Semua Bab La guérisseuse et les deux frères Alpha : Bab 21 - Bab 30

Le chemin du retour sentait le sang encore tiède de tous ses animaux que nous avions tuéNous remontions la piste depuis une heure quand Caven leva le poing. Geste sec. Toute la troupe s’arrêta net.Je ne compris pas d’abord. Roran lui-même eut un temps d’hésitation, la main sur sa sacoche.— Caven ? Qu’est-ce qui.....— La corne, Roran. Sors la corne.Sa voix avait changé. Plus grave. Plus lente. Comme si chaque mot pesait le poids d’une pierre qu’on pose avant qu’elle n’écrase.— Pourquoi ? demanda Roran. On est à deux heures du camp, y a personne.....— Roran. Je t’ai dit de sortir la corne !Roran obéit. Il fouilla dans la sacoche accrochée à sa selle, en sortit une corne de taille moyenne, brunie par les ans, cerclée de cuivre. Un appel de détresse. Je le devinai avant qu’on me l’explique. Le genre de corne qu’on ne sonne que si on veut que tout le camp accoure, les armes sorties, les crocs déjà dehors.— Pourquoi ? répéta Roran, mais cette fois sa voix avait baissé. Caven, pourq

Les choses s’accélérèrent encore.Caven était devenu une furie.Il avait quitté son cheval et maintenant il était au milieu des ennemis, son épée dans une main, un couteau dans l’autre, et il dansait. Littéralement. Chaque mouvement fluide, chaque frappe précise, chaque esquive millimétrée. Il frappait, pivotait, frappait encore, enchaînant les gestes avec une grâce épouvantable.Il abattit un Griffe Noire d’un revers de lame qui lui ouvrit la gorge de l’oreille à la clavicule. Le sang jaillit en arc un jet puissant, presque beau dans la lumière déclinante, qui retomba en pluie fine sur les herbes. L’homme porta les mains à son cou, essaya de retenir ce qui le quittait, ses doigts glissèrent sur la plaie trop large, trop propre, trop mortelle. Il s’agenouilla, puis bascula sur le côté.Caven n’attendit pas. Il se retourna, attrapa un second ennemi par la nuque, l’attira contre lui et lui planta son couteau sous les côtes une fois, deux fois, trois fois. À chaque enfoncement, l’homme

Le feu léchait le ciel gris.Je n’avais jamais assisté à une funéraille de loups-garous. On m’avait dit qu’ils brûlaient leurs morts que la terre ne pouvait pas recevoir des corps capables de se transformer, que la chair devait retourner aux cendres pour que l’esprit puisse courir librement dans l’autre monde. Je n’avais pas compris, avant ce matin, ce que cela signifiait vraiment.Ils étaient disposés côte à côte sur un bûcher de bois de chêne et de pin. Brynja et le garçon aux taches de rousseur.On avait lavé leurs corps, frotté leurs peaux à l’eau du fleuve et aux herbes parfumées du romarin, du thym, quelque chose de plus âcre que je ne reconnus pas. Brynja portait une tunique blanche, neuve, qu’on avait dû coudre dans la nuit. Ses cheveux bruns, habituellement sales et emmêlés, brillaient comme du cuir bien graissé, tressés sur son crâne en une couronne serrée. Elle aurait presque pu sourire. Elle ne souriait pas. Ses lèvres étaient cousues une couture fine, discrète, qui mai

Le lendemain des funérailles, Vesna me réveilla avant l’aube.— Lève-toi. J’ai besoin de toi.Mes mains me lancaient encore. J’avais dormi avec les bandages, les doigts gonflés, les paumes endolories. Mais la douleur avait changé de nature moins vive, plus sourde, comme une brûlure qui refroidit lentement. Vesna avait passé la nuit à préparer des mixtures, des onguents, des flacons alignés sur la table comme une armée de verre. La pièce sentait l’alcool, le sureau, la consoude, et quelque chose de plus âcre que je ne connaissais pas.— Tu vas porter ça au gîte, dit-elle en désignant un grand bac de bois. Douze fioles. Concoctions de protection. Les chasseurs les boivent avec leur bière avant les expéditions. Ça les rend plus durs à tuer.Elle poussa le bac vers moi. Je le soulevai et faillis le laisser tomber. Le bois était épais, les fioles pleines, l’ensemble pesait bien quinze livres.— Tu as la force d’une fourmi, dit Vesna sans méchanceté. Il va falloir t’habituer.Je ne répondi

La bière m’était montée au visage plus vite que je ne l’aurais cru. Je n’avais jamais bu que de petites gorgées, chez moi, les soirs d’hiver où ma mère préparait son vin chaud aux épices. Rien de comparable à cette mixture brune, épaisse, qui laissait un arrière-goût de réglisse et de houblon amer. Mes joues brûlaient. Mes oreilles sifflaient. La rue dansait légèrement, mais pas au point de me faire perdre l’équilibre.Je m’enfonçai dans les ruelles du camp, le bac serré contre ma hanche, les yeux fixés sur les pavés pour ne pas trébucher.*Décidément*, pensai-je, *le seul endroit où je me sens un tant soit peu en sécurité, c’est chez Vesna.*Ce n’était pas une révélation je le savais depuis mon arrivée. Mais l’alcool rendait la vérité plus nette, plus tranchante. La maison de la vieille guérisseuse sentait les herbes et la cire d’abeille. Il y avait un feu dans l’âtre, des couvertures épaisses sur le lit, et Vesna elle-même, avec ses mains calleuses et ses proverbes à moitié éteints