Tous les chapitres de : Chapitre 711 - Chapitre 720

~ ريناتا ~بعد الهروب، ساءت حال إيزابيلا.ليس سوءاً بالمعنى الجميل الذي يتظاهر الجميع بفهمه: "مصدومة"، "حسّاسة"، "تحتاج احتواءً". لا. سوءاً بالمعنى العملي: أكثر يقظة، أكثر شكّاً، أصعب في الانصياع.من قبل، كان لديّ طفلة تشتكي ثم تُطيع.الآن، كان لديّ طفلة تراقب.والطفل الذي يراقب يتحوّل إلى خطر.كنت قد تمكّنت من الالتفاف على سردية الإهمال مرة واحدة.نجحت تلك القصة عن "الاختطاف المدبَّر" أفضل مما توقعت، لأنها كانت بالضبط ما أراد الناس تصديقه: أن الزوجة الثرية، الحامل، المتطفّلة كانت غيورة، أن الأب كان شريكاً، أن الطفلة استُخدمت كقطعة.كان عرضاً.وأنا بارعة في العروض.لكن العرض لا يتحمّل التكرار. احتاجت إيزابيلا السير على الخط. احتاجت أن تعود قابلة للتنبؤ.في تلك الليلة، كانت جالسة على سجادة الصالة بمجموعة مكعّبات منتشرة حولها. كانت تبني شيئاً كان، من وجهة نظرها، قلعة. من وجهة نظر أي بالغ ليس رهينة عاطفياً، كان فقط كومة معوجّة.راقبت للحظة، من الأريكة، بالهاتف في يدي.اهتزّ الهاتف.مؤكّد.تنفست مرة ونهضت.اقتربت من إيزابيلا بحذر من يعرف أن الطاعة لا تولد من الفزع، بل من النبرة."بيلا، حب

~ ريناتا ~"ماذا؟" أجاب، بسرعة أكثر من اللازم. "لم يرسلني أحد... رأيت ملفكِ الشخصي و... و..."أملت رأسي، بما يكفي فقط ليفهم ما كنت أسمعه، وأحكم عليه."أنت وسيم، أتعرف؟" قلت، بابتسامة صغيرة. "لكنك لا تعرف الكذب."رمش.أكملت، دون استعجال، كمن وصل بالفعل إلى نهاية الطريق."كانت بيلوتشي، أليس كذلك؟""من؟" أفلت، يتظاهر بالحيرة. "لا أعرف عمّا تتحدثين."تركت الصمت يعمل.يفضح الرجال أنفسهم دائماً في الفاصل بين السؤال والإجابة. في ذلك الفاصل، يقرّر الجسد.وقرّر جسده بشكل سيء.بالطبع كانت هي.بالطبع كانت بيانكا.لسبب ما، مسحت نفسها من حياة بيلا حقاً، ولهذا بالذات هي خطيرة. لأن الحبّ يجعل بيلا تطيع دون خوف. يجعل ابنتي تثق. يجعل ابنتي تختار.والاختيار هو الترف الوحيد الذي لا يمكنني أن أترك تلك الطفلة تملكه.ورأيت، بوضوح أكبر حتى، ما جاء بعد الهروب.إن كانت بيلا قد قالت شيئاً...كنت سأُشدّد السيطرة.كان يجب أن أُشدّد السيطرة قبل ذلك."ماذا تفعل هنا؟" سألت، وهذه المرة تركت الحلاوة تسقط. "هل تُسجّل؟ ستفضحني؟"فتح فمه، أغلقه.انزلقت نظرته إلى جيبه، لكنني كنت أسرع. حاولت يده الحماية، لكنني كنت قد تقدّ

