All Chapters of Les jumeaux secrets du milliardaire Orlov: Chapter 1 - Chapter 10

Chapitre 2AlinaLe bureau des Orlov sent le cuir ancien, la cire d’abeille et l’argent froid. Une odeur de pouvoir accumulé avec une brutalité que les tapisseries murales s’efforcent de dissimuler sous des scènes de chasse. Je me tiens droite sur une chaise au dossier trop haut, les mains jointes sur les genoux, pendant que l’avocat de la famille ajuste ses lunettes cerclées d’écaille et déploie un contrat qui fait le bruit d’une aile de corbeau.En face de moi, il n’y a pas un mari, mais une mère. Irina Orlova ne s’assied pas : elle se découpe contre la fenêtre comme un mausolée de velours noir. Ses yeux, d’un gris minéral, me jaugent avec l’attention méticuleuse d’une marchande d’art devant une toile qu’elle n’est pas certaine d’acheter. Elle doit avoir soixante ans passés, mais son cou est tendu vers le haut, sa peau polie par les crèmes et les ambitions, et ses bagues jettent des éclairs chaque fois qu’elle esquisse un geste. Je comprends très vite qu’Irina Orlova ne m’accueille p

Chapitre 4AlinaL'été rampe sur Moscou comme une chape moite, et la résidence Orlov se transforme en serre. Les domestiques ouvrent les fenêtres à l'aube pour laisser entrer un semblant de fraîcheur, puis les referment à midi pour emprisonner l'ombre. Dans la chambre de Mikhaïl, la climatisation ronronne nuit et jour, maintenant une température constante que les médecins jugent optimale. Pour moi, c'est un hiver artificiel qui m'oblige à porter un châle de laine sur ma robe de coton.Six mois ont passé depuis le mariage. J'ai cessé de compter les jours précisément. Mon existence s'écoule au rythme des soins et des lectures, et la jeune fille que j'étais s'efface peu à peu sous la femme que je deviens – une femme dont personne ne connaît le prénom, qui n'apparaît sur aucune photographie, qui ne participe à aucune soirée.Ma seule joie, ténue et répétitive, c'est lui.— Aujourd'hui, je vais vous lire Dostoïevski, annoncé-je en m'installant dans le fauteuil. J'ai hésité avec Tolstoï, mai

Chapitre 6AlinaCinq années se sont écoulées depuis que j'ai prononcé mes vœux devant un absent. Deux années de veille silencieuse, de mains frictionnées, de lectures à voix haute. J'ai vingt-cinq ans et j'ai la vie d'une ermite. Parfois, en croisant mon reflet dans le miroir de ma chambre, je ne reconnais pas tout à fait la femme qui me fixe. Ses yeux sont plus graves, son sourire plus rare, ses gestes plus lents. Elle ressemble à une Alina qui aurait mûri trop vite, comme un fruit forcé en serre.Mais aujourd'hui n'est pas un jour ordinaire.Aujourd'hui, le docteur Federov est venu avec un collègue, un spécialiste suisse dont j'ai oublié le nom. Ils ont passé deux heures dans la chambre, ont effectué des tests que je n'avais jamais vus, ont échangé des phrases techniques à mi-voix. Olga m'a priée d'attendre dans le couloir, et j'ai obéi, les mains jointes, le dos raide contre la tapisserie de soie.Quand la porte s'ouvre enfin, le visage du docteur Federov affiche une expression nou

Chapitre 8AlinaLe printemps est arrivé, timide et fragile. La neige a fondu dans le parc, laissant place à une herbe pâle et à des bourgeons frileux sur les branches des tilleuls. Par la fenêtre de la chambre, je vois les statues grecques émerger de leur gangue de glace, les allées de gravier réapparaître, les premières roses pointer leurs tiges vertes. L’air s’est adouci, chargé d’une odeur de terre mouillée et de renouveau.J’ai fait ouvrir les rideaux en grand, pour que le soleil entre à flots dans la chambre. Mikhaïl ne peut peut-être pas le voir, mais je veux qu’il sente sa chaleur sur sa peau, qu’il baigne dans cette lumière vivifiante. J’ai même cueilli quelques fleurs dans le jardin — des perce-neige, des crocus — et les ai disposées dans un petit vase près de son lit. Leurs pétales fragiles apportent une touche de couleur dans cette chambre trop longtemps confinée.Ce matin, j’ai décidé de lui jouer du Rachmaninov. Pas au petit clavier électronique, non. Je suis descendue au

Chapitre 10AlinaL'idée a germé lentement, comme une graine dans l'obscurité. Au début, ce n'était qu'une pulsion vague, un désir informe que je repoussais de toutes mes forces, que je refusais de nommer. Je me disais que c'était impossible, insensé, dangereux. Mais au fil des jours, alors que je passais mes heures au chevet de Mikhaïl, à masser ses mains inertes, à lui lire Tolstoï, à lui jouer Chopin, cette idée s'est mise à grandir, à prendre racine dans mon esprit comme une plante sauvage qui s'accroche aux fissures d'un mur. Elle s'est nourrie de mon amour, de ma peur, de ma solitude. Elle est devenue une obsession.Un enfant. Je veux un enfant de Mikhaïl.Je sais que c'est une folie. Mon mari est étendu sur ce lit médicalisé depuis cinq ans, branché à des machines qui respirent pour lui, qui nourrissent son corps inerte, qui surveillent les battements de son cœur. Il ne peut pas me serrer dans ses bras, il ne peut pas m'embrasser, il ne peut pas faire l'amour. Il ne peut pas con