บททั้งหมดของ Les jumeaux secrets du milliardaire Orlov: บทที่ 181 - บทที่ 190

Chapitre 178MaksimLa tour Orlov déchire le ciel de Milan comme une lame de verre et d’acier, soixante-dix étages de puissance brute qui surplombent la ville, ses toits d’ardoise, ses clochers, ses gratte-ciel modernes. Le hall est une cathédrale de marbre blanc veiné de gris, traversée de passerelles suspendues et baignée d’une lumière froide qui tombe des puits de jour comme une bénédiction laïque. Des sculptures contemporaines jaillissent du sol, des formes abstraites en acier brossé. L’ensemble respire la force, l’argent, l’intimidation calculée.Ce matin, je suis dans le bureau du quarante-troisième étage, celui de mon père. La pièce est immense, lambrissée de chêne sombre, éclairée par des lampes en bronze. Une baie vitrée donne sur le Duomo et les toits de la ville. Le ciel est gris, chargé de nuages. La pluie fine ruisselle sur la vitre, brouillant les contours.Je suis assis dans le fauteuil de mon père un fauteuil en cuir noir, usé aux accoudoirs, qui a gardé l’empreinte de

Chapitre 180AlinaLa nuit est tombée sur le lac de Côme depuis plusieurs heures. Une nuit noire, sans lune, sans étoiles, comme si le ciel avait avalé toute lumière. De gros nuages chargés de pluie courent au-dessus des montagnes, poussés par un vent violent qui fait gémir les cyprès centenaires et grincer les volets de la villa. L’odeur de la terre mouillée et de l’orage imminent s’infiltre par les interstices des fenêtres, se mêle au parfum des roses anciennes que Marguerite a déposées sur la commode. Les monitors de la chambre médicalisée bipent doucement, trois rythmes cardiaques réguliers, apaisants, presque hypnotiques.Je suis allongée sur le lit, les draps de lin blanc remontés jusqu’à mon menton, un oreiller sous mes reins, un autre sous mes jambes. Mon ventre est rond, tendu, lourd. Les triplés bougent je sens leurs petits coups, leurs petits sauts, une symphonie discrète sous ma peau. Mes mains reposent sur ce ventre, comme pour les protéger du monde, comme pour leur dire

Chapitre 182MikhailLa chambre médicalisée est plongée dans une pénombre douce, éclairée seulement par la lampe de chevet à l’abat-jour de soie ivoire. Les monitors bipent doucement, trois rythmes cardiaques réguliers, apaisants. Alina est allongée sur le lit, les draps de lin blanc remontés jusqu’à son menton, ses mains posées sur son ventre rond. Ses cheveux bruns, striés d’argent, sont étalés sur l’oreiller comme une rivière sombre. Ses yeux sont fermés, ses cils noirs frangés d’argent frémissent à peine. Elle ne dort pas. Elle écoute.Je suis assis à côté d’elle, un livre à la main. Tolstoï. Anna Karénine. Le même qu’elle me lisait autrefois, dans cette chambre d’hôpital à Moscou, il y a vingt ans. Je tourne les pages avec précaution, les pages jaunies, cornées, qui sentent le vieux papier et l’encre fanée. La couverture est usée, le dos fendu. C’est l’exemplaire qu’elle avait acheté à une librairie de Saint-Pétersbourg, avant de s’envoler pour Moscou, avant d’entrer dans ma vie.

Chapitre 184MikhailLa nuit est douce, presque tiède. La lune est pleine, suspendue au-dessus du lac de Côme comme une lanterne argentée. Les étoiles sont si nombreuses qu’elles semblent couvrir le ciel d’un manteau de diamants. Les cyprès se balancent doucement dans la brise, leurs ombres projetées sur la pelouse. Les monitors, dans la chambre médicalisée, bipent doucement, trois rythmes réguliers, apaisants.Je suis assis à côté du lit, dans le fauteuil club. Alina est allongée, les draps remontés jusqu’à son menton. Ses mains reposent sur son ventre rond, là où nos trois filles grandissent. Elle ne dort pas. Ses yeux sont ouverts, fixés sur la fenêtre, sur la lune.— Tu ne dors pas ? demandé-je.— Je pense.— À quoi ?— À notre histoire. À tout ce qu’on a traversé.— Moi aussi.— Tu veux voir des photos ?— Quelles photos ?— Les vieilles. Celles que Marguerite a rangées dans le grenier.— Maintenant ?— Maintenant.Je me lève, sors de la chambre. Le couloir est silencieux, éclair

Chapitre 186MikhailLa salle d’accouchement baigne dans une lumière blanche et douce, celle des néons que l’on a tamisés pour respecter l’intimité de ce moment. Les stores vénitiens sont à demi baissés, laissant filtrer les premiers rayons du soleil qui colorent le lac de Côme de rose et d’or. L’odeur du désinfectant se mêle à celle des fleurs fraîches que Marguerite a déposées sur la commode des pivoines blanches, les préférées d’Alina. Dehors, les oiseaux chantent, indifférents au miracle qui vient de se produire ici.Les monitors ont été éteints. Leurs bips silencieux ne rythment plus la pièce. Seul le murmure du vent, par la fenêtre entrouverte, et les vagissements ténus des nouveau-nés troublent le calme. Les infirmières sont parties, après avoir nettoyé, changé les draps, disposé les trois berceaux en cercle près du lit. Elles ont souri, félicité, puis se sont retirées, discrètes, laissant cet instant à la famille.Alina est allongée sur le lit médicalisé, les draps blancs remo