Semua Bab خطيئته المقدسة : Bab 11 - Bab 20

ارتدت الفستان البيتي الذي جلبته من تسوقهم، كان بسيطًا، ساترًا، لكن ملمسه على جلدها جعلها تتنفس بصعوبة… كأنها لا تزال تشعر بيده عليه.كل تفصيلة فيه تُذكّرها بالليلة الماضية.سحبت شعرها إلى الأعلى، نظرت إلى المرآة مرة أخيرة…ثم تمتمت بهدوء:"لم أندم… لكني لا أفهم…"ثم استدارت، وخرجت من الحمام بهدوء، خطواتها ناعمة على الأرض، لكن داخلها… كان صاخبًا بما يكفي ليكسر ألف مرآة.خرجت بيانكا من الحمّام بهدوء، أناملها ما تزال تعبث بأطراف الفستان الحريري الذي يغطي جسدها بخفة.كانت خطواتها حذرة، خجولة، كأن الأرض نفسها صارت ساحة ألغام تخشى أن تطأ عليها بصوتٍ يسمعه.لكنها توقفت فجأة... حين رفعت عينيها ورأته.كان هناك، واقفًا قرب النافذة الواسعة، يرتدي قميصًا أسود مفتوح الأزرار عند الصدر، وسروالًا داكن اللون يعانق جسده بتناسقٍ مزعج في نظرها.خصلات شعره الرطبة كانت لا تزال تتناثر فوق جبهته، ففهمت تلقائيًا أنه استخدم حمّام غرفة الملابس، الثاني في الجناح.لم تجرؤ على النظر إليه طويلًا… بالعكس، انخفضت عيناها فورًا، كأنها تخشى أن يقرأ من خلالهما كل ما لم تقله الليلة الماضية، كل ارتباكها، كل خجلها، كل ما أح

أشرقت شمس متسلّلة من خلف الستائر الثقيلة، كأنها تتردد في دخول هذا الجناح، حيث لا تزال الأشياء معلّقة بين الحياة والمواجهة، بين الماضي والحاضر… وبين امرأة تُجبر على استيعاب رجلٍ لم تنسه، رغم أنها بالكاد عرفته.هدوء الصباح لم يكن ناعمًا، بل مشوبًا بتوترٍ خافت، كما لو أن القصر بأكمله يحبس أنفاسه.في السرير الكبير، جلست بيانكا ببطء، ظهرها مسند إلى الوسائد، وشعرها مبعثر على كتفيها. ارتدت قميصًا قطنيًا خفيفًا، أعطاها مظهرًا هشًا لا يليق إلا بامرأة أنهكها السكون أكثر من الصراخ.كان الصمت يملأ الغرفة، إلا من صوت تنفّسٍ ثابت.إنزو.كان يجلس على أحد المقاعد القريبة من النافذة، قميصه الأسود مفتوح عند العنق، ساقه اليمنى ممدودة، وذراعه تتكئ على مسند الكرسي. يحدّق إلى الخارج دون أن يتحرك، كأن المدينة كلها تُمتحن عبر نظرته.لم تنم تلك الليلة.ولم تتحدث.هو أيضًا لم يتحدث.لكنها، للمرة الأولى، لم تخفِ منه ارتجافة يديها حين تناولت كوب الماء، ولم يُبعد هو نظره عنها، بل راقبها… ببطء."هل تنوي الجلوس هناك طوال الصباح؟" قالتها بيانكا بصوت ناعم، مبحوح، وهي تُزيح خصلاتها عن وجهها.لم يلتفت.اكتفى بالقول، ب

