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BlancheLa première chose qui me frappe quand je franchis les portes de L'Œil, c'est l'odeur.Je m'étais préparée à tout. Aux relents de transpiration, aux parfums bon marché masquant mal la débauche, à l'odeur âcre des backrooms que j'avais infiltrés pour d'autres enquêtes. Mais ici, rien de tout cela. L'air est saturé de cuir noble, de cire d'abeille chauffée par des centaines de bougies, d'un parfum de peau propre mêlé à quelque chose de plus animal, de plus profond. Une odeur de pouvoir.Le hall s'ouvre devant moi comme une cathédrale souterraine creusée dans les entrailles de Boston. Les plafonds disparaissent dans une pénombre que les candélabres ne percent jamais tout à fait. Des tentures pourpres, épaisses comme des linceuls, tombent des corniches en cascade. Les murs sont couverts de miroirs sans tain derrière lesquels je devine des présences, des regards, des jugements silencieux. La musique est une basse lente, organique, qui monte par le sol de marbre noir et s'infiltre da

BlancheJe le vois avant de savoir qui il est.Pas parce qu'on me le montre. Pas parce qu'un serveur ou une initiée me le désigne avec cette révérence craintive que j'observe chez les habitués. Mais parce que tout s'organise autour de lui sans qu'il ait à lever le petit doigt. Comme un soleil noir autour duquel gravite toute une galaxie de corps et de désirs.Il est assis dans une alcôve surélevée, à l'écart de la fosse grouillante. Trois marches de marbre noir isolent son territoire du reste du club. Un fauteuil qui ressemble à un trône, haut dossier en bois sculpté, accoudoirs larges où ses mains reposent avec l'immobilité de la pierre. Une table basse à sa droite, un verre de whisky posé dessus, ambré, intact. Pas de glace. Pas d'eau. Un single malt que personne ne boira, laissé là comme une offrande à quelque dieu obscur.Aucune femme à ses pieds. Aucun invité à ses côtés. Un espace vide d'au moins deux mètres de rayon autour de son estrade, comme une zone de quarantaine invisible

Blanche Elle s'appelle Margot. Elle fréquente L'Œil depuis trois ans. Un jour par semaine, toujours le jeudi, toujours avec le même homme. Elle désigne d'un mouvement du menton un quinquagénaire en veste de velours bordeaux, debout près des miroirs sans tain. Il observe la scène centrale, une femme attachée à une croix de Saint-André, les yeux bandés, le dos offert à un Maître qui fait courir une plume le long de sa colonne vertébrale.— Lui, c'est mon Maître, dit Margot avec une fierté tranquille. Je ne parle à personne sans sa permission. Vous avez de la chance, il vous trouve intrigante.— Intrigante comment ?— Il se demande pourquoi une femme comme vous entre ici sans collier et sans protection. Vous n'êtes ni Maîtresse ni soumise. Vous n'êtes ni accompagnée ni chaperonnée. Vous êtes une anomalie. Et les anomalies, dans ce monde, attirent soit la protection, soit les prédateurs.Je sens mes épaules se crisper, ce vieux réflexe de défense que je n'arrive pas à contrôler. Margot s

Chaque mot est une lame. Précise. Documentée. Fatale. Il égrène ma vie comme on lit un CV, avec le détachement clinique d'un officier du renseignement qui débrieffe un agent capturé. — Vous enquêtez sur L'Œil depuis quatre mois. Vous avez contacté sept anciens employés, dont trois ont accepté de vous parler contre rémunération. Vous avez corrompu un fournisseur de champagne pour obtenir les dates des soirées privées. Vous avez un billet d'avion pour Milan dans trente-six jours. Vous comptez publier votre article dans la foulée et quitter le pays le temps que l'orage médiatique passe. Il incline la tête, amusé par ma pâleur croissante. Mon visage doit être blanc comme le marbre du bar. Je le sens à la froideur de mes joues, à mes lèvres exsangues, au bourdonnement qui envahit mes oreilles. — Vous avez un chat qui s'appelle Orwell. Un clin d'œil à votre vocation, j'imagine. Vous l'avez récupéré à la SPCA il y a quatre ans. Vous avez une mère, veuve, qui habite à Beacon Hill et q

Je devrais refuser. Me lever. Tenter de fuir. Crier, peut-être, même si personne ne viendrait. Mais ses mots ont touché quelque chose de vrai, de profond, d'inavoué. Il a raison. Il a raison sur tout. Sur ma curiosité malsaine. Sur mon trouble face à la soumission de la femme sur scène. Sur cette part de moi que j'ai toujours refoulée, cette part qui se demande ce que ça fait de n'être plus responsable de rien, plus maître de rien, plus rien qu'un corps guidé par une volonté plus forte que la mienne. Et c'est la chose la plus terrifiante qu'on m'ait jamais dite. Pas parce qu'il me menace. Mais parce qu'il me révèle à moi-même. — Trente jours, je répète d'une voix blanche. Et après ? — Après, si vous survivez, si vous ne brisez pas le contrat, si vous allez jusqu'au bout, vous écrivez votre article. Je vous laisserai partir. Je vous laisserai publier. Mais je vous promets une chose. Son regard plonge dans le mien avec une intensité qui me cloue sur place. — Après trente jou