All Chapters of Cœur Sous Contrat: Chapter 121 - Chapter 130

Julien rentra tard, ce soir-là.Je n’avais pas bougé du canapé. La photo était toujours posée sur la table basse. Mon thé était froid. La nuit était tombée.– Léa ? appela-t-il. Tu as la lumière éteinte.– Je suis là.– Ça va ?– Non.Il alluma la lampe. Il me vit, blanche, figée, les yeux rouges.– Qu’est-ce qui s’est passé ?– Ma mère est venue.– Ta mère ?– Elle m’a dit que mon père n’est pas mort. Il est vivant. Il est riche. Il s’appelle Henri Delaunay.Julien s’assit à côté de moi. Il prit la photo, la regarda.– Il te ressemble, dit-il.– C’est mon père.– Tu ne le connaissais pas ?– Je pensais qu’il était mort. Elle m’a menti toute ma vie.– Pourquoi ?– Elle dit qu’il m’a abandonnée. Qu’il ne voulait pas de moi. Qu’elle avait honte.– Honte de quoi ?– D’avoir cru en lui.Julien posa la photo. Il prit ma main.– Tu veux le rencontrer ? demanda-t-il.– Je ne sais pas.– Tu as le droit de savoir.– Et s’il ne veut pas de moi ?– Il voudra. Tu es sa fille.– Tu ne peux pas le

La lettre arriva deux jours plus tard.Ma mère avait tenu sa promesse – elle me l’avait envoyée par courrier recommandé, dans une enveloppe blanche, propre, sans fioritures. Mon nom était écrit en lettres manuscrites, une écriture inconnue, élégante, un peu tremblante.Je la tins un long moment dans mes mains, sans l’ouvrir.– Tu as peur ? demanda Julien.– Oui.– De quoi ?– De ce qu’elle va dire. De ce qu’elle ne va pas dire. De la vérité.– Tu veux que je l’ouvre ?– Non. C’est à moi.Je déchirai l’enveloppe.Le papier était épais, de qualité, un peu jauni. L’écriture était fine, appliquée, comme celle d’un homme qui n’écrit plus souvent.« Ma chère Léa,Je ne sais pas par où commencer. Je ne sais pas quels mots employer. Je ne sais pas si tu voudras me lire. Mais je dois essayer.Je m’appelle Henri Delaunay. Je suis ton père.J’aurais dû être là. J’aurais dû savoir. J’aurais dû chercher. Je ne l’ai pas fait. Et je le regrette chaque jour.Ta mère est partie sans me dire qu’elle ét

Henri but une longue gorgée de thé. Ses mains tremblaient. Il posa la tasse sur la soucoupe avec précaution, comme s’il avait peur de la briser.– Je ne sais pas par où commencer, dit-il.– Par le début, répondis-je.– Le début, c’est ta mère. Je l’ai rencontrée dans un café, à Paris. Elle était serveuse. Moi, j’étais client. Je suis tombé amoureux de son sourire, de ses yeux, de sa façon de marcher.– Je ne veux pas entendre l’histoire d’amour. Je veux savoir pourquoi tu n’étais pas là.Il baissa la tête.– Ta mère est partie sans me dire qu’elle était enceinte. Elle m’a quitté du jour au lendemain, sans explication. J’ai cherché. J’ai appelé. J’ai envoyé des lettres. Rien. Elle avait disparu.– Pourquoi elle est partie ?– Parce qu’elle avait peur. De moi, peut-être. De ma famille. De mon monde. Les Delaunay sont… comment dire… une famille compliquée.– Compliquée ?– Riche. Orgueilleuse. Dangereuse. Mon père n’aurait jamais accepté qu’il épouse une serveuse. Ta mère l’a compris ava

Je m’assis à côté de lui. Je pris sa main.– Il t’aimait, Julien. Il était fier de toi.– Je sais.– Il voulait que tu sois heureux.– Je sais.– Alors sois heureux. Pour lui.– Je ne peux pas. Pas maintenant.– Je sais. Mais plus tard. Quand la douleur sera moins forte.– Elle ne sera jamais moins forte.– Si. Elle changera. Elle deviendra autre chose. Un souvenir, une force, une présence.– Tu crois ?– Je le sais.Il posa sa tête sur mon épaule. Je caressai ses cheveux.– Je t’aime, Léa.– Je t’aime aussi.– Reste avec moi.– Je resterai. Toujours.Nous restâmes longtemps dans ce couloir d’hôpital, assis sur des chaises en plastique, main dans la main.Édouard était parti. Mais il était là, quelque part, dans nos cœurs, dans nos souvenirs, dans nos promesses.***L’enterrement eut lieu trois jours plus tard, dans le petit village où il avait grandi.Il faisait gris, un gris doux, presque tendre. Les arbres étaient nus. Les champs étaient vides. Le vent soufflait, léger, chargé d’od

Il revint s’asseoir à côté de moi. Il prit ma main.– Tu veux qu’on fasse quelque chose aujourd’hui ? demanda-t-il.– Quoi ?– Je ne sais pas. Un truc qu’on n’a jamais fait.– Comme quoi ?– Comme aller au zoo.– Au zoo ?– Pourquoi pas ?– Tu as quel âge ?– Trente-cinq ans. Et toi ?– Trente-trois. On est trop vieux pour le zoo.– On n’est jamais trop vieux pour le zoo.Il avait raison. Nous y allâmes.Il pleuvait encore, mais nous avions pris des parapluies. Les animaux étaient cachés, pour la plupart. Les lions dormaient. Les singes s’égratignaient. Les girafes restaient immobiles, sous un abri.– Ils sont tristes, dis-je.– Ils sont en cage.– C’est triste, la cage.– Oui. Mais ils sont en vie.– C’est déjà ça.Nous nous arrêtâmes devant le bassin des otaries. Une petite fille jetait du poisson. Les otaries plongeaient, remontaient, claquaient des nageoires.– Tu veux un enfant ? demanda Julien.– J’en ai un dans le ventre.– Un autre, après.– On verra.– Tu veux une fille ou un