All Chapters of Cœur Sous Contrat: Chapter 291 - Chapter 300

Nous marchions moins vite, nous parlions moins fort, nous mangions moins. Nos corps nous trahissaient parfois – une douleur ici, une fatigue là, un oubli de temps en temps. Mais nous ne nous plaignions pas. Nous avions trop de choses à nous dire, trop de souvenirs à partager, trop d’amour à vivre.– Tu te souviens de notre première dispute ? demandait Julien.– Les chaussettes.– Tu avais raison.– Tu avais tort.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.– Pourquoi ?– Parce que la raison, c’est la logique. Le tort, c’est l’erreur.– Et toi, tu as toujours eu raison ?– Pas toujours.– Parfois ?– Parfois.– C’est bien.– C’est notre vie.Nous passions nos journées dans le jardin. Lui dans son fauteuil, moi dans le mien. Nous regardions les fleurs pousser, les oiseaux chanter, le soleil se lever et se coucher. Parfois, nous parlions. Parfois, nous nous taisions. Le silence était doux, apaisé, complice.– Tu as peur de la mort ? demanda-t-il un jour.– Un peu.– Moi aussi.– De qu

Les années passèrent encore. Les enfants de nos enfants naquirent, grandirent, se mirent à courir. La maison, un temps silencieuse après le départ d’Élodie, de Louis et de Gabrielle, se remplit à nouveau de bruits. Des petits pas, des petits rires, des petites voix.Léo, le fils d’Élodie, avait maintenant des frères et sœurs. Deux petites filles, Margaux et Chloé, qui lui couraient après dans le jardin, qui se cachaient dans les placards, qui posaient mille questions. Louis avait eu un garçon, Timothée, un enfant calme et rêveur, qui passait des heures à écouter son père jouer de la guitare. Gabrielle, devenue vétérinaire, avait adopté deux enfants – des jumeaux, une fille et un garçon, qu’elle avait nommés Émile et Joséphine.– Ils sont nombreux, disait Julien, assis dans son fauteuil, les regardant courir.– Ils sont vivants.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.– Pourquoi ?– Parce que le nombre, c’est la quantité. La vie, c’est la qualité.– Et notre vie, elle est de qua

– Quoi, pas tout ?– Ce qu’on a ressenti. Les peurs. Les doutes. Les moments où j’ai voulu abandonner.– Tu as voulu abandonner ?– Parfois.– Quand ?– Quand tu as menti. Quand les photos sont sorties. Quand tu as failli mourir.– Et maintenant ?– Maintenant, je suis là.– Avec moi ?– Avec toi.– Pour toujours ?– Pour toujours.– Tu promets ?– Je promets.– Tes promesses…– Celle-ci, je la tiendrai.– Comment ?– En restant. En aimant. En ne partant pas.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.Il sourit. Je souris.– Tu veux que je lise ta lettre ? demanda-t-il.– Plus tard.– Pourquoi ?– Parce qu’elle n’est pas finie.– Il manque quoi ?– Toi. Ta version. Tes mots.– Je peux l’écrire ?– Tu peux.– Maintenant ?– Maintenant.Il prit une feuille de papier, un stylo. Il écrivit. Je le regardai, ses doigts noueux qui traçaient les lettres, ses yeux plissés par la concentration.– « Mes chers enfants, commença-t-il. Je n’ai jamais été un père parfait. J’ai menti, j’ai triché

Cinquante ans. Un demi-siècle. C’était le temps qu’il avait fallu pour que nos cheveux blanchissent, que nos rides se creusent, que nos enfants grandissent, que nos petits-enfants naissent, que nos arrière-petits-enfants courent dans le jardin. Cinquante ans de vie commune, de disputes, de réconciliations, d’amour.Nous avions décidé de fêter ça. Pas dans une grande salle, pas avec des invités prestigieux. Dans notre jardin, sous le cerisier, entourés de notre famille. Les enfants, les petits-enfants, les arrière-petits-enfants. Sophie, bien sûr. Ma mère était morte depuis longtemps, mais je sentais sa présence. Édouard aussi. Ils étaient là, quelque part, dans nos cœurs.– Tu es prête ? demanda Julien.– Je suis stressée.– Pourquoi ?– Parce que je veux que tout soit parfait.– Rien n’est parfait.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.– Pourquoi ?– Parce que la perfection, c’est inaccessible. L’amour, c’est la vie.– Et notre amour, il est là ?– Il est là. Depuis cinquant

– Parce que montrer, c’est guider. Prendre, c’est choisir. Accompagner, c’est rester.– Et toi, tu es resté ?– Je suis resté.– Avec nous ?– Avec vous.– Pour toujours ?– Pour toujours.– Tu promets ?– Je promets.– Tes promesses…– Celle-ci, je la tiendrai.– Comment ?– En restant. En aimant. En ne partant pas.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.Il sourit. Je souris.Louis prit sa guitare. Il joua une chanson. Une chanson qu’il avait écrite pour nous, pour nos cinquante ans de mariage. La musique était douce, émouvante, pleine d’amour.– Je t’aime, Maman.– Je t’aime, mon fils.– Je t’aime, Papa.– Je t’aime, mon fils.– Vous êtes mes héros.– Tu es le nôtre.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.– Pourquoi ?– Parce que les héros, ça se regarde. Les fils, ça se serre.– Alors serre-moi.– Je te serre.– Fort ?– Très fort.– Encore ?– Encore.– Je t’aime.– Je t’aime aussi.Il me prit dans ses bras. Je le serrai.Julien s’approcha. Il nous prit dans ses br