All Chapters of L'ÉPOUSE DE L'OMBRE : Chapter 71 - Chapter 80

Et puis le matin du 14 mars 2003. Mon père qui se lève avant l'aube, qui dépose un baiser sur mon front, qui murmure "Papa t'aime, ma chérie" d'une voix étrange, trop douce, trop triste. Moi qui fais semblant de dormir, mais qui me lève dès qu'il a le dos tourné, qui enfile mes chaussures et mon manteau, qui le suis en cachette dans les rues de Nice. L'immeuble de la société, le vingtième étage, la fenêtre ouverte. Et mon père qui saute, qui tombe, qui s'écrase sur le trottoir sous mes yeux. — J'avais onze ans, je murmure, les joues ruisselantes de larmes. Onze ans, Valerio. J'ai vu mon père mourir sous mes yeux, et je n'ai rien pu faire. Rien du tout. Juste le regarder tomber. Il ne dit rien, il me prend dans ses bras, il me serre contre lui de toutes ses forces. Ses mains tremblent, ses larmes coulent aussi, je les sens sur mes tempes, chaudes et salées. Il pleure pour moi, pour mon père, pour les crimes de sa famille, et cette

J'ai plongé. Un réflexe, un instinct, une fraction de seconde qui a fait la différence entre la vie et la mort. Je me suis jeté sur le côté, j'ai roulé sur la passerelle, le métal glacé qui m'arrachait la peau des mains et des genoux, et le container est passé à quelques centimètres de mon crâne avant de s'écraser sur le pont dans un fracas de fin du monde. Le bruit a été tellement énorme que je n'ai rien entendu pendant de longues secondes, juste un sifflement aigu dans mes oreilles, comme si le monde était soudain devenu silencieux. Des étincelles ont jailli, des éclats de métal ont volé, et je suis resté là, allongé sur le ventre, les bras en croix, les yeux fermés, le souffle coupé.Je suis vivant.Cette pensée a traversé mon cerveau comme un éclair, absurde, incongrue. Je suis vivant. Le container est passé à côté de moi, il ne m'a pas touché, il ne m'a pas écrasé, il ne m'a pas tué. Je suis vivant. Mon cœur bat. Mes poumons respirent. Mon sang coule dans mes veines. Je suis viva

 La voix est douce, trop douce, mielleuse comme du poison distillé. Une voix que je reconnaîtrais entre mille, une voix qui me glace le sang dans les veines et qui fait remonter en moi des souvenirs que je croyais avoir enterrés pour toujours. Je lève les yeux de mon registre, lentement, et je le vois.Matteo Orsini.Il est là, debout au milieu de la boutique, sa silhouette élancée découpée par la lumière poussiéreuse qui filtre à travers la vitrine. Il porte un costume gris anthracite, une chemise blanche immaculée, une cravate de soie noire retenue par une épingle en or. Ses chaussures sont cirées à la perfection, ses cheveux châtains sont coiffés en arrière, impeccablement, et son visage anguleux, aux pommettes saillantes et au menton volontaire, affiche ce sourire carnassier que je connais trop bien. Le sourire des Orsini,

Je sais que c'est mal. Je sais que c'est une trahison, une violation de sa confiance, une blessure que je lui inflige en trahissant ma promesse de respecter son silence. Je sais que si elle me surprend, elle ne me le pardonnera jamais, que ce sera peut-être la fin de tout, la fin de nous, la fin de cet amour que nous avons bâti sur les ruines de nos vies antérieures. Mais je ne peux pas rester sans rien faire, à la regarder s'éloigner de moi sans comprendre pourquoi, sans savoir où elle va, sans connaître l'identité de cette "cliente importante" qui mérite une robe rouge et des escarpins à talons aiguilles et du rouge à lèvres.Je la suis dans les rues de Nice, en restant à bonne distance, en me cachant derrière les passants, les voitures, les arbres, les porches. Je marche vite, le cœur battant, les poings serrés dans les poches, les yeux fixés sur sa silhouette rouge qui se détache dans la grisaille du matin. Elle traverse le Vieux-Port, elle remonte vers la vie

Je me détestais pour ça. Je me détestais de tout mon être, de toute mon âme, de toute ma chair. Chaque fois que mes doigts glissaient sur mon ventre, entre mes cuisses, chaque fois que je sentais le plaisir monter en pensant à lui, une vague de honte me submergeait, si forte que j'en avais la nausée. Mais je ne pouvais pas m'en empêcher. Son absence était une brûlure, un manque, un vide que rien ne pouvait combler , ni la nourriture que je ne mangeais plus, ni le sommeil que je ne trouvais plus, ni les paroles de réconfort d'Agathe qui sonnaient creux. Alors je fermais les yeux, je respirais sa chemise, et je laissais mes doigts glisser sur mon ventre, entre mes cuisses, là où il m'avait touchée tant de fois, là où sa bouche s'était posée, là où ses mains m'avaient appris le plaisir et l'abandon.Je me caressais en pensant à ses mains calleuses de docker, ces mains qui avaient connu la soie et le velours avant de connaître la corde et l'acier, ces mains qui m'avaient possédée et proté