Tous les chapitres de : Chapitre 271 - Chapitre 280

Il me prit dans ses bras. Je me blottis contre lui.– Tu veux qu’on en ajoute d’autres ? demanda-t-il.– Des photos ?– Des souvenirs.– Des voyages ?– Des vies.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.– Pourquoi ?– Parce que les voyages, c’est le mouvement. Les vies, c’est l’expérience.– Et nous, on a de l’expérience ?– On a tout.– C’est bien.– C’est notre vie.Nous ajoutâmes des photos des enfants, des petits-enfants, des amis. Sophie, souriante, entourée de ses garçons. Ma mère, vieillissante, mais fière. Les enfants de la fondation, jouant dans le jardin.– Ils sont heureux, dis-je.– Grâce à toi.– Grâce à nous.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.– Pourquoi ?– Parce que toi, tu as eu l’idée. Nous, on a exécuté.– Et toi, tu es fière ?– Je suis émue.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.– Pourquoi ?– Parce que la fierté, c’est personnel. L’émotion, c’est partagé.– Et toi, tu partages ?– Je partage tout. Avec toi. Avec les enfants. Avec les p

Le vin coulait, les rires éclataient, les enfants couraient dans l’herbe. La soirée battait son plein, sous le soleil couchant, sous les guirlandes lumineuses. Julien se leva, frappa dans ses mains, réclama le silence. Il avait ce regard, ce sourire, cette autorité douce qui le caractérisait.– Mesdames, messieurs, chers amis, chers enfants, commença-t-il. Je voudrais dire quelques mots.– Oh non, pas un discours ! cria Louis, moqueur.– Si, un discours. Le dernier, promis.– Tu avais promis le dernier à notre mariage, dis-je.– C’était il y a vingt-cinq ans. J’ai le droit d’en faire un autre.– Tu es incorrigible.– Je suis ton mari. C’est mon rôle.– Ton rôle, c’est de m’aimer.– C’est ce que je fais.– Et de parler.– C’est ce que j’essaie.– Tu réussis.– Tant mieux.Il sourit. Je souris.Il prit une grande respiration. Ses yeux parcoururent l’assemblée – nos enfants, nos amis, nos familles. Élodie et son nouveau mari, Louis et sa guitare, Gabrielle et son sourire malicieux. Sophi

– On s’est battus.– On a gagné.– On a survécu.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.– On a trois enfants.– On a tout.– On a tout.– La plus belle famille.– La nôtre.Julien s’approcha. Il regarda son petit-fils.– Bonjour, Léo, dit-il. Je suis ton grand-père. Je t’aimerai toujours.Léo ouvrit un œil, le referma.– Il a compris, dis-je.– Il a tout compris.– C’est bien.– C’est notre vie.– La plus belle.– La nôtre.***Louis avait vingt-deux ans quand il intégra l’orchestre symphonique de la ville.Ce n’était pas le plus grand orchestre, pas le plus prestigieux, mais c’était le sien. Il avait travaillé des années pour en arriver là, des heures de répétition, des nuits blanches, des sacrifices. Il jouait de la guitare – une guitare classique, une guitare électrique, une guitare acoustique. Il jouait tout, il jouait bien, il jouait avec le cœur.– Tu es fier ? demandai-je à Julien, alors que nous nous installions dans la salle de concert.– Très fier.– Moi aussi.– C’e

Les vingt-cinq ans de mariage, nous les célébrâmes dans notre jardin, sous le cerisier, entourés de notre famille.Élodie était là, avec Thomas et leur petit Léo. Louis était là, avec sa guitare et sa compagne, une jeune femme douce qui l’aimait en silence. Gabrielle était là, avec Contrat, qui était devenu trop vieux pour courir, mais qui remuait encore la queue. Sophie était là, ma mère aussi, quelques amis proches.– Tu es prête ? demanda Julien.– Je suis stressée.– Pourquoi ?– Parce que je veux que tout soit parfait.– Rien n’est parfait.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.– Pourquoi ?– Parce que la perfection, c’est inaccessible. L’amour, c’est la vie.– Et notre amour, il est là ?– Il est là. Depuis vingt-cinq ans.– C’est long.– C’est court.– C’est bien.– C’est notre vie.Il me prit la main. Nous nous avançâmes sous le cerisier. Les invités étaient assis sur des chaises en bois blanc, des guirlandes dans les arbres, des pétales de roses par terre.– Mesdames

J’enfilai la robe. Le tissu glissa sur ma peau, froid d’abord, puis tiède. Il épousait mes formes, mes courbes, mes rides. Il me rappelait qui j’étais, qui j’avais été, qui je serais toujours.– Tu es belle, murmura-t-il.– Je suis vieille.– Tu es belle et vieille.– C’est un compliment ?– C’est une vérité.– Tu mens.– Je ne mens jamais.– Tu as menti, au début.– Au début, oui. Mais plus maintenant.– Alors dis-moi la vérité. Est-ce que tu me désires encore ?– Plus que jamais.– Même avec mon corps de mère ?– Surtout avec ton corps de mère. Parce qu’il a porté nos enfants. Parce qu’il a vécu. Parce qu’il est toi.– Tu es un poète.– Je suis ton mari. C’est mon rôle.– Ton rôle, c’est de m’aimer.– C’est ce que je fais.– Et de me dire que je suis belle.– C’est ce que j’essaie.– Tu réussis.– Tant mieux.Il s’approcha. Il me prit dans ses bras. Il m’embrassa.– Je t’aime, Léa.– Je t’aime, Julien.– Tu es aussi belle qu’au premier jour.– C’est faux.– C’est vrai.– C’est la mê