《Les jumeaux secrets du milliardaire Orlov》全部章節：第 161 章 - 第 170 章

Chapitre 158MikhaïlLe soleil est à peine levé sur Milan quand l’avocat franchit la porte de mon bureau, dans la tour Orlov. La lumière du matin, pâle et froide, filtre à travers les baies vitrées, éclaire les murs lambrissés de chêne sombre, les étagères chargées de livres de droit et de philosophie, les photos de famille posées sur le rebord de la cheminée en marbre noir. L’air sent le cuir des fauteuils, le café fraîchement moulu que ma secrétaire a apporté, et une odeur plus âcre, celle de l’encre des contrats.L’homme qui se tient devant moi est âgé d’une cinquantaine d’années, le visage maigre, les yeux trop vifs, les cheveux gris plaqués en arrière. Il porte une robe d’avocat noire, une mallette en cuir usé aux fermoirs dorés. Il pose la mallette sur mon bureau, l’ouvre, en sort une liasse de documents jaunis, scellés par un ruban rouge.— Monsieur Orlov, dit-il d’une voix onctueuse, je suis mandaté par mon client, Vassily Orlov, pour vous signifier ses droits sur l’héritage d

Chapitre 160KiraLe palais de justice de Milan est un labyrinthe de marbre blanc et d’ombres grises. Les couloirs s’étirent à l’infini, bordés de portes capitonnées, éclairés par des néons blafards dont le grésillement incessant vous vrille les oreilles. L’odeur du désinfectant, du vieux papier et de la peur flotte, âcre, tenace. Je remonte ces couloirs pour la énième fois depuis le début du procès, mon carnet de cuir noir serré contre ma poitrine comme un bouclier, mes doigts glacés effleurant la couverture. J’ai quatorze ans, mais je me sens centenaire.La porte de la salle d’audience est en chêne massif, bardée de clous de cuivre. Par le judas, je l’aperçois. Vassily Orlov. Assis à la table de la défense. Il porte un costume bleu marine, une cravate rouge, des boutons de manchette en argent. Ses cheveux sont plaqués en arrière, luisants de gel. Il sourit. Ce sourire, je l’ai observé cent fois, mille fois. Il ne monte jamais jusqu’à ses yeux. Ses yeux sont fixes, vides, sans âme. De

Chapitre 162MikhaïlLa salle d’audience du palais de justice de Milan est une cathédrale de marbre blanc et d’acajou sombre. Les colonnes corinthiennes soutiennent un plafond voûté orné de fresques représentant la Justice aveugle, les yeux bandés, sa balance à la main. Les bancs de bois ciré, disposés en gradins, sont noirs de monde. Des journalistes, des photographes, des curieux venus assister au spectacle. Les flashes crépitent, aveuglants, par à-coups. L’odeur du papier, de la transpiration, des parfums bon marché, de la cire d’abeille. Une chaleur lourde, étouffante, malgré la ventilation défaillante dont le bourdonnement se mêle aux murmures de la foule.Je suis assis au premier rang, le dos droit, les mains posées sur mes genoux. Mon costume anthracite est impeccable, ma cravate noire est serrée à la gorge. Alina est à ma droite, sa main dans la mienne. Ses doigts sont glacés, mais elle ne tremble pas. Elle regarde droit devant elle, le visage impassible, les yeux fixes. Ses c

Chapitre 164KiraL’ancien avocat s’appelle Vladislav Tcherkassov. J’ai répété son nom dans ma tête des centaines de fois, dans le train qui m’emmenait de Côme à Milan, sur le quai de la gare bondé, dans le métro aux parois jaunies, dans les rues étroites du centre historique. Chaque syllabe résonnait comme un marteau. Tcher-ka-ssov. Le nom de l’homme qui détenait peut-être la clé du procès. Celui qui avait travaillé pour Igor, qui avait trempé dans ses magouilles, qui avait gardé le silence pendant des années, rongé par les remords. Soixante-dix ans. Le dos voûté, les mains tremblantes, couvertes de taches de vieillesse. Les cheveux blancs comme la neige, clairsemés, quelques mèches rebelles. Il vit seul dans un petit appartement de Milan, au cinquième étage sans ascenseur, au bout d’un couloir sombre où l’ampoule nue grésille sans fin.Je suis devant sa porte. Le couloir sent le tabac froid, la poussière, le renfermé. La peinture s’écaille par plaques épaisses, laissant voir le plât

Chapitre 166AlinaLa salle d’audience du palais de justice de Milan est une cathédrale de marbre blanc et d’acajou sombre. Les colonnes corinthiennes soutiennent un plafond voûté où sont peintes des fresques allégoriques représentant la Justice, la Vérité, la Loi. Les bancs de bois ciré, disposés en gradins, sont noirs de monde. Des journalistes du monde entier – Italiens, Russes, Français, Anglais, Allemands – sont venus couvrir ce procès qui défraie la chronique. Des photographes, des caméras, des micros. Les flashes crépitent par à-coups, aveuglants. L’odeur du papier, de la transpiration, des parfums bon marché, de la cire d’abeille flotte dans l’air surchauffé. Les néons au plafond grésillent.Le silence est pourtant absolu. Les murmures se sont tus. Les chuchotements ont cessé. Tous les regards sont braqués sur moi. Je suis debout derrière la barre des témoins, mes mains posées sur le bois clair. Mes doigts sont glacés, mais ils ne tremblent pas. Mon cœur bat la chamade dans ma