Semua Bab خطيئته المقدسة : Bab 1 - Bab 10

السجن المركزي - نابولي، إيطالياالساعة الخامسة وخمسٌ وأربعون دقيقة صباحًاالسماء كانت بلون الرماد... رمادية باهتة، ساكنة، كأنها خائفة مما على وشك الحدوث.هدوء ثقيل يُطبق على المكان، كما لو أن الهواء نفسه توقف عن الحركة.على بُعد خطواتٍ من البوابة الفولاذية الضخمة، وقف رجلان ببدلات سوداء، رؤوسهم مُنحنية، عيونهم لا تجرؤ على النظر إلى الأمام.كأن شيئًا أكبر من الحياة... وأقرب إلى الموت، على وشك أن يخرج.ثم، تحرك شيء.صوت الآلية الباردة للبوابة، الصرير الثقيل، تقطيع الصمت كأنّه شفرة تُمرّر ببطء على عنق الزمن.الباب فًُتح.ببطء... بثقل... كأن الجحيم نفسه يُفرج عن وحشٍ ظل محبوسًا فيه لثلاث سنوات، ليس لأنه خُدع... بل لأنه كان ينتظر.وخرج.خطوة أولى، عارية، راسخة، يُرافقها صوت احتكاك نعل جلدي بالأرض الإسمنتية.خطوة ثانية، كأن الأرض تُرجّ قليلًا تحت وطأتها.إنزو موريارتي.37 عامًا.وحش لم يُولد من رحم امرأة، بل من عمق الدم والخراب.جسدٌ ضخم، أطول من معظم الرجال، أوسع من أي بابٍ بشري. كتفاه عريضان كجدران قلعة قديمة.عضلات منحوتة بصلابةٍ لا تأتي من التمارين، بل من المعارك.جلده ليس جلد رجل... بل

تسللت أنوار المدينة من النوافذ الداكنة للسيارة، وارتدت على ملامحه القاسية كشظايا ضوء مكسور، الليل يفرش ظله الطويل على الطريق، والصمت يلف المركبة الفاخرة بثقلٍ مقدّس، كما لو أن العالم بأسره يمسك أنفاسه.إنزو جلس هناك… جسده الضخم يحتل مساحة المقعد الجلدي، وهي… مستلقية كأنها قطعة زجاج في حضنه، مغمضة العينين، بلا صوت، بلا مقاومة.ذراعه ملتفة حول خصرها بإحكام، والأخرى تمسد خصلات شعرها السوداء بنعومة تناقض ما اقترفته يداه قبل قليل، تناقض الوحش الذي أعلن امتلاكها عنوة… ولكنه الآن، يبدو وكأنه يهدّئ عاصفة اشتعلت داخله.السيارة تنطلق بصمت، بهدوءٍ لا يليق بالدماء التي تُركت وراءهم.كان يحدّق من النافذة للحظات، ثم يعود بعينيه نحو وجهها.الهدوء الذي يكسو ملامحها… الشفاه المنفرجة قليلًا، الرموش الثقيلة التي تسدّ الطريق إلى صدمة لا بد أنها ستنفجر حين تستيقظ.مرت دقائق طويلة… ثم همس، بصوت منخفض بالكاد يُسمع، وكأنه لا يريد لأحد أن يسمعه… ولا حتى نفسه:"بيانكا… لو أنهم لم يكذبوا… لو أنك كنتِ تعرفين منذ البداية… لكنتِ جئتِ إليّ بنفسك."كلمات لم يخطط لقولها.كلمات خرجت من مكان عميق… مكسور… قديم.أسند ظهر