خارج أبواب القصر، حيث لا تصل الموسيقى ولا أعين العائلة .... وقف إنزو موريارتي على أطراف الممر الحجري المؤدي إلى الساحة الجنوبية — تلك التي كانت يومًا ساحة تدريب، ثم أصبحت ساحة إعدام، ثم… أصبحت ساحة صمت.كان واقفًا بثبات.كتفاه عريضتان مشدودتان تحت قميص أسود بسيط بلا أزرار مغلقة، أكمامه مطوية حتى منتصف ساعديه، تكشف عن جلدٍ مشبع بالحبر والرماد… وشمٌ هنا لرمزٍ قديم، وندبة هناك تشبه خريطة معركة لا يعلم تفاصيلها سوى جسده.الشمس تلمع على جلده البرونزي، لكنّها لا تجرؤ على الاقتراب من عينيه.رفع يده اليسرى ببطء.أصابعه الطويلة مرّت على خطٍ مائل يمتد من جانب فكه الأيسر، يقترب من زاوية فمه.جرح قديم.جرح غير ملتئم بالكامل.تلمسه بين خصلات شعر ذقنه القصيرة الخشنة… كأنه يعيد استحضار الألم.ألم لا يكرهه… بل يعتبره جزءًا منه.هذا… ما تركه له رجل أراد قتله داخل السجن… لم يعش بعد لليوم التالي.وراءه، على بعد خطوات، وقف ثلاثة من رجاله.أوفياء، صامتون، لا يتنفسون إلا بإذن نظراته.أليكس — طويل القامة، بوجه دائم التجهّم، يحمل دفترًا صغيرًا أسود بين يديه.ماكس — قصير البنية، عيونه لا تثبت في مكان، لكنه لا

ـ من عند حافة الرواق الجنوبي، حيث النافذة الطويلة تُطل على فناء القصر، وقف لوكا، مستندًا إلى الجدار الرخامي، ساقه مرفوعة قليلًا وكعب حذائه مثبت على الحائط خلفه، كأنه لا يهمه شيء.لكن عيناه… كانت تتابع كل شيء.هي.الصغيرة.الرقيقة.زوجة ابن عمه التي خرجت أخيرًا من قوقعتها، بثوب قطني أبيض بسيط، شعرها مربوط للخلف بنعومة، خطواتها لا تزال مترددة على الأرض.مشهدها وهي تمشي في الرواق نحو الحديقة… بدا في عينيه أشبه برقص الغزال قبل أن يلتقطه الصياد."لم أظنكِ من النوع الذي يحب الشمس."صوته خرج ناعمًا، نغمة كسولة، لكن مُحسوبة.توقفت بيانكا.لم تتوقع أن يكون هناك أحد.ورغم محاولتها عدم إظهار التوتر، جسدها ارتجف للحظة.استدارت ببطء، لتجده واقفًا هناك، يبتسم لها بتلك الابتسامة نفسها التي لا تصل إلى عينيه."لوكا…"قالت اسمه بنبرة قصيرة، متوترة، كأنها لا تعرف إن كانت تُرحب أم تُحذر.تقدّم منها خطوة، ببطء… صوته لا يزال ناعمًا، كقطعة حرير تُغلف نصل خنجر:"تبدين أفضل بكثير من المرة الأخيرة. الهواء نفعكِ، على ما يبدو."بيانكا لم تبتسم، ولم تجبه فورًا.شعرت بانقباضٍ داخلي، شيءٌ لا تراه، لكنّه يُنذر."كنت

الضوء في القاعة بدأ يتغيّر. أحد المصابيح الرئيسية خُفّض، ليُسلط الباقي على المنصة الصغيرة المتقدمة، حيث وُضع ميكروفون بقاعدة معدنية لامعة، أمام جدار من الستائر الرمادية الناعمة. الموسيقى انخفضت شيئًا فشيئًا… ثم اختفت. وتحرّك… دون لوكاتو. جلسته كانت فخمة، لكنه قام منها دون استعجال. وقف أولًا، نفض سترته بحركة صغيرة، ثم أمسك بكأس نبيذه، أخذ رشفة قصيرة، ووضع الكأس على الصينية الفضية بجانبه. خطاه نحو المنصة لم تكن ثقيلة… لكنها كُتبت بعيون كل الحضور. رجال من كل العائلات تابعوه. النساء اعتدلن في جلستهن. الأصابع التي كانت تمسك بالكؤوس… تثبّتت. وبيانكا؟ شعرت ببرودة خفيفة تمرّ في عمودها الفقري، كأن هناك شيئًا خلفها، يتقدّم… دون أن يُسمع. وصل إلى الميكروفون، ألقى نظرة جانبية نحو الصف الذي تقف فيه عائلة موريارتي، عينا إليسا ثابتتان. جولييت تقف كأنها قطعة حجر أنيقة. وبيانكا، رغم هدوئها الظاهري، كانت أصابع يدها تُطبق على الحقيبة كأنها تتعلق بها أكثر من مجرد إكسسوار. عدل لوكاتو وضع الميكروفون، ثم قال بصوته العميق، الواضح، بنبرة تُشبه صوت رجل دين يبارك جنازة: "أصدقائي… إخوت