All Chapters of Il m'a Rejetée, maintenant il me Réclame: Chapter 151 - Chapter 160

La cérémonie de remise des bourses eut lieu quelques jours plus tard, dans le grand hall du Théâtre des Oiseaux, qui était presque achevé. Les fresques restaurées brillaient de leurs couleurs retrouvées, et les hirondelles de pierre semblaient nous regarder avec bienveillance. Les cinq lauréats étaient là, intimidés et émus, accompagnés de leurs familles. Kévin avait mis une cravate, visiblement empruntée à son père, et Nadia portait une robe traditionnelle malienne aux motifs éclatants.Je prononçai un bref discours, que j’avais préparé avec soin.– Mes chers amis, commençai-je. Vous êtes ici parce que vous avez du talent. Parce que vous avez travaillé dur. Parce que vous avez cru en vos rêves, même quand tout semblait se liguer contre vous. La Fondation Luz a été créée pour vous. Pour vous donner une chance, comme j’en ai reçu une autrefois, de la part d’un homme qui s’appelait Victor Morel.Je marquai une pause, et je vis des yeux briller dans l’assistance.– Victor n’est plus parm

Les mots étaient venus tout seuls, comme s’ils n’attendaient que ce moment pour s’échapper de ma mémoire. Je n’avais pas eu besoin de réfléchir, de chercher mes phrases. Elles coulaient de ma plume, portées par l’émotion brute du souvenir. La douleur physique, la peur viscérale, la solitude abyssale. Le visage de l’infirmière, Solange, ses mains usées mais incroyablement douces. L’absence de Geoffrey, ses appels ignorés, ses messages laissés sans réponse. Et puis la story Instagram, ce petit rectangle de lumière sur mon écran de téléphone, qui avait fait voler en éclats ce qu’il me restait d’illusions.J’écrivis pendant des heures, sans voir le temps passer. Quand je relevai enfin la tête, le soleil était levé, et la lumière du matin inondait le loft. J’avais la main crispée par l’effort, le dos courbaturé, les yeux brûlants. Mais j’avais rempli des pages entières. La première ébauche de ce qui allait devenir mon livre.John me trouva ainsi, penchée sur mon carnet, les joues encore hu

La réponse arriva trois semaines plus tard, un matin de printemps. Une lettre sobre, sur un papier à en-tête élégant. L’éditrice me remerciait de lui avoir confié mon texte, et m’annonçait qu’elle souhaitait le publier.Je lus la lettre, les mains tremblantes, les larmes aux yeux.John s’approcha et me prit dans ses bras.– Alors ? demanda-t-il.– Ils acceptent. Mon livre va être publié.– Je vous l’avais dit. Vous êtes un écrivain, maintenant.– Je suis architecte, John. L’écriture, c’est juste... une parenthèse.– Une parenthèse qui va changer des vies.Je souris, et je posai ma tête contre son épaule.– Merci, murmurai-je. Merci de m’avoir encouragée.– Ne me remerciez pas. C’est moi qui vous remercie. De m’avoir permis d’être à vos côtés.Le livre sortit quelques mois plus tard, sous le titre « Il m’a jetée, il m’a perdue ». La couverture était sobre, élégante, avec une photo du Projet Phoenix en arrière-plan. Mon nom, Isabella Luz, figurait en lettres discrètes sous le titre.Le

Le raz-de-marée dura des semaines. Chaque matin, le facteur déposait au loft une pile d’enveloppes qui semblait grossir de jour en jour, comme une marée montante que rien ne pouvait endiguer. Des centaines de lettres, puis des milliers. De toutes les couleurs, de toutes les tailles. Certaines étaient rédigées sur du papier à lettres élégant, d’autres griffonnées à la hâte sur des feuilles arrachées à des cahiers d’écolier. Certaines venaient de Paris, de Lyon, de Marseille. D’autres de Bruxelles, de Genève, de Montréal. Certaines même de pays lointains dont je ne soupçonnais pas que mon livre avait franchi les frontières.Je les lisais chaque soir, dans mon atelier, après avoir couché les enfants. John s’asseyait à côté de moi, silencieux, et je lui lisais des passages à voix haute. Parfois, je devais m’interrompre, submergée par l’émotion. Parfois, c’était lui qui posait sa main sur la mienne, incapable de parler.« Madame Luz, je viens de terminer votre livre. Je l’ai lu d’une trait

Le lendemain matin, je me rendis aux bureaux de la maison d’édition, dans le Marais, accompagnée de John qui avait tenu à être présent. Agnès nous accueillit avec un grand sourire et nous introduisit dans une salle de réunion où deux hommes nous attendaient déjà.Le premier était un quinquagénaire au visage affable, vêtu d’un costume décontracté, qui se présenta comme Étienne Marsaud, producteur chez une société de production renommée. Le second était plus jeune, la trentaine, un regard vif et intelligent derrière des lunettes à monture d’écaille. Il s’appelait Pierre Delcourt et était scénariste.– Madame Luz, quel honneur de vous rencontrer, dit Marsaud en me serrant la main avec chaleur. Votre livre nous a tous bouleversés. Vraiment. Nous pensons qu’il y a là une matière exceptionnelle pour une série.– Une série ? demandai-je en m’asseyant. Quel format ?– Six épisodes de cinquante-deux minutes, répondit Delcourt. Une mini-série, donc. Cela nous laisse suffisamment de temps pour d