تشق خطواته أروقة القصر المظلمة كما لو كانت صدى لتاريخ طويل من الدم والخراب… إنزو موريارتي، القديس الدموي، يسير نحو غرفة الاجتماعات، لا كزعيم… بل كقاضٍ يستعد للحكم، وكمقصلة تمشي على قدمين.الأبواب الثقيلة فُتحت من قبل رجاله الصامتين، كأنهم حُرّاس جحيم، وداخل القاعة… جلس الثلاثة والعشرون رجلًا من رجال لكوزا نوسترا، يمثلون العائلات الكبرى، وجوههم جامدة، لكن أعينهم تحترق توترًا… فمنذ لحظة عودته، لم ينطق إنزو بكلمة واحدة بشأن ما خسر… ولا بشأن ما عرف.جلس على رأس الطاولة الطويلة، فأطبق الصمت على كل من في الغرفة، حتى أنفاسهم خفتت.مرت ثوانٍ، طويلة كأنها دهر، ثم تحدث بصوتٍ عميق، منخفض… مخيف:"حين كنتُ غائبًا…نُهِبَت أموالي، سُرقت صفقاتي، وخسر رجالي أرواحهم دون ثمن."أعين الرجال تحركت ببطء نحو بعضهم… قلوبهم تعرف أنه لا يتحدث جزافًا. كان يعلم كل شيء."أعطيتكم ثقتي، وتركتموني مكشوفًا."ثم ارتفع صوته بحدة فجائية، اخترقت سكون الغرفة:"والآن… سنعرف من يستحق البقاء… ومن سيموت الليلة!"صرخة خفية خرجت من أحد الزوايا، ورجلٌ ضخمُ الجسد، من عائلة "أل باتيستا"، حاول الوقوف لكن أحد رجال إنزو ضغط على كتفه ب

انفتح باب الجناح مجددًا، ودخل إنزو بخطوات هادئة، يحمل في يده صينية صغيرة وضعت عليها أطباقٌ مرتبة بعناية، تفوح منها رائحة دافئة، كأنها دعوة غير منطوقة للسلام.لم يقل شيئًا وهو يقترب، كانت لا تزال تجلس في مكانها، في ذات المقعد، قرب الشرفة، وإن بدا أنها غاصت في بحرٍ من التفكير منذ غادر.ألقى نظرة سريعة عليها، كانت عيناها نصف مغلقتين، كأنها تقاوم النوم… أو تبقي نفسها متيقظة فقط لأنه هو من عاد.اقترب ببطء، ثم وضع الصينية على الطاولة الصغيرة قربها، دون أن يصدر صوتًا مزعجًا.قال بصوتٍ منخفض:"جلبت لكِ بعض الحساء... وقطعًا من الخبز المحمص، وشيئًا من العسل… لم أرغب بأن أثقل عليكِ."لم تجبه.لكن عينيها تحركتا ببطء نحو الصينية… وكأن معدتها قد خانتها… لتذكرها بأنها لم تأكل شيئًا طوال اليوم.جلس أمامها، لم يقربها أكثر مما يجب، كأنه فهم أن المسافة الآن… نوعٌ من الاحترام.سأل بعد لحظة:"هل يمكنني البقاء قليلاً؟"رفعت عينيها إليه… ببطء، نظرة لا تحمل القبول ولا الرفض… فقط الإرهاق. ثم همست دون حدة:"ابقَ ما دمتَ صامتًا."ابتسم بخفة، لكنه لم يعلّق.ظل يراقبها وهي تتردد… ثم مدت يدها أخيرًا نحو الملعقة.أ

أغلقت بيانكا باب غرفة التبديل خلفها، وصمتٌ ثقيل خيّم على المكان، لا يقطعه سوى خفق خافت للقماش وهي تُعلّق القطع التي اختارتها.المرآة أمامها عكست صورة فتاة ليست كما كانت قبل أيام، شعرها المبتلّ من الاستحمام الصباحي بدأ يجف ويتناثر على كتفيها، ووجهها بدا هادئًا… لكن عينيها، كانتا تحترقان بوميض مكتوم.تمتمت في نفسها وهي تخلع فستانها القديم ببطء:"ليست من نوعه؟"أمسكت بالقماش كأنها توشك أن تمزقه، ثم تنفست بعمق وأجبرت نفسها على الاسترخاء."وماذا تعرف هي عن نوعه؟"انزلقت ذراعاها في كمّي الفستان الخفيف بلون العاج، ورفعت عينيها للمرآة وهي تعدّله على جسدها.لم تكن الملابس وحدها ما يشغلها… بل فكرة أنّ هناك نساء كثيرات عرفهم، لمسهم، جالسن بجانبه في أماكن مثل هذه.هل كانت واحدة منهن تلك الموظفة الوقحة؟ هل كانت تتحدث بثقة امرأة عرفت دفء ذراعيه يومًا؟أدارت وجهها عن المرآة للحظة، كأن الانعكاس لم يعد يرضيها.شعرت بشيء ينقبض في صدرها، لا يشبه الغيرة فقط، بل ذلك الإحساس البغيض بأنك دخلت أرضًا زُرعت فيها ذكريات لغيرك،وأنتِ مجبرة على العيش وسطها.وضعت يديها على جانبي الفستان، شدّته قليلًا، وتقدّمت أمام