All Chapters of Baise-moi encore 4: Chapter 71 - Chapter 80

BrigitteLes mots sont sortis. Ils flottent encore dans l'air du salon, ces quatre syllabes qui ont tout changé, ces quatre syllabes qui ont fait basculer nos vies dans une dimension parallèle où plus rien n'est simple, où plus rien n'est prévisible, où plus rien n'est sûr. Je suis enceinte. Depuis que je les ai prononcés, le temps s'est arrêté. Marc est assis sur mon canapé, pâle comme un linge, les mains crispées sur ses genoux, et je suis agenouillée devant lui, mes doigts enserrant les siens, attendant qu'il parle, attendant qu'il réagisse, attendant qu'il me dise ce que nous allons faire maintenant.Il ne dit rien. Il respire, c'est tout ce qu'il arrive à faire. Inspirer, expirer, inspirer encore. Ses yeux noirs sont fixes, perdus dans un point invisible sur le mur derrière mon épaule. Je vois les rouages tourner dans son cerveau, je vois les calculs se faire, les options s'évaluer, les conséquences se mesurer. Il est psychiatre, il a l'habitude des situations complexes, des dram

Je repose le stylo, je relis les trois lignes. Trois femmes, trois grossesses, trois enfants à naître. Un seul homme, un seul géniteur, un seul responsable. Moi. Marc, quarante-quatre ans, psychiatre de profession, menteur pathologique de vocation, père prolifique malgré lui.Je me renverse dans mon fauteuil, les yeux fixés sur cette feuille qui contient toute ma vie, tout mon chaos, toute ma destruction à venir. Trois berceaux, dans neuf mois. Peut-être moins, si on compte les décalages. Chloé accouchera dans quatre mois environ, Brigitte dans sept, Elsa dans huit. Un calendrier de naissances échelonnées sur quelques mois, un calendrier qui pourrait presque passer inaperçu si les trois femmes n'étaient pas liées les unes aux autres par des fils invisibles.Chloé est la belle-fille de Brigitte. Brigitte est la belle-mère de Chloé. Elsa est mon &ea

BrigitteLe dimanche midi, c'est sacré. Depuis que Lucas et Chloé se sont mariés, depuis qu'ils ont emménagé dans cette grande maison à la sortie du village, le déjeuner dominical chez eux est une institution. Une tradition à laquelle on n'échappe pas, un rituel auquel je me plie avec le plaisir de voir mon fils, de voir sa femme, de voir leur bonheur.Aujourd'hui, pourtant, ce déjeuner n'a rien de joyeux. Aujourd'hui, je ne viens pas en invitée insouciante, je viens en porteuse de nouvelle. En messagère du chaos. En mère qui va briser le cœur de son fils.J'ai choisi le dimanche exprès. Un jour où Lucas est détendu, où Chloé est là, où la maison est calme et lumineuse. Un jour où le choc sera peut-être amorti par le confort du foyer, par la chaleur du repas, par la présence rassurante des meubles e

ElsaLa chambre d'écho est plongée dans une semi-obscurité qui sent le gel froid et l'antiseptique. Je suis allongée sur la table d'examen, le ventre badigeonné d'un gel transparent qui me donne la chair de poule, et Marc est assis à côté de moi. Il tient ma main, ses doigts entrelacés aux miens, sa paume chaude et rassurante contre ma peau moite d'angoisse. C'est la première échographie, celle où on vérifie que tout va bien, celle où on entend le cœur pour la première fois, celle qui rend tout réel. Et même si je suis sa femme, même si cet enfant est légitime, même si je suis censée être la femme la plus heureuse du monde, j'ai peur.La sonde glisse sur mon ventre encore plat. La technicienne, une femme blonde au sourire mécanique, pianote sur son clavier en regardant l'écran. Marc ne quitte pas le moniteur des yeux. Son regard noir est fixe, intense, concentré. Je connais ce regard, c'est celui qu'il a quand il analyse un patient, quand il déchiffre un dossier complexe, quand il che

Je m'arrête devant le rayon des couches, presque machinalement. Mon panier est déjà plein de légumes, de fruits, de yaourts, mais je m'arrête là, devant ces paquets colorés, ces images de bébés joufflus et souriants. Dans quelques mois, j'achèterai ces couches pour mon enfant. Je les mettrai dans mon caddie, je les paierai à la caisse, je les utiliserai pour ce petit être qui va naître. Et les regards continueront, les jugements continueront, les murmures derrière mon dos continueront.Au bout du rayon, une femme me regarde. Elle a à peu près mon âge, les cheveux teints en blond cendré, un tailleur strict, un panier rempli de produits diététiques. Elle me regarde, puis son regard descend sur mon ventre, puis remonte sur mon visage. Et là, dans ses yeux, je vois le jugement, cru, pur, sans filtre. Du mépris, du dégoût presque, une condamnation silencieuse qui me frappe de plein fouet. Elle détourne les yeux, ostensiblement, comme si me regarder la salissait, comme si ma présence était