Tous les chapitres de : Chapitre 721 - Chapitre 730

~ نيكو ~نظرت موظفة الاستقبال إلى الشاشة، ثم إليّ، ورأيت في تعبيرها تلك الثانية من التقييم التي يفعلها الجميع حين لا يكون الإلحاح إلحاحهم الخاص."لحظة سيدي" قالت.شعرت بيد بيانكا في يدي، ثابتة، كأنها تُمسكني على الأرض. لم أنظر إليها. لو نظرت، كنت سأنكسر بطريقة لا يمكنني تحمّلها.فعلت الموظفة إشارة لممرّضة في الممر. جاءت الممرّضة بسرعة."سأُرافقكما" قالت.لم أسأل إلى أين، فقط ذهبت.بدا الممر طويلاً أكثر من اللازم. كل باب مررت به كان تذكيراً أن الحياة داخل تلك الجدران يمكن أن تتغيّر في ثوانٍ.حاولت الاستمرار بالتنفس.توقفت الممرّضة أمام باب. نظرت إلى لوح، تحقّقت."إنها هنا."فتحت قبل أن تُنهي الجملة.ولحظة، سقط كل ما كنت أحمله بداخلي على الأرض.كانت بيلا جالسة على السرير، بصينية صغيرة في حضنها ووعاء صغير من الجيلاتين يرتجف تحت الضوء الأبيض. كانت هناك ممرّضة بجانبها، تراقب بذلك الهدوء لمن رأى ألف والد يائس ويعرف أنه، أحياناً، أفضل ما يمكنك تقديمه هو الطبيعية.بدت... بخير.الشعر مربوط كيفما اتّفق، بيجامة المستشفى فضفاضة، الفم بقطرة جيلاتين صغيرة. عيناها يقظتان. دون علامات ظاهرة. دون ذلك ا

~ نيكو ~دخلنا نحن الأربعة السيارة في اللحظة نفسها تقريباً.رمت بيلا نفسها على المقعد الخلفي، تنزلق على المقعد كأنه أريكة المنزل، حقيبتها الصغيرة في حضنها، شعرها لا يزال مجعّداً قليلاً من الصباح والحماس دون فلتر لمن لا يحمل قلقاً في جسده."الحزام" حذّرت مارتينا، آلياً، حتى قبل أن تجلس بشكل صحيح."أعرف يا جدّتي" أجابت بيلا، وفعلت النقرة بتنهيدة مسرحية فقط لتُظهر أنها "مُجبَرة".أغلقت بيانكا باب الراكب بحذر ورتّبت نفسها ببطء، يدها تذهب إلى بطنها بإيماءة غريزية. دخلت من جهة السائق، وضعت المفتاح، ولثانية بقيت أنظر فقط إلى الأمام، أشعر بالثقل الجيد لوجود الجميع هناك.أدرت المحرك.أُشعل المحرك، ومعه، شيء بداخلي أيضاً.نظرت بيانكا إلى المقعد الخلفي، كانت بيلا قد مدّت ساقيها بالفعل وتُرجرج قدميها في الهواء، ثم نظرت إليّ، بابتسامة بدت بريئة أكثر من اللازم للمرأة التي كانت عليها."سنحتاج سيارة أكثر اتّساعاً قريباً" علّقت، بعفوية، كأنها تتحدث عن تغيير أريكة.لم أُبعد عينيّ حتى عن المرآة الخلفية."ماذا؟" أجبت. "سيارتي تكفي."أدارت مارتينا وجهها نحوي بذلك التعبير لمن سمع شيئاً فظيعاً."توقف عن كون

