All Chapters of Embrasse-moi encore 4: Chapter 81 - Chapter 90

MarcL'appartement est toujours le même. Ce studio discret que j'ai loué il y a plus d'un an, sous un faux nom, payé en liquide, sans trace, sans preuve. Un lieu anonyme, un lieu secret, un lieu qui n'existe que pour nous. Les murs sont nus, les meubles sont impersonnels, l'odeur est celle du renfermé et du désinfectant. Mais c'est ici que nous nous retrouvons, Chloé et moi, chaque fois que le mensonge devient trop lourd, chaque fois que la réalité devient trop étouffante, chaque fois que le désir est plus fort que la prudence.Elle est déjà là quand j'arrive, assise sur le bord du lit, son manteau encore sur les épaules, son ventre énorme posé sur ses cuisses comme un trophée. Sept mois de grossesse, un ballon de chair qui tend le tissu de sa robe, qui déforme sa silhouette, qui crie au monde qu'elle porte un enfant.

 ElsaLe carnet est petit, un moleskine noir à la couverture usée que j'ai acheté il y a des années sans jamais oser l'utiliser. Il dormait au fond d'un tiroir, sous des factures et des talons de chèque, attendant son heure, attendant son utilité, attendant que ma vie devienne assez chaotique pour mériter d'être consignée. Ce jour est arrivé.Je l'ouvre pour la première fois un soir de mars, après que Marc est rentré à vingt-deux heures avec une explication vague aux lèvres et un parfum étranger sur sa chemise. Un parfum que je ne connais pas, un parfum que je n'ai jamais porté, un parfum de femme qui n'est pas le mien. Il a dit réunion, il a dit patients à rattraper, il a dit dossiers en retard, et j'ai fait semblant de le croire. J'ai fait semblant parce que c'est plus facile, parce que c'est moins douloureux, parce que la v

Chloé Les derniers invités sont partis, les assiettes sales s'entassent dans la cuisine, les ballons commencent à se dégonfler dans les coins du salon. Je suis épuisée, vidée, lessivée par cette journée de sourires et de remerciements et d'attention constante. Mon ventre pèse, mes pieds gonflent, mes reins crient grâce. Je me suis affalée dans le canapé, les jambes surélevées par des coussins, les yeux mi-clos, quand Brigitte apparaît dans l'encadrement de la porte. Elle n'est pas partie avec les autres, elle est restée pour aider à ranger, a-t-elle dit. Mais je sais que ce n'est pas la vraie raison. Brigitte ne fait jamais rien sans raison, Brigitte ne reste jamais sans intention. Et ce soir, dans le silence du salon déserté, je sens qu'elle a quelque chose à me dire. — Je peux m'asseoir ? — Bien sûr. Elle s'installe dans le fauteuil en face de moi, son propre ventre arrondi par sa robe grise

MarcLa nuit est un ennemi que je connais bien. Elle est mon adversaire le plus fidèle, le plus constant, le plus implacable. Chaque soir, je m'allonge dans ce lit conjugal, je ferme les yeux, j'attends le sommeil comme on attend un train qui n'arrive jamais. Et chaque nuit, le train ne vient pas, et je reste seul sur le quai, à regarder l'horloge du plafond égrener les heures une par une.Trois heures du matin. Le chiffre rouge du radio-réveil brûle dans l'obscurité comme un œil accusateur. Trois heures du matin, et je fixe le plafond blanc, ce plafond que j'ai regardé des centaines de nuits, ce plafond que je connais dans ses moindres fissures, dans ses moindres imperfections. Elsa dort à côté de moi, sa respiration régulière soulève doucement les draps, sa main repose sur son ventre arrondi dans ce geste protecteur que toutes les femmes enceintes finissent par adopter. Elle dort paisiblement, confiante, ignorante. Elle ne sait pas que l'homme allongé à côté d'elle est un champ de r

BrigitteLa salle d'échographie est la même que la dernière fois. Même lumière tamisée, même odeur de gel antiseptique, même table d'examen recouverte de papier blanc. Mais aujourd'hui, c'est différent. Aujourd'hui, c'est l'échographie de morphologie, celle où l'on vérifie que tout est en place, que les organes fonctionnent, que l'enfant se développe normalement. Celle où l'on peut connaître le sexe, si on le souhaite.Je suis allongée sur la table, le ventre badigeonné de gel froid, les yeux fixés sur l'écran où va apparaître mon enfant. Vingt-deux semaines, cinq mois et demi, un ventre qui ne peut plus se cacher, une grossesse qui est maintenant visible aux yeux de tous. Je suis venue seule, comme d'habitude. Pas de main à tenir, pas d'épaule contre laquelle me blottir, pas de regard complice à croiser. Juste moi, mon ventre, et le médecin qui manipule la sonde d'un geste expert.— Tout va bien, madame. Le développement est parfaitement normal pour le terme. Les mesures sont dans la