All Chapters of Daddy et moi 1: Chapter 61 - Chapter 70

Blanche La balle qui a touché Damien à la cuisse n'était pas la seule. Je le découvre quand j'essaie de l'aider à se relever, dans la galerie supérieure, après la capture de Vance. Il grimace, porte la main à son flanc, et ma paume qui soutenait son dos rencontre une chaleur humide, poisseuse. Je retire ma main. Elle est couverte de sang. Du sang frais, rouge vif, artériel. — Damien... Je défais les boutons de sa chemise avec des doigts qui tremblent, écartant le tissu déchiré. Et je vois. Une seconde blessure, sur le côté droit de son abdomen, juste en dessous des côtes. Une entrée de balle, minuscule, presque propre, mais d'où le sang pulse à un rythme régulier, alarmant. Il a été touché pendant la fusillade du jardin d'hiver, ou peut-être pendant l'assaut du hall, et il n'a rien dit. Il a combattu, il a marché, il a tenu son fusil, il a affronté Vance, avec cette blessure au flanc qui saignait silencieuse

Ils m'encadrent, leurs fusils dans mon dos, me poussant dans le couloir. Mon cœur cogne à tout rompre. C'est un pari désespéré, un bluff suicidaire. Si Vance découvre que je l'ai trahi, que la clé USB est un leurre, que je suis restée fidèle à Damien... il me tuera. Mais si je peux gagner du temps, si je peux détourner leur attention du tunnel où Damien agonise, si je peux créer une diversion assez grande pour permettre aux alliés d'intervenir... Nous traversons le manoir dévasté. Les couloirs que j'ai appris à aimer, ces couloirs de pierre et de velours qui sont devenus mon foyer, sont méconnaissables. Des corps gisent çà et là, des hommes de Damien, des hommes de Vance, des invités innocents pris dans le feu croisé. L'odeur de la poudre et du sang imprègne l'air. Des sanglots étouffés filtrent à travers les portes closes. Le bureau principal. La porte est grande ouverte, les boiseries arrachées par des impacts de balles. Vance est là, assis dans

Blanche La convalescence de Damien est un purgatoire. Pas pour lui , lui, il supporte la douleur comme il supporte tout, avec cette force silencieuse, cette endurance de granit qui me serre le cœur. Le médecin a dit six semaines avant qu'il puisse marcher sans aide, trois mois avant qu'il retrouve toute sa mobilité. La balle a traversé le foie, frôlé le poumon, laissé des dégâts internes que seule la patience peut réparer. Il est cloué au lit dans ses appartements privés, cette chambre de maître que je n'avais jamais vue avant l'attaque , un sanctuaire de boiseries sombres, de velours grenat, de livres anciens et de lampes à huile qui projettent des ombres dansantes sur les murs. Pour moi, c'est un purgatoire parce que je le vois souffrir et que je ne peux rien faire. Parce que chaque grimace, chaque mouvement trop brusque qui lui arrache un sifflement de douleur, est un coup de poignard dans ma propre chair. Parce que je voudrais prendr

Blanche Trois semaines ont passé depuis l'attaque. Les points de suture ont été retirés. La cicatrice sur son flanc est une ligne rose, irrégulière, qui barre sa peau hâlée comme une signature de guerre. Il recommence à marcher , des petites promenades dans la chambre d'abord, puis dans le couloir, appuyé sur une canne à pommeau d'argent. Ses forces reviennent lentement, comme la marée qui remonte après l'étiage. Ses nuits sont moins agitées. Ses yeux ont perdu ce voile vitreux qui me terrifiait. Il rit même parfois, de ce rire grave et rare qui me fait fondre à chaque fois. Mais il y a une chose qui n'est pas revenue. Une chose dont nous ne parlons pas, mais qui flotte entre nous comme un fantôme. Le désir. La chair. La fusion des corps qui était notre langage secret, notre territoire sacré. Je dors toujours dans le fauteuil près de son lit, ou parfois dans le lit avec lui, mais sans le toucher autrement que par des cares

Quand j'arrive à la cicatrice sur son flanc, je m'arrête. La ligne rose est encore sensible , je le sais parce qu'il se crispe légèrement à mon approche. Mais au lieu d'éviter la zone, je me penche et j'y dépose un baiser. Un seul. Léger comme une aile de papillon, chargé de toute la gratitude et de tout l'amour que je ressens. Cette cicatrice, c'est la marque de son sacrifice. Cette cicatrice, c'est la preuve qu'il est vivant. Cette cicatrice, c'est une médaille de guerre, et je l'honore comme telle. — Merci, je murmure contre sa peau. Merci d'être en vie. Sa main se crispe sur ma nuque. Sa respiration est rauque, irrégulière. Je relève la tête et je vois qu'il a les yeux humides , pas des larmes, pas tout à fait, mais une brillance qui ne trompe pas. Le Roi des Ombres, le Maître absolu, est ému jusqu'au bord des larmes par mes baisers. Je continue mon exploration. Mon corps glisse le long du sien, mes seins frôlant sa peau, mes cu