Chapitre 62 Isabelle La lumière blafarde de l'hôpital éclaire les visages fatigués, les yeux cernés, les mains tremblantes. Je suis assise sur une chaise inconfortable, le dos droit, les doigts crispés sur les accoudoirs en plastique froid, et je regarde ma mère dormir. Le bruit régulier des machines, bips, souffles, pompes, rythme le silence de la chambre, une musique mécanique qui dit que la vie est encore là, fragile, têtue. La pièce est petite, aseptisée, aux murs peints d'un blanc cassé. Un néon au plafond diffuse une lumière crue qui fatigue les yeux et donne aux visages des teints de cire. Une fenêtre, aux stores baissés, laisse filtrer un rai de jour gris. Sur la table de chevet, des fleurs, des roses blanches, commencent à faner, leurs pétales tombant un à
Última atualização : 2026-05-24 Ler mais