~ نيكو ~كان لتينوتا صوت.لم يكن صوتاً واحداً، من ذلك النوع الذي تتعرّف عليه بعينين مغمضتين. كان مجموعة أصوات صغيرة تتحوّل معاً إلى إيقاع. البوابة تُفتح باكراً، إطارات على الطريق الحصوي، خطوات مستعجلة في ممر الخدمة، رنين خفيف لأواني في المطبخ، آلة القهوة تعمل دون توقف. خشب يصرّ تحت أقدام لم تعد تمشي بحذر، لأن المكان توقف عن كونه ورشة وأصبح منزلاً.وكانت هناك رائحة.قهوة قوية، خبز دافئ، عنب ناضج يُصرّ على السكن في الهواء حتى خارج موسمه. عطر نظيف من ملابس مكوية حديثاً يأتي من زاوية ما، صابون الفندق الذي وافقت عليه مارتينا بجدية مجلس إدارة. كنت أعبر الفناء وأشعر، تحت كل ذلك، برائحة الحجر البارد، تلك التي كانت تذكّرني دائماً أن لجدران ذلك المكان تاريخاً.حين وصلت إلى المطبخ، كان الروتين في حركة بالفعل.كانت إحدى فتيات الفريق تُرتّب الصواني، أخرى تتحقق من قائمة بقلم على أذنها. كان الفرن يُطلق حرارة تجعل الهواء يبدو أكثف. وكانت مارتينا في مركز كل شيء دون أن تبدو مركز أي شيء."كابتشينو مزدوج للزوجين في الغرفة الثالثة" قالت، دون النظر إليّ. "وعائلة الغرفة السابعة طلبت فاكهة دون عسل. دون عسل ي

~ بيانكا ~كان لفلورنسا طريقتها الخاصة في جعل كل شيء يبدو أكبر.بدت الأضواء دائماً موضوعة بشكل أفضل، امتلكت الأماكن دائماً تاريخاً كافياً لتتحوّل إلى مشهد، وحتى ضجيج الناس وهم يتحدثون حمل نوعاً من الجمال.عند مدخل الفعالية، شعرت بتلك العظمة بالفعل.تدفّق الضيوف، السجادة الحذرة، تنظيم المصوّرين المحسوب الذي تظاهر بأنه هناك بالصدفة، لكنه كان يعرف بالفعل بالضبط من يريد التقاطه. الجدار باسم الخطّ بحروف أنيقة، خطّ مونتيسي من بيلوتشي، وبجانبه، الملصق مُكبَّراً كأنه عمل فني.ولعله كان كذلك.رتّبت فستاني بإيماءة صغيرة وتنفست بعمق قبل الدخول. كان نيكو بجانبي، لا تشوبه شائبة وواعياً بوضوح لجسده في تلك البيئة، كأن كل خطوة له احتاجت إثبات أنه يستحقّ التواجد هناك.تشابكت أصابعي مع أصابعه."تنفّس" همست."أنا أتنفس" أجاب، لكن خرج الصوت جافاً.كدت أبتسم."إذن اجعله يبدو كذلك."أطلق هواء كان محاولة رجل لا يحبّ المسرح ليقنع نفسه أن ذلك كان فقط عملاً آخر.رآنا كريستيان أولاً.كان قريباً من مركز الصالة، كما هو دائماً، لأن الرئيس التنفيذي لا "يظهر"، بل يشغل. كانت زوي بجانبه بلمعان في عينيها كان تقريباً ضو

~ بيانكا ~للفجر صمت لا يوجد في أي وقت آخر.صمت راحة.بدا المستشفى، حتى بأضواء مضاءة وممرات تعمل، وكأنه يختزل العالم إلى الأشياء الأساسية: صوت مكيّف الهواء المنخفض، صفير بعيد لجهاز مراقبة، همس خطوات التمريض تأتي وتذهب كأنها تحمل توازن الكوكب.كنت جالسة على السرير مع كيارا في حضني.كان وجهها الصغير مجموعة تفاصيل حاولت حفظها كأن ذلك ممكن: الفم الصغير جداً، الجلد لا يزال بذلك اللون لحديثة الوصول إلى العالم، الأنف الرقيق، الجفنان الثقيلان يفتحان ويغلقان كأنها تختبر جسدها الخاص.كان نيكو بجانبي، مستنداً إلى رأس السرير، ذراعه مسنودة خلفي بإيماءة واقية.لم يتحدث كثيراً.فقط كان ينظر.كأن الصمت كان الطريقة الأكثر صدقاً لقول "لا أصدّق وأصدّق في آن واحد.""هل أنتِ بخير؟" سأل بخفوت.كان بإمكاني الإجابة بقائمة كاملة.أنا متعبة. أنا متألمة. أنا خائفة. أنا كاملة. أنا سعيدة.بدلاً من ذلك، نظرت إليه وقلت الشيء الوحيد الذي اتّسع."أنا بخير."أسند نيكو وجهه على شعري لثانية، وشعرت بتنفسه يُطلق عقدة.أصدرت كيارا صوتاً بسيطاً، همهمة، وضغطت يدي على جسدها كأنني احتجت التأكد أن ذلك كان حقيقياً.انفتح باب الغ