All Chapters of LA MARIÉE DU DIABLE NOIR : Chapter 21 - Chapter 30

KAELEN Je n’aime pas les scènes. Ni les cris. Ni les supplications. Ni ces démonstrations de désespoir qui donnent aux événements une théâtralité inutile. La plupart du temps, quand les gens pensent assister à un moment décisif, ils ne voient en réalité que le débordement de ce qui a déjà été décidé bien avant eux. Les vraies bascules sont silencieuses. Elles ont lieu dans un bureau fermé, sur une page signée, dans une mémoire que l’on croyait contenue, ou à l’instant précis où l’on comprend que l’autre ira jusqu’au bout de sa fuite si personne ne l’arrête. Quand j’avais fait poster cette voiture près de l’allée latérale, je ne cherchais pas à tendre un piège. Je corrigeais une probabilité. Il aurait été naïf de croire que Vilanova attendrait docilement le jour du mariage comme on attend un train annoncé depuis trop longtemps. Sa résistance n’était pas une humeur. C’était une str

KAELEN—Parce que ce que vous ignorez vous met déjà en danger.—Et vous seriez donc mon unique rempart ?—Ce soir, oui.La haine revint dans son regard. Pas pure. Rien, chez elle, ne restait simple très longtemps. Même sa colère cherchait déjà les lignes de fracture derrière mes mots.—Vous voulez que je vous croie ? souffla-t-elle.—Non. Je veux que vous rentriez.Elle ferma les yeux un instant.Je crus d’abord qu’elle allait céder. Puis je compris qu’elle se retenait de trembler. Ses doigts lâchèrent enfin le sac, comme si son propre corps admettait avant son orgueil ce qu’il n’y avait plus à tenter. Elle le laissa pendre contre sa jambe avec une lassitude que je n’étais pas préparé à voir.Le vent se leva davantage. Un froid plus humide encore passa sur l’allée.Elle frissonna franchement cette fois.Je regardai son manteau. Trop fin pour

VILANOVA L'orangerie apparaissait au fond d'un jardin taillé avec une précision presque insolente. Le lieu baignait dans cette lumière blanche des fins de matinée d'hiver, où tout paraît plus noble qu'il ne l'est réellement. Les baies vitrées immenses laissaient entrer un éclat froid qui se posait sur les nappes, sur l'argent, sur les fleurs blanches dressées au centre des tables comme autant de preuves qu'ici, la pureté n'était qu'une décoration.À notre arrivée, les domestiques se déplacèrent avec cette discrétion parfaite qui caractérise les maisons où l'on a appris à rendre invisibles ceux qui servent. On me débarrassa de mon manteau. Une jeune femme au sourire impeccable annonça notre présence comme si j'étais déjà une petite souveraine promise à un règne qui ne m'avait jamais été demandé.Toutes les têtes se tournèrent vers moi.Je sentis la chose avant même de la comprendre pleinement.Le regard du monde.Pas le monde ent

ISADORAOn m’a souvent prise pour une femme dure.Je n’ai jamais corrigé cette impression.La dureté est un mot très commode pour ceux qui n’aiment pas nommer correctement ce qui les dérange. Une femme dure, dans leur esprit, est une femme qui ne sourit pas assez, qui ne console pas quand il faudrait, qui voit trop clair dans les êtres pour se contenter de leur version décorative. Une femme dure reste acceptable à leurs yeux tant qu’ils n’ont pas à reconnaître qu’elle est surtout lucide.Je ne suis pas dure.Je suis exacte.Il faut l’être lorsqu’on porte un nom comme le mien depuis assez longtemps pour savoir ce que les familles appellent honneur, équilibre, héritage, respectabilité. Ces grands mots ont toujours la même odeur. Celle du sang séché sous la cire des sceaux. Celle du silence transmis de génération en génération jusqu’à devenir une méthode. Celle des compromis qu’on préfère rebaptiser traditions pour continuer à s’y regarder sans dégoût.Le déjeuner chez Bressy n’avait rie

ISADORAIl s’inclina à peine et quitta la pièce.Je restai seule longtemps après son départ.Le feu ne me réchauffait pas. Il ne l’a jamais vraiment fait. Je ne crois pas aux conforts qui prétendent réparer ce que la lucidité vous interdit de nier. Je regardais la flamme avec cette sensation ancienne que les familles ne sont, au fond, que des institutions de conservation du feu : on y entretient les braises sous les tapisseries, puis on s’étonne, des années plus tard, de retrouver les murs noirs.Vilanova ne me plaisait pas.Je préfère être exacte.Elle me préoccupait.Pas pour elle-même. Je ne suis pas assez sentimentale pour cela. Mais parce qu’elle apportait avec elle un déséquilibre possible. Elle était plus fière qu’elle ne devrait l’être dans sa situation. Plus claire aussi. Et surtout, elle avait ce genre de visage qui fait croire aux hommes qu’ils peuvent encore sauver quelque chose d’eux-mêmes en le regardant. C