All Chapters of Daddy et moi 1: Chapter 41 - Chapter 50

BlancheL'euphorie de la fusion dure une semaine entière, une semaine hors du temps, suspendue dans une bulle de soie et de feu.Le manoir n'est plus une prison, il est un nid. Damien est transformé, métamorphosé. L'armure du Roi des Ombres s'est fendue, laissant passer une lumière que je ne soupçonnais pas, une humanité chaleureuse, presque juvénile. Il sourit, ce sourire rare que j'ai aperçu pour la première fois dans le petit salon, et qui maintenant éclaire son visage plusieurs fois par jour. Il rit même, un son grave et chaud qui part de son ventre, qui résonne dans sa poitrine, et qui fait fondre mes os comme du miel.Les séances continuent, mais elles sont teintées de cette nouvelle tendresse, de cette passion qui n'a plus besoin de punition pour s'exprimer. Il m'attache parfois, mais ses cordes sont des caresses. Il me donne des

BlancheLa salle à manger privée du manoir est une bonbonnière de velours grenat et d'acajou sombre, un écrin feutré réservé aux dîners d'affaires les plus confidentiels. Les murs sont tendus de soie pourpre, si épaisse qu'elle absorbe les sons, ne laissant flotter qu'un murmure feutré de conversations graves. Six hommes sont assis autour de la table ovale, des titans de la finance et de l'industrie, des costumes qui valent plus que ma vie d'avant, des visages taillés à la serpe par le pouvoir et la suspicion. Je les ai vus entrer un par un, leurs regards acérés balayant la pièce, leurs poignées de main fermes, leurs sourires qui n'atteignent jamais les yeux. Et Damien, au sommet de la table, est un empereur parmi eux. Sa présence est un champ gravitationnel qui courbe l'espace, qui oblige chaque homme à s'aligner sur son axe.Je suis agenouillée sous la table.L'ordre, murmuré à mon oreille juste avant que les invités n'entrent, était un scalpel chirurgical. Sa voix, ce velours noir

 DamienElle ment. Elle ment, et elle est mauvaise menteuse, ce qui est une bénédiction paradoxale au milieu de cette tempête silencieuse. Depuis deux jours, Blanche est un livre ouvert écrit en hiéroglyphes — un langage que je ne déchiffre pas encore entièrement, mais dont je perçois chaque dissonance avec une clarté qui me vrille les entrailles.Je la connais maintenant, cette femme. Je connais la manière dont ses pupilles se dilatent quand elle est excitée, la façon dont son pouls s'accélère à la base de son cou quand elle a peur, le rythme de sa respiration quand elle s'endort contre mon flanc. J'ai cartographié son corps et son âme avec la même minutie obsessionnelle que j'ai mise à traquer les criminels de cette ville. Alors quand quelque chose dévie, je le sais immédiatement. Et depuis deux jours, tout

Puis la photo. Celle qu'il m'a montrée pour me convaincre que Damien était un monstre. La scène de crime. Une jeune femme brune, les yeux éteints, les membres brisés, allongée sur un sol de marbre blanc dans une posture qui n'est pas la paix du sommeil, mais le chaos de la violence. La sœur de Damien. Sauf qu'ici, sur cet exemplaire, la photo n'est pas tronquée. Elle n'est pas recadrée pour masquer une partie du cadre. Elle est entière.Je saisis le cliché, mes doigts tremblants manquant de le faire tomber. Mes yeux parcourent l'image avec une précision maniaque, cherchant ce que Vance a voulu me cacher. La jeune femme, belle, si jeune , elle a le même regard que Damien, ce même feu noir qui couve sous la cendre. Ses traits sont paisibles dans la mort, comme si la violence de l'instant avait été effacée par une main douce. Le sol de marbre est veiné de gris, un marbre que je reconnais — c'est celui du hall d'entrée du manoir, celui que je foule chaque jour.

Elle sert chaque lieutenant, tête baissée. Elle s'arrête devant chacun, tend le plateau, attend qu'il prenne son verre, puis passe au suivant. Ses gestes sont économes, précis, gracieux. Une geisha de l'ombre, une servante de luxe, une initiée parfaite. De temps en temps, un regard s'attarde un peu trop longtemps sur sa poitrine, sur la courbe de ses reins, sur le sceau sur sa hanche. Une bouche s'humidifie. Une pomme d'Adam monte et descend. L'envie de tuer, cette vieille compagne qui ne m'a jamais quitté, est un feu glacé dans mes veines. Mes doigts se crispent sur l'accoudoir de mon fauteuil, mes jointures blanchissant. Mais je les laisse regarder. Qu'ils voient ce qui m'appartient. Qu'ils en crèvent de désir et d'impuissance. Qu'ils sachent que cette femme est mienne, corps et âme, et que jamais, jamais ils ne pourront poser un doigt sur elle.Quand elle revient près de moi, son plateau vide, je pose une main sur sa nuque. Paume chaude, doigts fermes. Le geste