~ بيانكا ~كان الغداء مع ميا بالضبط كما وعدت نيكو أنه سيكون: استراحة متحكَّم بها، مكان عام، محادثة بدت طبيعية لمن يراقب من الخارج.تحدّثت ميا عن الفوضى الداخلية في المقرّ، عن النظرات المتقاطعة، عن كيف أن أسماء معيّنة في المجلس قرّرت بالفعل نسخة قبل أي تحقيق. استمعت، أجبت، رتّبت الأولويات في رأسي كما أفعل دائماً. فقط أن، تحت الطاولة، لم تتوقف ساقي عن الاهتزاز.كل جملة من ميا تحوّلت إلى تذكير بأن الوقت أصبح عدواً، وأنني كنت أسير بحربين في آن واحد: تلك التي تظهر في العناوين، وتلك التي كانت تحدث داخل منزل في مونتيبولتشيانو، خلف باب مُقفل.ظلّت خطة ماتيوس هناك، تدور، تُركّب قطعاً وحدها، كأن دماغي لا يعرف كيف يُطفَأ. كان محقّاً في شيء واحد: لا يزال بإمكاننا مسكها.فقط ليس اليوم. ليس الآن.اليوم كنت سأضع الخطة في درج ذهني وأُقفله. اليوم كنت سأكون زوجة قبل أن أكون استراتيجية. اليوم كنت سأكون بيانكا قبل أن أكون بيلوتشي. اليوم كنت سأكتشف إن كان سيكون لديّ ولد أم بنت!حين وصلت إلى المستشفى، كان نيكو في الاستقبال، واقفاً، بذلك النوع من الأناقة التي تبدو طبيعية فيه ومع ذلك، مجهوداً. ليس مجهوداً لي

~ بيانكا ~بدت منضدة الصندوق أصغر مما كانت عليه، كأن الأكياس، كثيرة، منظَّمة، بورق حرير وأشرطة حذرة، كانت تشغل أيضاً المساحة التي كنت أحاول إبقاءها فارغة بداخلي.مرّرت البائعة القطع واحدة تلو أخرى بكفاءة شبه أنيقة.بقيت بجانب نيكو أراقب، ولثانية نادرة تمكنت من الشعور بثقل ذلك المشهد الجيد: نحن الاثنان نشتري جهاز مولود كزوج عادي. كأن العالم لم يكن طوال الوقت يحاول التسلّل إلى صالتنا ويقرّر كيف يجب أن نوجد."ممتاز" قالت البائعة، حين أنهت آخر عنصر في النظام. "سنُرتّب التوصيل. ما هو العنوان؟"سقط السؤال في الهواء ببساطة شيء واضح.ومع ذلك، شعرت بجسدي يتصلّب لثانية.نيكو أيضاً.تبادلنا النظرات.لم تكن نظرة دراماتيكية. كانت نظرة نظيفة، مباشرة، كأن السؤال سحب خيطاً كنا نتجنّب الإمساك به. في أي يوم آخر كنت سأجيب آلياً، دون تفكير. كان عنواني جاهزاً على طرف لساني.ليس اليوم.أدرت وجهي نحو البائعة وابتسمت بلطف متحكَّم به."هل يمكنني الإجابة بعد مداولة صغيرة؟" سألت."بالطبع" أجابت، دافئة، احترافية. "خذي الوقت الذي تحتاجينه. هناك مقهى في الميزانين."شكرتها بإيماءة، أمسكت يد نيكو كمن يمسك شخصاً بالو

~ بيانكا ~تحرّكت بطبيعية. حيّيت موظفاً، عبرت جانب المعرض ودخلت منطقة الأمانات، حيث كانت حقائب ومعاطف الضيوف مخزَّنة ببطاقات مرقَّمة.دفعت باب غرفة صغيرة، مخصَّصة للفريق.كان الهواء مختلفاً. أكثر خنقاً، أكثر واقعية."إذن" سألت، حتى قبل أن أغلق الباب. "نجح الأمر؟"كان ماتيوس ودانتي جالسين على طاولة ضيقة، كأنها اجتماع حرب مرتجَل. بجانبهما، رجل أقصر قامة، مركّز، بحاسوب محمول مفتوح وكابلات لم أرد التعرّف عليها. باولو.كنت أعرف شيئين فقط عنه: أنه يفهم كثيراً في التكنولوجيا... وأن تلك المهارة لم تكن محدودة بما هو مسموح.رفع ماتيوس نظره إليّ، ورأيت نفس الإرهاق الذي كان يرافقني في الأسابيع الأخيرة، فقط أنه بدا دائماً أكثر تحكّماً به فيه. كأنه كان يخاف إنفاق طاقة على أي شيء غير مفيد."أخذنا الهاتف" أجاب. "باولو يعمل على ذلك."لم ينظر باولو إليّ حتى. كانت أصابعه تتحرك بسرعة."يجب أن يستغرق دقائق قليلة فقط" قال، بهدوء من يفتح باباً عادياً. "ليس شيئاً صعباً جداً."استند دانتي إلى الخلف في الكرسي، كأن ذلك كان ترفيهاً."ربما من الأفضل إلهاؤها" اقترح، بابتسامة معوجّة.انفتح الباب من جديد ودخلت ميا ك