《Daddy et moi 1》全部章節：第 111 章 - 第 120 章

Je m'effondre sur le lit, tout habillée, et je fixe le plafond taché d'humidité. Les larmes coulent sans discontinuer, silencieuses, brûlantes, traçant des sillons sur mes tempes et se perdant dans l'oreiller rêche. Je pense à lui. À ses yeux noirs. À sa voix grave. À ses mains sur ma peau. À la façon dont il prononçait mon prénom, comme une prière, comme un sortilège, comme une évidence.Eva.Je ferme les yeux, et je rêve de lui. Je rêve du manoir, de la bibliothèque, du feu de bois. Je rêve de ses bras autour de moi, de sa chaleur contre mon dos, de son souffle régulier dans mon cou. Je rêve qu'il me dit la vérité, qu'il n'y a plus de secrets, qu'il n'y a plus que nous.Et puis je me réveille, seule dans ce lit étranger, et la réalité me frappe de plein fouet.Je pleure jusqu'à l'épuisement. Puis je ferme les yeux, et je rêve de lui à nouveau.— EvaTrois jours.Trois jours que je suis terrée dans cette chambre d'hôtel minable, à ressasser les mêmes questions, les mêmes souvenirs, l

— EvaLe téléviseur est allumé dans la chambre d'hôtel, mais je ne le regarde pas vraiment. C'est un bruit de fond, un murmure continu qui emplit le silence de la pièce sans vraiment le briser. Des publicités, des talk-shows, des séries dont je ne comprends pas l'intrigue. Le temps s'écoule, liquide et informe, et je flotte dans une sorte d'apesanteur émotionnelle, ni vraiment triste ni vraiment en colère, juste vide. Vidée de toute substance par ces quatre jours de solitude et de larmes, comme un fruit dont on aurait extrait la pulpe pour ne laisser que l'écorce.Et puis le flash spécial interrompt la programmation.Le bandeau rouge défile en bas de l'écran, ces lettres blanches qui annoncent toujours les catastrophes, les attentats, les fins du monde. Je ne lis pas tout de suite. Mon cerveau met quelques secondes à connecter les signaux, à déchiffrer les mots qui s'affichent, à comprendre que le monde réel est en train de faire irruption dans ma bulle de chagrin.NEW YORK : EXPLOS

— EvaLes jours qui suivent sont un brouillard de blouses blanches, de plateaux-repas, de diagnostics murmurés dans les couloirs. Je ne dors pas. Je ne mange pas. Je ne quitte pas son chevet, sauf quand les infirmières m'y obligent, quand les médecins me poussent dehors pour effectuer leurs examens, pour changer ses pansements, pour ajuster les doses de morphine qui coulent dans ses veines.Je deviens une présence permanente, un meuble humain dans cette chambre aseptisée. Les infirmières finissent par s'habituer à moi, par m'apporter du café sans que je le demande, par me glisser des biscuits dans la main quand elles voient que je n'ai rien avalé depuis la veille. Elles me parlent à voix basse, avec cette douceur réservée aux familles des grands blessés, cette compassion professionnelle qui n'empêche pas la réalité d'être ce qu'elle est.— Son état s'améliore, me dit le docteur Morrison au troisième jour, un homme aux tempes grises et aux yeux fatigués qui a opéré Alexander pendant s

J'aide Alexander à se déshabiller, déboutonnant sa chemise avec des gestes lents, presque cérémoniels. Chaque bouton est une offrande, chaque centimètre de peau dévoilé est une prière. Il se laisse faire sans résister, ses bras le long du corps, ses yeux suivant mes mouvements avec une intensité silencieuse. Il n'a jamais été aussi vulnérable, aussi dépendant, aussi livré à moi que dans ces moments. Et cette vulnérabilité, loin de l'affaiblir, le rend plus humain, plus proche, plus réel.Son torse porte encore les stigmates de l'explosion. Des cicatrices roses, boursouflées, qui courent le long de ses côtes, de son sternum, de ses épaules. La plus impressionnante part de sa clavicule gauche et descend en diagonale jusqu'à sa hanche droite, une balafre irrégulière que les chirurgiens ont refermée avec des dizaines de points de suture. Chaque fois que je la vois, mon cœur se serre. Chaque fois, je mesure le miracle qu'il soit encore en vie.Mais ce matin, alors que je l'aide à entrer da

Il obéit sans discuter. C'est la première fois. La première fois qu'il se laisse guider, qu'il accepte de ne pas être celui qui décide, celui qui ordonne, celui qui domine. Il me prend la main, il se laisse entraîner hors de la bibliothèque, à travers les couloirs du manoir, jusqu'à notre chambre. Jusqu'à notre lit.Je le pousse doucement sur le matelas, mes mains sur son torse pour le faire basculer en arrière. Il s'allonge sur le dos, les bras écartés, les yeux fixés sur moi avec une intensité qui me brûle la peau. Les flammes de la cheminée dansent sur son visage, soulignant les angles de sa mâchoire, les creux de ses pommettes, l'éclat sombre de ses prunelles. Il est beau. Il est magnifique. Il est à moi.— Ne bouge pas, j'ordonne à voix basse. Ce soir, c'est moi qui commande. Ce soir, c'est moi qui décide. Compris ?— Compris.Un seul mot, mais chargé d'une soumission consentie, d'une reddition volontaire, d'un abandon absolu. Le Roi de Glace dépose sa couronne à mes pieds, et ce