All Chapters of Baise-moi encore 4: Chapter 1 - Chapter 10

MarcLe repas avance. L'entrée, le plat, les conversations qui tournent autour de rien. Le travail, les vacances, les projets. La surface lisse de l'amitié. Je participe. Je suis brillant, drôle, attentif. Le mari parfait. L'ami idéal. Mais sous la table, ma jambe est tendue. Immobile. À quelques centimètres de la sienne. Je pourrais la toucher. Juste un frôlement. Juste assez pour qu'elle sursaute, pour qu'elle comprenne que je suis là, que je l'attends. Mais je ne le fais pas. Pas ce soir. Ce soir, je plante la graine. Je la laisse germer dans le terreau fertile de son imagination. Rien n'est plus érotique que l'attente. Rien n'est plus puissant que ce qu'on imagine plutôt que ce qu'on reçoit.Le sel circule. Elle me le tend. Nos doigts se touchent. L'effleurement dure une demi-seconde de plus que nécessaire. Sa peau est chaude. Légèrement humide. Elle a transpiré pendant le repas. De chaleur, de vin, ou d'autre chose. L'électricité du contact remonte le long de mon bras comme une d

ChloéLa porte se referme sur Lucas. Le bruit de sa voiture décroît dans l'allée. Puis plus rien. Le silence.Trois semaines. Trois semaines seule dans cette maison trop grande, trop calme, trop vide. Je devrais être triste. Nostalgique. Inquiète de ces longues journées sans lui. C'est ce que je ressentais avant. Avant quoi ? Avant lui.Je ne suis pas triste. Ce que je ressens est plus trouble, plus profond, plus dangereux. Du soulagement. Un soulagement coupable qui se répand dans ma poitrine comme une chaleur liquide.La maison est silencieuse. Le silence des maisons vides n'est pas un vrai silence. Il est plein de tous les bruits qui ne sont pas là. Les pas de Lucas dans l'escalier. Sa voix au téléphone. Le bruit de ses doigts sur le clavier. Ces absences sonores sont plus bruyantes que des présences. Elles disent : tu es seule. Tu es libre. Personne ne te regarde.Je fais du café. Un café trop fort, comme je l'aime. Lucas déteste ça. Il dit que ça me rend nerveuse. Il prépare touj

Marc Je retourne à mon bureau. Le téléphone est toujours là, écran contre le bois. Je le retourne. Le message de Chloé est toujours affiché. Je vérifie l'heure. 11h52. Elle a envoyé ça à 11h52. Une heure étrange. Ni le matin, ni vraiment l'après-midi. L'heure des femmes qui s'ennuient chez elles. L'heure où la solitude commence à peser.Je ne réponds pas tout de suite. Je reprends mon rapport. Les chiffres défilent. Je les traite machinalement, avec la partie de mon cerveau qui sait faire ce genre de choses sans y penser. L'autre partie, la plus grande, la plus affûtée, travaille sur Chloé. Sur la stratégie. Sur les prochains mouvements.À 14h17 précisément, je prends le téléphone. Deux heures et vingt-cinq minutes se sont écoulées depuis son message. Suffisant pour qu'elle ait commencé à douter. À espérer. À désespérer. À vérifier son téléphone toutes les trente secondes. À se dire qu'elle a été trop loin, ou pas assez. À regretter d'avoir envoyé ce message. À regretter de ne pas en

Lucas appelle à 7h pour dire bonjour. Sa voix est pleine de cette énergie matinale que je déteste. Il me parle de sa journée qui s'annonce chargée, de réunions, de déjeuners d'affaires. Je réponds d'une voix blanche, mécanique. Il ne remarque rien. Il ne remarque jamais rien. C'est peut-être ça, le problème. C'est peut-être pour ça que je suis en train de glisser vers un autre homme. Parce que mon mari ne me voit plus. Ne m'entend plus. Ne remarque même pas quand ma voix est blanche et mon âme en lambeaux.La journée est une lente agonie. Une torture au compte-gouttes. Je vérifie mon téléphone vingt-sept fois. Vingt-sept. J'ai compté malgré moi. Chaque vibration, chaque notification me fait bondir, le cœur battant, les mains moites. À chaque fois, ce n'est pas lui. Une amie qui propose un café. Une publicité. Un rappel de rendez-vous. La vie ordinaire qui continue alors que ma vie intérieure est en suspens.Le soir, je me déshabille devant le grand miroir de la chambre. La nuisette gr

Il ne recule pas. Mon bras effleure le sien. Un contact infime, coton contre coton, la manche de mon débardeur contre la manche de sa chemise. Mais c'est comme si une décharge électrique traversait le tissu. Ma peau s'électrise. Mes doigts se figent sur l'anse de la tasse. Le temps s'arrête une fraction de seconde. Est-ce qu'il l'a senti aussi ? Est-ce qu'il est en train de vivre la même chose que moi ? Ou est-ce que pour lui ce n'est qu'un frôlement accidentel, un geste de la vie quotidienne, une banalité dont il ne se souviendra même pas ce soir ?Je ne dis rien. Lui non plus. Le café continue de couler. Le bruit est infernal et salvateur à la fois, comme un métronome qui rythme notre silence.Le café est prêt. Je me redresse, lui tends sa tasse. Nos doigts se frôlent. Exactement comme samedi soir, quand il m'a passé le sel. Le même contact, la même brûlure, la même impossibilité de respirer normalement. Ses doigts sont chauds, secs, fermes. Les miens tremblent, je le vois, il le vo