All Chapters of SEDÚCEME SI TE ATREVES: Chapter 71 - Chapter 80

ChiaraMi despacho, en el piso treinta y dos, es un cubo de cristal y luz fría. Aquí, el aire está filtrado, el silencio es absoluto, solo turbado por el susurro de la ventilación. Aquí, reino. Allá abajo, en esa casa que aún lleva mi nombre, una intrusa respira mi aire.Giro un bolígrafo Montblanc entre mis dedos, mirando sin ver las cifras de un informe trimestral. La cena de anoche fue un éxito de estrategia. Vi las fisuras. Las suyas. Los suyos de ella.Diego cree controlar el juego. La cree una pasión, una posesión. No ve que se está convirtiendo en una obsesión. Lo vi mirarla, anoche. No era la mirada de un hombre contemplando un trofeo. Era la mirada de un hombre sediento, que ve la única fuente de agua en un desierto que él mismo ha creado. Es peligroso. Para él. Para mis planes.No puedo matarla. Demasiado sucio, demasiado arriesgado, y lo convertiría en mártir, fantaseándola por la eternidad. No. Hay que hacer que se vaya. Que elija irse. Que se vuelva tan insoportable, tan

ValentinaLas palabras son un muro que erijo entre nosotros. Pero su mirada lo atraviesa como si fuera de cristal. Una sombra de dolor, de hambre, pasa por ella. Luego avanza, y el mundo se reduce a él.Sus manos se levantan. No golpean. Planean cerca de mis hombros, y veo los dedos temblar ligeramente, retenidos por un hilo tenue. El deseo palpable que emana de él es una onda de choque. Ya no es solo dominación. Es codicia, cruda, devastadora.—No, dice él, voz ronca, estrangulada por una emoción que me hace estremecer. No vas a pudrirte. No lo permitiré.Antes de que pueda responder, sus palmas se posan por fin sobre mis hombros. El contacto es una descarga. El calor de sus manos atraviesa el jersey fino, marca mi piel como un hierro. No es un abrazo, es una presa. Una afirmación. Y mi cuerpo, traidor, responde con un escalofrío que nada tiene que ver con el frío.—La biblioteca, retoma él, sus ojos hundidos en los míos con una intensidad que me aspira. Hazlo. Por ti. No por mí. Par

ValentinaSu voz es grave, casi asombrada. Como si hubiera temido que me negara, que desafiara su orden.Levanto los ojos. Está en el marco de la puerta, vestido con pantalón negro y camisa blanca, las mangas arremangadas sobre los antebrazos. Su cabello aún está húmedo, más oscuro. Parece cansado, ojeras violáceas bajo sus ojos, pero ese cansancio le da una vulnerabilidad nueva, casi peligrosa.—Dijiste que podía.Mi voz es calma. Más calma de lo que estoy. Por dentro, todo se agita, se rebela, se alborota.Entra, cierra la puerta tras de sí. El ruido del pestillo es un toque de difuntos. Estamos solos, lejos del resto de la casa, en esta habitación que nadie frecuenta.Se acerca lentamente, mirando alrededor, mis pilas, mis clasificaciones. Toca un libro posado sobre una mesa baja, lo levanta, lee el título.—Cumbres Borrascosas. ¿Te gustan las historias trágicas?—Las vivo. No necesito leerlas.

ChiaraMi teléfono vibra sobre el mármol de la mesita de noche. Un mensaje. La señal convenida con mi contacto de la galería. La propuesta ha sido hecha. Valentina ha mordido el anzuelo.Debería sonreír. Debería saborear esta primera victoria. Pero algo me retiene, una tensión en el pecho que no me explico.El día se anuncia largo. Diego no vino a nuestra habitación esta noche. Otra vez. No es nuevo, nuestro matrimonio nunca ha sido una cuestión de lecho compartido. Pero su ausencia pesa diferente esta mañana. El aire de la habitación me parece más raro, más difícil de respirar.Me levanto, me pongo una bata de seda marfil, ajusto mi máscara. La que llevo desde hace veinte años. La que nadie ve caer.El desayuno se sirve en el comedor. Estoy sola, como tantas veces. Los domésticos se deslizan a mi alrededor, silenciosos, casi invisibles. Bebo mi té, picoteo una rebanada de pan, leo los informes que mi asistente me ha enviado. Lo

ChiaraContemplo mi reflejo en el espejo del baño que comunica con nuestro dormitorio conyugal, aquella amplia estancia de mármol negro donde tantas noches de soledad han dejado surcos invisibles en mi memoria.Mis ojos, rodeados de ojeras violáceas por el insomnio y las lágrimas derramadas en silencio sobre la almohada, me devuelven la imagen de una mujer a la que apenas reconozco. Conservo la misma mandíbula decidida, los mismos pómulos altos que heredé de mi madre. Sin embargo, en el fondo de mis pupilas hay una grieta que palpita como una herida abierta, una fractura insidiosa que avanza y amenaza con derrumbar todo lo que he construido con tanta paciencia: mi imperio, mi máscara de esposa devota, ese amor retorcido que siento desde hace dos décadas por un hombre que, durante las últimas semanas, atraviesa mi mirada sin verme, como quien recorre un pasillo familiar sin prestar atención a los cuadros colgados en las paredes.Pero yo no soy de las que se derrumban.No después de vei