineux, de juvénile, d'infiniment précieux. Ce sourire, je veux le revoir. Je veux le provoquer encore et encore, tous les jours, toutes les heures, jusqu'à ce qu'il devienne son expression par défaut, jusqu'à ce qu'elle oublie qu'elle a jamais été triste ou seule ou fatiguée.— Tu souris, elle dit, comme si c'était un expl
JamesElle plaisante. Je n'en reviens pas. George vient de lui coller un Glock 9mm sur la tempe. Elle a senti le métal froid contre sa peau, la pression du canon sur l'os fragile de son crâne, juste au-dessus de l'arcade sourcilière, là où une balle entrerait sans rencontrer de résistance et transformerait sa conscience en néant en moins d'un centième de seconde. Elle a vu la mort en face, pas la mort abstraite des poètes et des philosophes, la mort réelle, la mort immédiate, la mort qui porte un nom et un Glock et une cicatrice sur la joue. Elle a senti l'odeur de la poudre et de l'huile d'arme, cette odeur métallique et grasse qui imprègne les doigts de George et qui ne s'en va jamais complètement, même après trois lavages.Et elle est là, devant moi, les joues rouges et les yeux brillants, en train de me demander si je fais toujours peur aux gens avant de les sauver. Elle n'a pas tremblé. Elle n'a pas pleuré. Elle n'a pas supplié. Elle a fait de l'esprit, du sarcasme, de l'ironie,
Il s'approche très près. Beaucoup trop près. Mon instinct de conservation hurle dans ma tête comme une sirène d'alarme. Un homme aussi beau ne peut être que dangereux. J'ai appris ça depuis longtemps, dans les foyers et les familles d'accueil et les bars où j'ai travaillé avant le garage. Les belles choses qui brillent dans le noir sont des pièges. Les sourires trop éclatants sont des lames. Les mots trop doux sont des poisons. Je le sais, je l'ai appris dans ma chair, je l'ai payé de mes larmes, je l'ai gravé dans ma mémoire comme une loi fondamentale de la physique.Alors je recule. Par réflexe. Par instinct. Parce que chaque cellule de mon cerveau me crie de fuir cet homme qui sort de l'ombre avec des yeux de prédateur et des mains de sauveur. Mes talons butent contre une caisse à outils, une vieille caisse en métal rouge que Luis a laissée traîner au milieu de l'allée. Je perds l'équilibre. Mes bras battent l'air sans rien attraper. Ma colonne vertébrale se prépare au choc contre
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